EL AMOOOOLLLL

La última noche que escribí, y mientras buscaba uno que creía insuperable, di con un vídeo de la misma canción que lo mejoraba de tal forma que dejé de buscar al insuperable.


Y eso que a primera vista no había comparación posible, aquel era reciente, en color, con una atractiva soprano interpretando el Liebestod wagneriano en un gran escenario, la tía estaba realmente metida en el papel, sintiéndolo, aparte de cantarlo maravillosamente bien, era evidente que se trataba del final de toda la ópera, no como en este caso que se veía era un añadido a un concierto: ahí no había puesta en escena, solo la soprano, el director y una pequeña orquesta que resultaba a todas luces insuficiente para tocar en toda su extensión el Tristán e Isolda, aunque sí lo bastante como para hacerlo con la inolvidable coda.

Este vídeo era en blanco y negro, enseguida lo situé sobre los años 60 del siglo pasado, ¡para algo debe valer tanta visión de material antiguo!, no tardas ni 0´2 en situar su edición con un pequeño margen de error: textura de los planos, vestuario y peinados del personal dan para ello sin mucha dificultad.

La soprano era la típica que todos tenemos en el imaginario colectivo, una señorona gorda y fea, así que por la parte física no había más color que quien lo tenía, estuve a punto de quitarlo en sus inicios como ya había hecho con los tres primeros que salen en el catálogo de Youtube, no era el mío, no era el bueno, no era el insuperable...sí, aquello estaba bien, ¡pero es tan difícil cambiar cuando uno guarda un buen recuerdo de algo! La memoria, el recuerdo de lo bueno, también pueden ser cadenas para ti, tal vez las más irrompibles sean aquellas que llevamos con gusto, no porque sean especialmente fuertes sino porque no hacemos la fuerza suficiente para romperlas, tanto que la mayoría de las veces ni lo intentamos, quizá se deba a que hacerlo equivaldría a traicionarte, a reconocer tu error en la persistencia, pero el hombre no es sino otro animal de costumbres. Y de memoria. Muchos solo nos diferenciamos de los elefantes en que tenemos la nariz más corta.

Pero esta vez lo dejé, lo vi entero.  

Y encontré que era mucho mejor que el insuperable.

No sé, será que uno ya pierde bastante el tiempo como para perderlo con el de otros, pero el caso es que cada vez soporto menos los artificios, los trucos de manos que esconden la inanidad más absoluta: si algo es realmente bueno necesita muy poco más. En muchas ocasiones, menos es más.

Resulta verdaderamente desconcertante ver como una Isolda que no se la pondría dura ni a los negros del Congo es capaz de emocionarte con su voz hasta hacerte creer que sí, que el Amor existe, que siempre ha existido y siempre existirá, que es eterno y que es bueno, y noble, y realmente lo único por lo que merece la pena vivir...hay un momento, cuando alcanza el clímax de su interpretación, en el que ves como ella misma está realmente emocionada, sin mover un solo músculo más que los necesarios para cantar, sin actuar, sin interiorizar sentimientos ajenos, es como si el sueño de Wagner cobrara vida a través de ella, y de esta forma, tal que si fuera una médium, hiciera partícipes de él a todos aquellos que estaban presenciando la escena...y justo en ese momento, cuando está en pleno éxtasis, se hace un pequeño encadenado para mostrarnos la reacción del público, de los creyentes, y entonces ves a una joven pareja, él parece Martin Landau de joven y ella una chica pop, una chica Antonioni, y es como si los propios Tristán e Isolda estuvieran escuchando su historia, como si de verdad, para seguir amándose, hubieran de morir, tienen la mirada tan fija, tan reconcentrada, como la puedan tener los fieles de una secta en el momento que su gurú les comunica que por fin ha llegado la hora de tomarse el cianuro para alcanzar su mundo feliz...pero no acaban aquí esos segundos mágicos, tan reveladores como jamás puedan lograr un millón de palabras, sino que se hace otro suave encadenado que muestra a un joven con gafas de aquellas, sin chica al lado, las manos juntas sobre la boca, como si estuviera rezando, puedes verlo parpadear, tomar aire, emocionado casi hasta las lágrimas, puedes imaginarlo como un buen estudiante, quizá fuera un genio de la química, o de la física, o de lo que coño haya más jodido de aprender, pero también era un solitario, otro hombre entregado a su monomanía, y lo ves ahí, roto por dentro ante la comprobación de que el motor del mundo, aquello que lo mueve, nosotros, realmente lo hacemos para amar y ser amados, es decir, por algo que no tiene ni reglas, ni ecuaciones, ni leyes, y que quien hace lo contrario, quien odia, es porque no puede amar, porque se ha dado por vencido, porque o follamos todos o la puta al río...y si no os haré la vida imposible.

Pero todos sabemos quien se cambiaría por quien en el caso de poder hacerlo.

Tanto, tanto...y al final solo quieres tu osito de peluche.

O luz, más luz...

pero eso ya es algo que no está en nuestras manos.

Corazones de verano


Como el vídeo del que os hablo lo publiqué en la entrada anterior no lo repetiré, quien quiera verlo que vaya allí. Hoy os dejo otro que me impresionó como pocas veces en mi vida, aunque este es desde el otro lado.

¡Quién sabe, quizá lo próximo que escriba sea sobre él!

Escribir como reja del arado...¿a qué me suena esto?