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jueves, 19 de julio de 2012

LA VERDADERA CHISPA DE LA VIDA



- "Hola, buenas tardes, ¿qué te pongo?"
- "Hola...una cocacola zero..."
- "Light"
- "Pues light...y yo...no sé qué tomar...se acaba de morir mi hermana..."
- "Teacompañoenelsentimiento"
- "Dame una cocacola...y una botella de agua"

Era la primera vez que lo veía, cincuenta y pocos años, bajito, ojos grandes, la que he creído su mujer estaba sentada al fondo, poco después ha llegado otro, el del agua, creo, y ahí han estado como una media hora mientras yo veía un documental sobre OVNIS y oíamos jazz moderno.

Me ha chocado eso de "no sé qué tomar...se acaba de morir mi hermana", lo ha dicho sin dramatismos, tampoco tranquilamente, ha sido como si se lo dijera a un amigo, a un conocido...Supongo que el dolor nos humaniza, supongo que, con todo, seguimos perteneciendo al género humano, y supongo también que hay momentos en los que no pensamos lo que decimos porque nada hay que pensar: son hechos. Y los hechos se aceptan. O te abres la cabeza o el pecho para ver si de verdad había algo dentro.

"La chispa de la vida" en ese trance...

Cuando se fueron llegó una vieja con su bastón, una vieja que aparentaba sus años y más, toda encogida y arrugada, de esas que si no saben tu nombre te llaman hermoso, y una vez que ha logrado alcanzar la barra le he preguntado por lo que iba a tomar:


- "Ay, hermoso...¿qué tienes para merendar?"
- "¿De dulce?"
- "Sí"


No había lo que quería, pero al final se ha decidido por un par de sobaítos y una leche manchada.


- "Siéntese, ahora se lo llevo"


Casi ha tardado más en llegar a la mesa que yo en prepararle su merienda. Me he fijado en su manera de comer, desmenuzando el sobao sobre el café, como lo hacía mi abuela, todo muy despacio, con cuidado, ahora la sacarina, remover y poco a poco, a cucharaditas, para dentro. No, no era una de esas abuelas vestidas de blanco como novias, sonrientes, bien peinadas y discretamente maquilladas que salen anunciando yogures para hacerte cagar bien mientras se mueven como si bailaran con su marido, o su novio, o su chorbo...no, esas todavía tienen un pollazo, esas hacen que me pregunte por el tipo de vida que habrán llevado para llegar así a esa edad. La vieja del sobao no tenía ni una mamada, aunque de todo hay en esta viña arrancada del Señor, pero como tuve abuela las (raras) veces en que las trato lo hago como si fueran ella. Soportamos la vejez porque ella nos soportó a nosotros, más que por el temor a su proximidad: quien no haya sido querido por sus abuelos deseará hacer pastillas de jabón con los viejos. Si no hay memoria, no hay moral.


Después llegaron un par de zamuzos, de esos que se saben fuera de juego en cualquier sitio donde no les llamen a voces por su nombre, pero este calor va a acabar con todos nosotros y han parado en el primer sitio que han visto abierto para tomarse unas cervezas. Al tirarles las segundas, y como soy de los que lo hacen bien, me ha dado tiempo a oír de lo que hablaban.


El mayor de ellos, un treintañero con gafas, cara de cansancio y piel no tostada por el sol de la Toscana, estaba diciéndole al otro (unos cuantos años más joven que él) lo bien que se lo había pasado el fin de semana anterior con su hijos. "La otra" se había ido a pasarlo con su hermano "o no sé qué" y el pequeño le había pedido que le comprara un muñeco de Playmobil que por lo visto está de moda y su madre no quería, cosas de la jodida economía...:


- "Y se lo compré, ¡qué coño!...no veas lo que he disfrutado viéndole jugar, me da igual...tú porque no tienes hijos, pero cuando los tengas...haces lo que sea por verlos felices. Lo que sea..."


Y entonces, al oír ese "lo que sea" he visto con claridad que esa era la clave: uno puede hacer hasta lo más jodido, "lo que sea", con tal de ver a sus hijos bien. Tragar trabajos, jefes, paros, INEM´S, esposas, maridos, Atléticos de Madrid...pero el día que vea llorar a sus hijos con razón...ese día arde Troya.


Nadie que no sea un imbécil está dispuesto a pegar y a que te peguen, a matar o a morir, por las focas del Canadá, por la capa de ozono, por pagar un euro por receta, o por que te dejen sin la doble de Navidad. Es más, nadie se manifiesta cuando de verdad no puede más: va a por ello. Las manifestaciones organizadas, sus gritos y banderas, no dejan de ser fiestas, celebraciones, alegres o cabreadas, pero predecibles y controlables: una manada de toros no tiene el peligro que uno solitario. Es al ver que uno abre el melón de las cornadas cuando los demás se encienden y arrasan con todo lo que encuentran a su paso. Y de quien más se cuidan los hombres del campo es del solitario que te mira fijamente, sin mugir ni escarbar. Fijo en ti.


Queda poco de la mecha, el fuego está avanzando, y mejor será que los hijoputas que nos gobiernan empiecen pronto a solucionar el tema antes de que la chispa de la desesperación fecunde al monstruo, porque una vez despierto no hay telediario que le haga dormir el sueño del rebaño.

La Revolución está en manos de los padres, de los mismos que aceptarán hasta comerse los mocos mientras sus hijos puedan engullir una hamburguesa con patatas fritas y jugar con su muñeco de Playmobil.

Pero el día que los recortes lleguen al plato de Juanito...ni haciendo un non-stop a pachas entre Urdaci y Llorente serán capaces de anestesiar a la Bestia.



16 comentarios:

  1. Muy bueno tío. Te diría que te dedicaras a escribir en serio, y dejaras el puto bar. Pero por otra parte, si dejas el bar se escaparía tu inspiración.
    En serio, me ha gustado bastante.
    Un saludo

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    1. Gracias, pero a veces pienso que lo mío con el bar es como lo del capitán con su barco. Un capitán honorable, claro, no como el que encalló hace poco: "¡¡¡YO Y MI PUTA PRIMERO!!!"

      Saludos, amigo

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  2. Pues si amigo, la violencia está latente y puede estallar en cualquier momento. Parece que no nos afecte nada de lo que pasa, pero no es cierto. Se lleva por dentro y ahí está. El día menos pensado todo sale hacia fuera. No puede haber paz sin justicia...

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    1. Sin Justicia no hay nada, amigo mío, "Justicia, aunque se abra el cielo" que decía Garrison en JFK.

      Un saludo y dale caña a tu blog, que lo tienes más parao que los ojos de Espinete.

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  3. Kufisto, nunca descartes la increible capacidad del ser humano para dejarse manipular y para vivir acomodaticiamente al ritmo que te marquen, como galeote.

    LAs alubias de Juanito son básicas sí; pero los políticos no quieren quitarte eso, quieren que las tengas para poder manipularte en el siguiente escalon de la famosa pirámide de las necesidades. Ellos quierenn controlarte, no matarte de hambre.

    No tengo tiempo para contar por ejemplo como en educación, en pais vasco, han convertido escuelas en madrasas, negándome por ejemplo el derecho a escolarizar a mis hijos siquiera en un falso modelo mixto (euskera 90%), español . 10%), en el colegio MIGUEL DE CERVANTES, que manda huevos. No tengo tiempo para contar como mande una carta al director, la reunión de 2 horas con él..etc.

    Quiero decir, los romanos ya lo inventaron; pan y circo. ¿Libertad?¿elección?¿democracia?...bah, alguien lo defendera, yo al futbol.

    Eso sí, como bien dices, si quitan el pan.....

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    1. Sí, entiendo lo que dices, Ogro, y estoy contigo con lo del palo y zanahoria de los mamarrachos que nos pastorean, pero el único límite, la última zanahoria, está en el estómago de tus hijos, ahí no hay tutía: o comen o la lías.

      Dicen que la zanahoria es muy buena para la vista...pero no solo de zanahorias vive el hombre, que tampoco es un águila. Ni puñetera falta que le hace.

      "Róbame, estáfame, engáñame...pero como que me quites el pan de mis hijos, ni llamándome fascista evitarás que te arranque la cabeza. O lo intente al menos"

      Un saludo, amigo mío. Y aguanta.

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  4. vaya pedazo de bosta colega

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  5. El monstruo ya esta despierto, los sindicalistas y los políticos lo azuzaran y ya no habrá quien lo pare.
    Hablar del presente como si de futuro se tratara no ayuda
    Y el Gobierno que tenemos a pesar de su mayoría absoluta es debil y no va a resolver nada, es mas ha agarbado el problema .
    Parece mentira pero solo sis meses después de su llegada al poder se puede decir de el que su tiempo paso y que ha sido rebasado por su estupidez manifiesta a la hora de encarar los gravisimos problemas que nos dejo cual siniestra cagada el socialismo.
    http://lapoliticadegeppetto.blogspot.com.es/

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    1. Alguien definió al PP como el PSOE pero sin matrimonio gay. Estoy bastante de acuerdo.

      No creo en los políticos que no han sido otra cosa en toda su vida.

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  6. Vaya gilipollez de blog, que se tiene que hacer propaganda en los comentarios de otros medios, oor que no te lee ni dios, ni mahoma.....

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    1. Que comentario más infantil. Regresa a la guardería y no vuelvas por aquí.

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    2. Y si no le gusta que demonios hace aqui?
      Yo no entro en los Blogs que me disgustan.
      Y los hay a mogollon
      http://lapoliticadegeppetto.blogspot.com.es/

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  7. Te va a gustar esta página

    "Un escritor no quiere ser escritor, le sale, es algo que brota en él porque hay algo interior que le impulsa a escribir, quiera o no quiera, pero su ambiente no le entiende y el del mundo de la literatura menos, porque no se doblega a él. He conocido a escritores auténticos que han acabado escondidos, refugiados en su soledad, cautivos de la realidad sin poder existir, porque para ellos escribir es más que vivir, es la existencia del ser que sale en lo escrito."

    "Lo perecedero de la palabra es lo que hace que sea arte, así como el estilo, la manera de contar algo, pero es algo que decide el autor, que quiere el autor, sin embargo los expertos, los que definen desde sus tribunas de poder de comunicación son los que dicen éste sí, éste no, a éste le damos a conocer, a éste otro no, de manera que los que quieren ser escritores acaban convertidos en marionetas de esas órdenes silenciosas, parea salir en el papel."

    "Una de las obras que a mí más me ha impresionado, que me hizo sentirme a mí mismo mucho más profundamente es “Concierto para un náufrago” de Honorio Marcos, que no es un escritor conocido, que no sale en los libros, ni nada, fue un escritor vagabundo que editó sus obras. Le conocí en el parque del Retiro en Madrid, el año 1982, desde entonces el eco de su obra perdura en mí."

    Seguro que te va a gustar

    http://ramiropinto.es/2012/06/04/ser-escritor/#more-8994

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    1. Está bien...pero me hubiera gustado leer el "Concierto para un náufrago". O una parte, al menos.

      ¿Por qué escribo?

      Porque puedo y lo hago bien.

      Hojeo los periódicos y no envidio a ninguno de los que allí escriben.

      ¿Espero vivir de esto?

      Sí, claro. Me gustaría que alguien llegara y me dijera: "Me gustas, Kufisto, y voy a pagarte tanto dinero al mes para que viajes a mi cuenta y escribas sobre lo que veas. Puedes empezar por donde quieras...¿El polo Norte? ve preparando la maleta"

      Nunca he sido ningún aventurero, dormir en el hotel de las mil estrellas y tal...anoche, a última hora, me entró un pobre del Este, una montaña de tío, parecía un poco borracho, entre lágrimas me suplicó que le diera algo de comer, le preparé un buen bocadillo, no por temor, sino porque veía que era verdad, que tenía hambre y estaba solo y desesperado, muy lejos de su casa...lo oía desde la cocina, "disculpa...disculpa...", salí con su cena, tenía sus grandes manazas entrelazadas, rojas, muy rojas, "disculpa...disculpa..." les hablaba, "toma...cómetelo por ahí" le dije suavemente poniendo mi mano en sus enormes espaldas, "grasias...grasias". Y se fue. Salí a la calle y vi como la bajaba dando tumbos, comiendo, en dirección a ninguna parte, porque ningún lugar los quiere o espera su visita, ni los bancos públicos, todos nos apartamos de ellos. Ese tío no es malo, también sé esto, pero puede serlo y hacer mucho daño con sus enormes manos, las mismas a las que pedía disculpas mientras yo le preparaba un bocata de filetes empanaos. Cuando todo el mundo piensa que eres malo estás cerca de hacer algo malo, no de serlo, pero uno siempre termina haciendo lo que se espera de él, aunque le perjudique, como bola de pinball que cae hacia las rotas manetas.

      Me veo muy capaz de acabar así si salgo de aquí a la buena de Dios: no nací para vivir en la jungla. Soy demasiado civilizado. Y eso es lo que me salva de aquello que los demás piensan de mi.

      Trabajar y escribir. Que triunfe o no, sinceramente, me suda la polla. Lo único que necesito son cuatro paredes y un techo, mis cuatro paredes y mi techo, y teniendo eso trago con lo que sea.

      La calle es una selva.

      Y yo soy más civilizado que los animales.

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  8. Bestial, kufisto. Ojala alguien creyera en ti y pudieras vivir de escribir tus sueños. Tal vez entonces tus sueños serian conocidos por muchos.
    Brindo por cada unop de los sueños que compartes con los que entramos por aqui. Y un abrazo

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