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domingo, 28 de julio de 2013

MI PANDERETA




- "¡Estás obeso!"

Evidentemente se dirigía a mi, estaba pesándome en la báscula de la farmacia, casi sin respirar, es de esas electrónicas, no estoy acostumbrado, tanto que ni esperé a que me diera la sentencia por escrito, bastaba con haberla visto en sus números rojos, siempre rojos. Poco me faltará para que se corran al negro.

La había reconocido sin necesidad de verla, su voz es inconfundible a pesar de que quizá hayan pasado dos años desde la última vez que la había oído; dejaron de venir por el bar, tanto ella como su marido, ni sé la razón ni me importa un carajo. Nunca me gustaron del todo.

Él era anestesista, supongo que seguirá siéndolo aunque no por mucho tiempo, ya es mayor, estará a punto de jubilarse en la Madre Patria, son cubanos, cubanos blancos, racistas, muy de derechas, él me contó su historia una tarde que no tenía nada mejor que hacer que beber Carlsberg´s heladas mientras hacía tiempo para su "amol", su "novia", eran tan ridículos, tan cariñosones, que resultaban difíciles de tener delante. Al menos para mi.

Me reí, sí, ¿qué otra cosa podría haber hecho?, ¿decirle que ella era más fea que el pequeño de los hermanos Calatrava comiendo limones verdes y más bruja que la madre de Britney Spears?...Y es la verdad, no así su comentario, yo no estoy obeso, eso es una jodida mentira, sólo tengo un ligero sobrepeso causado por una semana un tanto descuidada de priva y comidas de madre, ahora le ha dado por ahí, me ve poco con el cambio de horario, las trae mi hermano al bar, "llévale este tupper a Kufisto", ¿como coño voy a decirle que se las devuelva?, eso para una madre es casi como si le pegaras. Además, que están de muerte aunque no haga una hora desde que picaste algo mientras recogías las cañas.

Recogí el bicarbonato del asiento para tomarse la tensión y me despedí de todos con un adiós general, ni se me ocurrió parar a preguntarle qué tal le iba, después de todo yo sigo donde siempre, fueron ellos quienes se largaron. Y buen viaje lleven. 

"Hija de puta, y que estoy obeso...¿noventa kilos y medio para metro ochenta es estarlo?...y eso que estaba vestido, quítate kilo y medio o así...89...eso me lo quito yo en un par de semanas normales...hijaputa...¿qué estaría comprando la muy bruja?...seguro que potingues para sus hechizos y macumbas, y vudús, y mierdas de esas...¡pero qué mala espina me dan!...desde luego que son como los de La semilla del Diablo...sí...igual..."

Y no me dio tiempo a más porque ya estaba de vuelta en el bar.

Media hora después de haberme comido un plato de arroz (sin pan) apareció mi hermano con dos litros de gazpacho y un tupper, también traía un saco de hielo, pero eso era lo de menos. Pasé a la cocina para meter la comida en el frigorífico, el tupper estaba aún caliente, "no es bueno que lo meta así...voy a abrirlo un rato para que se airée y se temple...sí..." Error. Carne en salsa con patatas fritas. Me lo comí en cero coma. Sin pan. Casi recé un padrenuestro al tirar la salsa a la basura.

Llegué a casa a eso de las ocho y media, la tarde estaba fresca por primera vez en mes y medio y determiné salir a pasear la noche, sí, que llevo unos días que me duele la cabeza y es por eso, por andar poco y dormir menos, este calor es peor que ir preso a la casa de Gran Hermano: cuarenta días a cuarenta grados. Sólo nos diferencia de Jesucristo el aire acondicionado. Y no sé si será peor.

Abrí las ventanas y me tumbé en el sofá, corría el suficiente aire fresco como para hacerme reír, poco después se me puso dura, muy dura, y pensé en llamar a una puta, pero no lo hice, casi me quedé dormido, puede que durmiera un rato, a veces no te das cuenta de lo que haces o no haces...Bueno, muchas veces.

Cené unos spaghettis integrales con una latilla de atún y dos rebanadas de pan tostado integral (la mitad de lo habitual), "me fumo un pito y a la calle", volví a tumbarme, casi que hacía falta una camiseta, "jodeeeerrrrr...qué gusto, coño" Tanto, tanto, que al final ni salí, ni llamé a nadie y me fui a la cama, aunque tardé un poco en quedarme frito, mi habitación es como uno de esos hornos de Auschwitz, uno de esos que todavía deben estar calientes según la marcha que cuentan les dieron.

He despertado un tanto encogido antes de que amaneciera, me he levantado para bajar la persiana y al uno el ventilador, he mirado el reloj, las seis y media, ya se va notando que el sol anda buscando el cigarrillo de después; benditos sean los polvos de los demás mientras no te enteres.

"¿Y por qué no salir a andar...?"

A la ducha. Pero primero me he mirado el culo, o al menos lo he intentado, creo que me ha salido un grano justo debajo de la fístula operada, espero que sea eso y no que se haya reproducido, mecagoenlaputa, que ya no son horas.

El culo está donde está por una buena razón, Dios lo puso ahí por algo, para darnos una oportunidad de ser felices, ¿quien puede serlo si tiene que verse mientras caga?, es imposible, no hubiéramos hecho más que llorar nuestra suerte, suicidarnos en masa, "esto no mola", y habríamos tenido motivo más que suficiente para ello, "Espera un momento, voy al water...", y te pones a jiñar por las manos, "vaya mierda", ¿quién iba a tocar a nadie? Extinción.

No me he pegao una hostia de milagro, había apoyado una pierna sobre el lavabo, de espaldas, separando los glúteos con las manos, mirando al espejo, "a ver...¡ay!, ¡joder!..." Sí, por un instante me ha parecido verlo, parecía un grano, "menos mal...esto te pasa por tumbarte en pelota picá en el sofá, a lo mejor ha estado antes el gato, seguro, y tú ahí, mezclando sudores...¡Dios!, acabarás como Goldblum en La mosca"

Hoy no he desayunado mis tres onzas de chocolate puro, "70 %", dicen que es mejor cuanto más lo es, que estos son tiempos para descubrir América cuando no has salido de Wisconsin,  me he conformado con el zumo y las cuatro nueces y he cogido una chaquetilla en previsión del frescor de la mañana, aunque no muy convencido, no lo parecía, pero mi piso es como uno de esos hornos...y tal.

Nada más salir me he dado cuenta de que me iba a sobrar, pero he seguido adelante, que luego vuelves atrás y te lo piensas todo dos veces. Enseguida me he encontrado con los últimos de la noche, una cuadrilla de chicos y chicas muy jóvenes que salían riendo de la churrería cargados de bolsas, no tendrían ni veinte años, me ha dado tiempo a ver como un cincuentón pasaba entre ellos con cara de amargado, seguro que pensando en la mierda de juventud y de país, claro que todo es una mierda cuando ya no puedes hacerlo sin parecer Cañita Brava.

No he durado mucho, apenas una hora, el cielo estaba cubierto, y una amanecida así es como un torneo de verano, pero me ha dado tiempo a escuchar un estupendo programa de Radio Clásica, era una reposición sobre Pablo Sorozábal, te contaban su vida intercalada con diferentes músicas de la gente que fue encontrando hasta los treinta años, sus comienzos y tal, ha estado muy bien. Como cierre han contado la anécdota de una ocasión en la que un amigo le preguntó si querría pasar a la sala de disección de los cadáveres, estaban en una Universidad o algo así y aquel era el encargado, o el profesor, o quien leches fuera, no me acuerdo, pero no era cosa de gamberrada tipo Porky´s y tal. "Y por no hacerme menos hombre, por no parecer cobarde, pasé"

Había tres cadáveres, tres cuerpos que nadie había reclamado, pero él sólo se fijó en uno de ellos, el de una putilla con la que se había liado alguna vez poco después de llegar a Bilbao, ciudad de la que echaba pestes por pacata y pueblerina. Y al verla ahí, muerta y violácea, recordó una de las noches en que tocó para ella la música de una canción popular que hizo que sus ojos se llenaran de lágrimas.

Al terminar han empezado con una reposición de Gerswhin y ha sido lo que me faltaba para regresar a casa. No lo soporto.

En el camino de vuelta he escrito algunos wasap´s al grupo, ya los leerán cuando despierten, eran sobre las chicas de la churrería, tan macizorras todas ellas, y repasando los de anoche he visto otro genial meme de Julio, de nuestro Julio, y pensando en la vida que ha llevado me ha vuelto el dolor de cabeza, y también el del culo, y entonces he recordado que antes de ayer vi con su mujer a quien hace veinte años fue mi compañero de habitación en el hospital, hacía siglos que no los veía, ya están viejos, yo iba en el coche y pasé de saludarles, pero me ha parecido curioso esos dos breves encuentros, el de estos y la vieja bruja, y la aparición de mis dos dolores, como si estuvieran relacionados, como si fuera verdad eso que dicen nuestros gurús de que todo esto, todo lo que nos pasa, no sea más que nuestra proyección, que pese a todo vemos y vivimos lo que queremos ver y vivir...Ná, ha sido cosa de un segundo.

Acabo esto con una aspirina trabajándome el estómago, ella sabe donde tiene que ir, ¿o es que va a todos los sitios?

¿Qué esperas si a las diez y media ya te has fumado lo de las cinco de la tarde?

Pero por lo menos creo que esta vez me ha salido una buena cagada.

Y vuelvo a tener hambre.




28 comentarios:

  1. Qué bonito lo de Vanesa Muela. Yo conocía otra versión, de mi tierra, creo que del Presi.

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    1. Pues no estoy seguro de que sea la misma, se parece mucho, sí, pero no sé, creo recordar a una "morena" que no he oído en este.

      De todas formas está muy bien y sigue estando bien relacionada.

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  2. “Y vuelvo a tener hambre“. Eso te iba a decir, que te pasas el día comiendo. Yo ahora en verano como mucho menos: el calor me quita las ganas de todo.

    90 para 1,80 no está mal hombre. Yo estoy en 95-96 y 1,88 y no estoy nada gordo, ni siquiera ancho, aunque me gustan las mujeres anchas, eso sí. O “la mujer ancha“, que fue la que me volvió loco, pero esa ya no va a ser, al menos en esta vida.

    Nunca he salido a pasear al amanecer, debería hacerlo. Creo que es mi momento favorito del día, siempre y cuando no sea porque he madrugado para ir a trabajar, porque entonces no lo disfruto. Me gusta ese frescor de las 7 de la mañana veraniego.

    Puta fístula, vaya boquete que me hicieron en el culo para quitármela. Diez minutos de operación, tres putos meses de recuperación. Zerolo estaría orgulloso.

    Un saludo.

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    1. Un pelo, un sólo pelo que crece al revés, y tienen que hacerte un boquete tamaño cañón de Navarón.

      Dios no existe, la Ciencia lo es todo y tal...

      Que tengas un buen día.

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  3. Así que te llaman obeso, haberle comentado que crees es por los huevos, a ver si te los sujeta un poco.

    Yo gozo con estos calores, se que en breve vendrá el invierno vitoriano de 10 meses donde para ver al sol tendremos que googlear.

    Buen verano bribón.

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    1. Esto es peor que casi todo, don Ogro.

      "El Resplandor" debería haberse rodado en La Mancha, manchega.

      Jack Torrance es don Quijote en la nieve.

      Saludos

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  4. Ya hay dos lugares anónimos de La Mancha de los que la gente se pregunta cuáles son: el de don Quijote y el de Kufisto.

    Saludos cordiales.
    Oswald.

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    1. Jajaja...

      Aquí hay una casa que dice ser donde nació el padre de él.

      Coronitas everywhere

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    2. ¡¡¡El padre de don Quijote!!!
      Hombre, esa es muy buena.

      Saludos cordiales.
      Oswald.

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    3. Mejor "su padre" que "el padre de él"

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  5. Ocasión perdida...

    Jack Torrance es don Quijote de las Nieves

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    1. Don Quijote de las Heladas Montañas

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    2. El Caballero de la Triste Figura Congelada.

      Oswald.

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    3. Jajaja...

      "...hacha antigua e hijo corredor"

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  6. Yo por eso ni me peso en las farmacias, para evitar discusiones

    Te apetece leer un rato sobre futbol? Sabes que alli eres muy bienvenido

    http://unblogmuycule.blogspot.com.es/2013/08/liberad-bale.html

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  7. Juan Rulfo

    "[...] Cuando escribía en mi departamento de Nazas 84, en un edificio donde habitaban también el pintor Coronel y la poetisa Eunice Odio, no me imaginaba que treinta años después el producto de mis obsesiones sería leído incluso en turco, en griego, en chino y en ucraniano. El merito no es mío. Cuando escribí Pedro Páramo sólo pensé en salir de una gran ansiedad. Porque para escribir se sufre en serio.

    .......... En lo más íntimo, Pedro Páramo nació de una imagen y fue la búsqueda de un ideal que llamé Susana San Juan. Susana San Juan no existió nunca: fue pensada a partir de una muchachita a la que conocí brevemente cuando yo tenía tres años.

    .......... Ella nunca lo supo y no hemos vuelto a encontrarnos en lo que llevo de vida."



    Marzo de 1985.


    http://www.letras.s5.com/rulfo160202.htm

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  8. Pedagogó italiano

    bolsayotrascosas.blogspot.com.es/2013/08/la-mision-principal-de-la-escuela-ya-no.html

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    1. Las cuatro primeras líneas, no más, que diría Nimaste

      Eso tío es un hijo de la gran puta.

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    2. Colgué dos comentarios al final

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  9. Muy buenos. Y ahí está ese gilipollas y ahí estás tú.

    Ya vi ese documental, creo que diez minutos, suficiente, te lo vi enlazar en Burbuja o en mi blog, no recuerdo.

    Eso es.

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  10. Pedro: me han gustado bastante sus dos comentarios en ese blog. Me he sentido identificado sobre todo con lo de que todo tiene que ser divertido o entonces eres un muermo. La cantidad de veces que me han llamado muermo, aburrido etc etc... porque no estás "en la onda". Todo tiene que ser divertido, y todo tiene que ser un juego: en el trabajo, en las relaciones personales... es terrible. De niño tenía cierta tendencia a jugar solo, pero sí solía jugar con otros niños o con uno de mis hermanos, pero luego, en la época del instituto fue peor, aunque recuperé algo para luego prácticamente la nada. Y la cantidad de veces que me han acusado de que hablo poco, joder no se pueden compartir cinco minutos de silencio, en fin. Coño, si hay miradas que dicen más que vidas enteras jaja. Con pocas personas he tenido realmente confianza y no es para menos viendo la cantidad creciente de idiotismo. Lo he llevado siempre mal, pero uno se acostumbra a todo. Ahora yo también trabajo solo y de noche jaja. Luego me veo el vídeo de "el poder de los introvertidos". Muchas gracias.

    Joder, al leer mi escrito me doy cuenta que escribo como en un telegrama, me suele pasar.

    Un saludo.

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  11. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  12. Sergio

    Sí. La dictadura de la empatía es terrible

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  13. He estado leyendo los comentarios en el blog de Moa, en caché, y me desternillaba. Hay que ver. Dicen lo que yo les decía hace tres años y se quedan tran frescos. Manolito reniega del Huerta de Soto y su anarcocapitalismo. Sostiene, por si fuera poco, que la culpa de la crisis está en la desregulación financiera. Madre mía lo que decía cuando yo sostenía eso.

    Hegemon insiste en que la crisis es culpa de los bancos, pero a su vez es responsabilidad de los gobiernos, porque controlan los bancos centrales (el muy zote no es capaz de ir más allá; el catecismo ideológico se lo impide. Además continúa sin querer enterarse de que la FED está controlada por bancos privados, de ahí que imprima 85 mil millones de dólares mensuales para dárselo a los bancos a un interés del 0,5%, cuando la inflación es, oficialmente, del 2%, es decir, que la FED, que ellos controlan, les paga por prestarles dinero); total que la solución está en más liberalismo, según el herrado.

    Creo que tiene dinero en un fondo de pensiones, cuando se lo dejen en nada, bien porque hagan lo que en Chipre, o lo que hicieron en EEUU con los ahorristas de Enron y tantos otros, o bien fijen las monedas a un patrón oro y le digan, "tus treinta mil euros son ahora cinco mil, pero en moneda nueva, así que no pierdes nada", y luego eche cuentas y esos cinco mil nuevos ni de coña tienen el poder de compra de los treinta mil anteriores), entonces echará la culpa al socialismo de Obama y del PP.

    O Lead, que sigue con los mantras de la escuela austríaca como si nada hubiese salido a luz. Que nos cuente cómo sin el dinero fiduciario y desvinculado del ahorro se pueden tener 11 portaaviones operativos, otros tantos en reserva, dos mil bases militares y tantas otras lindezas.

    Nunca agradeceré lo suficiente el que me hayan baneado de manera definitiva. Porque según los leía me llegaban unas ganas inmensas de entrar y decirles lo necios que son; unos porque perseveran, y otros porque dicen lo mismo que yo les decía (y a cambio me llamaban ignorante y faltón) y no lo querrían reconocer.

    Panda de burros. Y firma Hegemon, por si había dudas del concepto que tiene de sí mismo.

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  14. ¿Se ha medido la radiactividad en el Cantábrico?

    http://www.burbuja.info/inmobiliaria/burbuja-inmobiliaria/448327-se-medido-radiactividad-cantabrico.html

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  15. Sergio, se está mejor sólo que bien acompañado.

    Saludos cordiales.
    Oswald.

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  16. Corrijo, que parezco de la LOGSE: se está mejor SOLO, sin tilde.

    Oswald.

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  17. Por eso ya no pongo tildes en el este, ese, aquel. Aunque últimamente me estoy planteando volver a ellas. Sobretodo no me acaba de convencer el esta, que no sabes si el que escribe se ha olvidado de poner tilde en la e o en la a.

    De todos modos ni los propios académicos respetan la norma:

    http://www.elconfidencial.com/cultura/2013/01/15/academicos-insumisos-112933/

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