MANOLO LAMA: NO NOS OLVIDAREMOS DE TI

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http://www.facebook.com/pages/Que-despidan-a-Manolo-Lama-y-a-sus-companeros-por-humillar-a-un-mendigo/113274435381184?v=wall&ref=mf

Envía tu protesta al Ministerio:

http://www.tvinfancia.es/TramitacionReclamaciones/Formulario/formulario.htm

El vídeo de la infamia:


http://www.youtube.com/watch?v=xsvP6o3x97k&feature=player_embedded#


No te escudes en una criatura, miserable, no digas que lo hiciste porque un crío le decía a su padre que le echara algo a ese hombre. ¿Cómo se puede ser tan rastrero, tan cobarde, tan MIERDA?, ¿Qué te pensabas cuando cogiste la alcachofa y te rodeastes de simios rojiblancos (que no representan a la grandiosa afición colchonera) para acogotar al mendigo? ¿Tienes los santos cojones en decir que lo que querías era ayudarle? ¿Que educas a tus hijos en la solidaridad?.

Si de verdad lo hubieras querido ayudar haberle soltao pasta sin las putas cámaras por medio, con una sonrisa y una cariñosa palmada en la espalda...no hacía falta que le chuparas la polla, un poco de pasta y una muestra de respeto y cariño, ya está. GILIPOLLAS. Ese hombre no es ningún mono para que te rodees de tarados mentales y vayas a reirte de él, a echarle cacahuetes en forma de móviles, tarjetas y cuatro perras, malnacido, tú lo que querías era dar la nota, como siempre, lo que has hecho toda tu puta vida. Pero esta vez te ha salido el tiro por la culata. Vamos a hundirte, gominolo.

¿Que educas a tus hijos en la solidaridad? Serás cabrón...
Si yo hubiera visto a mi padre cachondearse de un pobre mendigo mientras una pandilla de retrasados mentales le ríe la gracia...no le vuelvo a dirigir la palabra en la vida. Aunque, en tu caso, viéndote a tí, así serán tus hijos. De tal palo tal astilla.

Ni perdón (aunque culpando a un NIÑO!!! por incitarle a hacer lo que hizo) por las ondas, ni hostias fritas.

- SUSPENSIÓN DE SUELDO (QUE NO DE EMPLEO) DURANTE UN AÑO, A TÍ Y A LOS OTROS DOS CAPULLOS QUE TE RÍEN LA GRACIA EN EL ESTUDIO.
- MULTAZO PROPORCIONADO A LA FACTURACIÓN DE LA EMPRESA EN LA QUE TRABAJAS (PRISA) POR EMITIR IMÁGENES DEGRADANTES PARA EL SER HUMANO.
- TODO EL DINERO RECAUDADO SERÁ ENVIADO A LOS SERVICIOS SOCIALES DE HAMBURGO QUE SE DEDIQUEN A AYUDAR A ESTA POBRE GENTE.

Desde ésta humildísima ventana, hago un llamamiento a todos los malagueños de bien para que cuando éste "SER" haga su aparición el próximo domingo en La Rosaleda lo recibáis como se merece: ¡¡¡UNA BRONCA MONUMENTAL, DECENAS DE PANCARTAS, HACEDLE IMPOSIBLE LA RETRANSMISIÓN DEL PARTIDO, QUE SIENTA EN SUS CARNES LO QUE ES SER HUMILLADO Y OFENDIDO, COMO ÉL HA HECHO CON EL MENDIGO ALEMÁN!!!


Esto no puede quedar así, MEQUETREFE.


Todavía hay SERES HUMANOS en el mundo que nos indignamos cuando un CHULO INDECENTE COMO TÚ se aprovecha de UNA PERSONA como el mendigo alemán.

MANOLO LAMA: HIJOPUTA

¡Valiente hijoputa, manolito!

¿Y los que le ríen la gracia en el estudio? ¿Y los idiotas que, como borregos enfermos, le siguen la corriente a ése cabrón y le echan payasadas al pobre mendigo? ¿Es que no había ahí nadie con dos cojones para decirles hijos de puta a todos?

Éstos son los progres, ésta gentuza que cree estar por encima del bien y del mal cuando no son más que unos MIEEEEEERDAS.

Las únicas personas que se ven en el video son el pobre y su perro. Él tiene la misma cara que el viejo que apalean en "La Naranja Mecánica", asustado "¿qué me van hacer?, ¿Me darán una paliza o sólo se reirán de mí?".

Unos extranjeros zampabollos riéndose de un HOMBRE en su propia casa, en su país; debería haber sacado el cuchillo y cortar unos cuantos cuellos.

Uno, por circunstancias de la vida, puede llegar a verse tirado por las calles, pero seguirá siendo un HOMBRE, con dignidad, merecedor de respeto; luego hay millones de imbéciles que tendrán casa, pasta, mujer, hijos y amantes, no serán pobres pero sí unos MISERABLES CABRONAZOS.

Manolito Lama-món eres un INDECENTE HIJO DE LA GRANDÍSIMA PUTA.

Éstos progretas de Serrano, éstos graciosos de velatorios, éstos sacerdotes de la miseria, éstos vividores subvencionados, éstos MIERDAS ABSOLUTOS merecen lo peor que haya en el mundo, lo más jodido que haya para ellos, a recoger fruta en los invernaderos por 4 perras, trabajar hasta perder el conocimiento, sentirte esclavo de un mierda-señorito vota-PSOE con el A8 en la puerta, un cohiba en la mano y el culo de su querida en la otra mientras te pega una patada en el culo, Manolo Lama-món de los infiernos.

No basta con que te echen a la puta calle, no. Deberían quitarte todo lo que tengas o creas tener, darte una buena paliza y dejarte tirao, grandísimo malnacido.

Ese HOMBRE del que te cachondeas, valiente hijodeputa, una vez fue un niño, tuvo madre, y padre, y seguramente hermanos, y sueños, y amores, y envidias, y rencores, y todo lo que un HOMBRE pueda llegar a tener. Ahora sólo tiene un perro, pero te digo una cosa Manolo Hijodeputa: tiene bastante más HOMBRÍA que tú, MAMARRACHO, y hoy, solamente por haber aguantado tu nauseabunda intervención, tiene el respeto de millones de personas. Seguirá tirado por las calles, pero como yo te vea por ellas juro ante mis muertos que te escupiré a la cara.


¡¡¡MALDITO IMBÉCIL MANOLO LAMA!!!

LA VIDA TE DA SORPRESAS

"Meeeeee da igual,
me voy a poner deltoyá sin parar,
meeeeee da igual,
Deltoyá!"

A veces dan ganas.

El Atleti campeón de la UEFA. El personal anda pitando sus coches por la calle. Un colega "indio" me llama. Ya está borracho:

- "¡Kufistoooooooooooo! ¡Me cago en la putaaaaaaa! ¡Vente pacá que estamos en tu bar! ¡Esto es la hostia tron!"
- "No tío, ya estoy con el pijama puesto. Felicidades"
- "Veeenga mierdón, vente cabronazo, no me jodas...¡Si estamos tó dios borrachos perdíos..."
- "¡Que nooo, coño, que no, joder, que todavía estoy con antibióticos y tó la hostia, que no quiero joderla..."
- "¡Eres una maricona!...¡venga coño, vente!"
- "¡QUE NO, COJONES!"
- "¡Eres un...!"

Cuelgo y descuelgo el teléfono. Así no me molestarán más. Llevo jodío desde el jueves; hoy ya casi estoy bien, pero como salga no levanto cabeza en dos semanas. Si la levanto.

Así que con el pijamita, recién duchadito, comiéndome un bocata de pechugas de pollo y rascándome las pelotas...y el bar hasta arriba de colegas, de nenas, de bebidas, de...me cago en la puta...

Nadie dijo que fuera fácil.

Y mañana el cumpleaños de mi colega Chuko, que todavía es más borracho que yo; de esa no me salva ni Dios, engordar para morir.
Cuando me iba del bar me ha cogido del brazo (ya iba pedo):

- "Mañana a muerte, Kufisto..."
- "Que sí, Chuko, que sí...mañana...pero hoy me voy a casa."
- "Venga, joder, tómate una y te vas"
- "Que no coño! que me voy!"

Buen chico.

Como decían de John Ford: "Una era demasiada y mil no eran suficientes."

Así estamos muchos, hermano.

Le he grabado (a Chuko) un cd con música de la que le gusta, no tengo pasta para más:
Extremoduro, Leño, Platero y Tú, Barricada, Reincidentes, Barón Rojo...

El Atleti campeón de la UEFA.

Recuerdo la última final europea que jugó; era el 87 u 88 o por ahí...yo tendría 13 añejos o una cosa así. Recuerdo que la ví con mi abuelo. De niño me veía todo el fútbol con él. Era del Madrí. Había sido seguidor del Bilbao durante toda su vida, pero..."Cuando empezó lo de la ETA me hize del Real Madrid. No quería tener nada que ver con esa gentuza". Un tío serio mi abuelo. La única vez que le ví perder los papeles fué cuando ganamos a Malta 12-1: se puso a bailar, a cantar, a hacer peinetas. No lo olvidaré nunca. Murió hace 12 años, tuvieron que operarle a vida o muerte de una úlcera de estómago que padeció desde la Guerra. Le tenía un miedo horrible a que le operaran. Yo creo que se olía la tostada, pero no tuvo más remedio que tragar. "Todo ha salido bien" dijo el doctor. Durante su recuperación iba a verle por las tardes, antes de entrar a trabajar. La tarde antes de su muerte ya estaba un poco "ido". Cosa rara, estaban los dos solos (él y mi abuela); normalmente andábamos mucha gente por allí...:

-"¡Hola abuelo! Un beso abuela...que tal... ¿como estás?"

Estaba sentado en un sillón y mi abuela en el otro, yo me senté en su cama, era Noviembre, afuera hacía mucho frío pero adentro se estaba calentito.

- "Bien, Kufistín, bien..."

Sus ojos no me decían lo mismo. Tenía una mirada extraña.

- "¿Va todo bien? ¿El bar, tu novia, los amigos...?"
- "Sí, abuelo, sí...todo bien..."
- "Es muy buena chica Pilar..."
- "Ya lo sé abuelo"
- "Eso está bien...¿vas a trabajar?"
- "Sí...ahora voy para allá"
- "Bien...eso está bien, Kufistín...en esta vida hay que trabajar mucho, hijo mío..."
- "Ya..."

Me miró el cuello de la camisa. Con esa extraña mirada...

- "Tienes sucio el cuello, Kufistín"

Me lo miré: estaba limpio. Miré a mi abuela, me sonrío pero sus ojos estaban llorosos. Con un nudo en la garganta le respondí:

- "Tienes razón abuelo. Voy ahora mismo a casa, me cambio y a trabajar."
- "Bien, hijo, bien...eso es lo que hay que hacer..."

Me acerqué a besarlo. Me miró fijamente y me dijo:

- "Kufistín"
- "Dime, abuelo"
- "No discutas nunca con nadie". Me conocía bien.
- "Claro, abuelo."
- "Dame un beso"

Con las lágrimas a punto de arrasarme los ojos (como ahora mientras os escribo esto), lo besé en las mejillas, después a mi abuela, a mi pobre abuela...

- "Hasta mañana, abuelos"
- "Hasta mañana, Kufistín"

No lo ví más con vida. A la mañana siguiente murió.


Hoy mucha gente está feliz por el triunfo del Atleti. Yo era muy feliz cuando mi abuelo y yo lo vimos perder su anterior final europea, hace veintitantos años.


La vida es una señora con mucha retranca.


Y paciencia.

ALICIO YA NO VIVE AQUÍ

"This is the end..." que musitaba Morrison.

"...for Zetam-pón..." añade el Kufisto.

Nuestro wagneriano Presidente ha sido puesto entre la espada y la pared por la Reina de la Noche (Merkel) y su ejército de furibundas walkyrias, con la comandante en jefa Carla Bruni y su maridito Napoleoncete Sarkozy como palanganero.

- "¡O tú rekorrtar jastox o tú tomarr por kulo!"
- "Pero Ángela, por favor, sé comprensiva y democrática; si hago lo que me pides..."
- "No te pido, estupiden, te orrdeno!"
- "...vale, ¡si hago lo que me ordenas me van a crujir!, ¿cómo voy a meter la tijera en mi propia casa?, ¿a mis propios votantes? ¿a mis heroicos funcionarios? ¡Dejarán de quererme!, ¡Dejarán de adorarme! ¡Creerán que soy un fascista-nazi!...Ooops! perdón, Jefa"
- "¡Idioten Schumacher de los kojonen!...Me imporrta un güeven lo ke de tú piensen esos vagen de merden. Deutschland no inflarrrá el boten parra ke los espaniolen kiten el taponen porrke tienen kalorrr y el airre les refresken. ¡Malditos bastarden! ¡HEIL!"
- "Queridísima mía, déjame que al menos convoque antes elecciones para poder ganarlas y después hacemos lo que ordenes, ama mía"
- "¡NEEEEEEEINNN! ¡Estoy hasta el monien de mi dinero, mis marken, nuestrro Orro del Rhin sea parra los PIGS! ¡¿Porrké nos meterrríamos en la UE?! ¡Malditen la horen!. Deutschland no soporrta más vuestrro kachondeen! ¡NO SOMOS IDIOTEN! El glorioso día de la VENGANZEN se azerrrka, malditen ladillen; nuestra horra ha vuelto a sonarrr, Deutschland necesiten más espacio vital, vosotren, zerdos, no merecen ni el airre que rrespirrann..."
- "¡Amada mía, por favor, es mi fin! ¡Dáme un año para arreglarlo, porfaaaaaaaaa....!"
- "¡Adolf!"
- "¿Mein Führera?"
- "Llévaten a esta basuren de akí"
- "Nooooo, Ama, noooooooooo...piense en míiiiiiiii, en mis hiiiiiiiiiijas, en Sonsonsoleslóoooooooon, en mi agüeeeeeeeeeeeelo, qué pensará de mí el agüeeeeeeeeeelo. Áaaaaaaaangela por favooooooooooorrrrr..."


El Follódromo de Carlax (antiguo Palacio del Elíseo), 3 de la tarde. Nuestro Presi, desesperado, se juega su última carta:

- "Espege un momentó, messié Zapategó."
- "Vale, vale...haré lo que me pidan"

10 de la noche...

- "¡Quegido Gosé Luí!..."
- "Que tal, Napoleoncete..."
- "Tré bián Gosé Luí, magnifíc!...pegdona el getrgso, mon cheri ami...Cagla tuvo un apgretón...tú ya sabeg..."
- "No jodas!...¿7 horas has estao zumbándole?"
- "¿estás lokó?...ja, ja, ja...yo soy como los conegos: gápidos, pego miengtra recgrgó la pila me ayuda la selesión de rugby..."
- "¿Entera?"
- "Ja, ja, ja...pues clago...Cagla es ninfomaná...ya tú sabes...ahoga la he degao con mi guagdia pegsonal. Al completó. 69 hombgres...ja, ja, ja...bueno, ¿que quegías?"
- "Sí, mira, esto...que vengo de ver a Ángela, sí...esa zorra, me ha echao una bronca tío...¡me quiere hundir en la miseria!...maldita vaca puta!..."
- "Ya, bon...miga Gose Luí, yo ahí no puego hasé nada...log alemane egtan muy jargtos de vosotros, chico, que quiere que te diga..."
- "No sé...joder!...nuestros amigos masones, coño!...necesito pasta, coño...les he dao el puto país y ahora es cuando me tienen que echar una mano...ya está bien!"
- "Pego Gosé Luí, Gosé Luí...cálmate chicó...esos no hagan nada pog tí, mon chere ami...tienen menog dinego que tú...si son unos bogachos putegos!...tó lo que las dao se lo han fundidó...Gosé Luí, Gosé Luí...asle caso a la vaca alemana"
- "¡Pero no puedo, sería mi fin"
- "Lo siento chicó, yo no pueó asé má ná por tí..."
- "Bueno, está bien. Dale recuerdos a Carla de mi parte y de Sonsoles..."
- "Megó no, amigo mío...megó no. Suegte Gosé Luí..."

Palacio de la Moncloa. 2 de la madrugada:

- "¿José Luis?"
- "Sí, soy yo cariño"
- "Perdona amor, pero era tan tarde que me he metido en la cama...¿qué tal ha ido todo?"
- "Mal, nena, mal. Nos vamos a tener que buscar la vida. Esto se acaba..."
- "¿En serio?"
- "Sí nena, sí...oye, y las niñas que tal están"
- "Bien...como siempre...en sus habitaciones con su música satánica, sus anticristos, sus calaveras y su ouija...todo normal"
- "Es una lástima que tengamos que dejar todo esto, querida..."
- "Bueno...todo se arreglará, ya verás..."
- "¿Echamos uno?"
- "Vale, pero pon el cd con el testamento a los españoles de Franco...que me pongo muy cachonda"
- "Y yo, mi amor, y yo...je, je, je..."

HAN PASADO MUCHAS LUNAS

Recuerdo que en casa de mis padres siempre se escuchaba música: Elvis, The Rolling Stones, Bob Dylan, Santana, Barrabás, Triana...Mi hermano y yo éramos muy pequeños (7 u 8 años) y nos entreteníamos en poner clicks de famobil y otros juguetes en los vinilos de mi padre mientras el plato giraba a toda velocidad, con lo que estropeamos la mayor parte de la estupenda colección de discos que tenía mi padre. El magnífico armatoste que teníamos por equipo de música era una especie de armario horizontal de madera, compuesto de plato, casette, una radio estupenda y un ecualizador con muchas luces y agujas que se movían con la música; debajo de todo esto estaban los altavoces y entremedias una especie de trampilla donde se guardaban los discos. Las portadas eran chulísimas: "Elvis in person", "Sticky fingers" y ... el "Abraxas" de Santana, donde salía un dibujo de una negraza impresionante con dos tetas tremendas.

Unos años después (con 11 o 12) empezamos a oir música por nuestra cuenta; como la mayoría de los vinilos estaban rayados normalmente saltaba la aguja, por lo que teníamos que poner aquellos que no habían sufido nuestros inocentes ataques.

Uno de ellos era el doble album rojo de The Beatles (1962-1966). Nos gustó mucho: Michelle, Day tripper, Help, She loves you, A hard days night...y tal.

Poco después empezamos a ir a la casa de nuestro tío Silver (el marido de Cori, de quien he escrito aquí en varias ocasiones). Ahí vino lo bueno.

Por aquel entonces teníamos 13 o 14 años mientras que Silver andaría por los 30. Hacía poco que se le había muerto un hijo de 6 años en un desgraciado accidente y el pobre (los pobres) estaba como os lo podéis imaginar, pero bueno, íbamos nosotros, subíamos a la habitación de la música y nos tirábamos las tardes enteras escuchando mierda de la buena con él (siempre) y, a veces, con Cori. A ellos les hacía bien y nosotros disfrutábamos como enanos.



La sala de música era cojonuda: pequeñita (sería 2 metros y pico de ancho por 6 de largo), limpísima y con todas las cosas en su sitio. Era como otro planeta para Marcos y para mí. Centenares de vinilos en perfecto estado, centenares de cintas piratas rotuladas y maqueadas por Silver como un monje copista del medievo, guitarras, un ampli, un pedal que sacaba cada sonido que te morías...y un equipo de música absolutamente fantástico: un plato Pioneer de escándalo, un ampli Technics tipo profesional, una doble pletina Pioneer, unos altavoces increíbles...aquello sonaba de la muerte: el ampli tenía 10 puntos y no podíamos paar del uno y medio sin que te estallaran los oídos. Y la música se oía perfecta, sin distorsión. Una pasada. A veces pillaba alguna guitarra (eléctrica o acústica) y tocaba lo que escuchábamos. De oído. No sabía solfeo. Pero lo clavaba. Lo mirábamos alucinados, como a un dios. ¡Qué buenas tardes aquellas!: Deep Purple (sus favoritos. El "Made in Japan"), Credence Clearwater Revival, UFO, Boston, Black Sabbath, AC/DC, Judas Priest, Iron Maiden, Metallica...Todo era nuevo para nosotros. Lo absorvíamos como esponjas. Nos llevábamos cintas vírgenes y grabábamos a destajo.

Días buenos aquellos.

Después dejamos de ir, simplemente. Ya eramos hombrecitos, el tonteo con las chicas, el rock duro a un lado (no te comías un colín), U2 y su puta madre, después The Cure...ya te haces algo mayor y vienen los problemas, el dinero, la novia, esto, aquello, lo otro...y no disfrutas la música como antes.


Ahora soy yo el que le graba material a Silver. Me bajo los videos que me pide por la mula y se los voy pasando. Está sólo y disfruta con eso. A mí no me cuesta trabajo, y aunque así fuera...


Cada uno recoge lo que siembra.

ERA KENNEDY EL ASESINO

¡Qué grave tengo que estar para leer ésto!

Agatha Christe escribía como el negrata compone un hip-hop, con la diferencia de que éste lo hace colgado de maría, crack o mierda parecida, y aquélla, iluminada por el té y los bizcochos.

"Las manzanas" se llama la mierda. Leí bastante material de esta tía cuando era niño. Me gustaba eso de intentar descubrir al asesino, no acertar nunca y sorprenderte con el final; vamos un "whodunit de mierda" que diría Hitchcock. De todos modos siempre preferí a Julio Verne, aunque con los años y nuevas lecturas también fuera perdiendo su encanto.

Salgari, Stevenson, "El Corsario Negro", "La Isla del Tesoro", "Ivanhoe", "David Copperfield"...es curioso, no recuerdo leer apena nada de autores españoles; Bécquer, aún en aquellos tempranos años, siempre me pareció afectado y aburrido, no sé, la memoria me falla bastante, pero no logro recordar ninguna lectura española. Luego sí, claro, de adolescente el "Quijote", el "Pascual Duarte", "El Buscón"...mucho material del siglo de oro (sobre todo novela, nunca me gustó el teatro), y algo del siglo XX. La poesía tampoco ha sido nunca ninguna debilidad para mí; es normal, viendo el cine que me gusta y sus apóstoles (Hitchcock, Kubrick, Ford, Buñuel...) soy de los que consideran la poesía como algo incomunicable, ininteligible, no sé si me explico; todos tenemos sensaciones que nos gustaría expresar con palabras para compartirlas con los demás, pero es tan difícil...creo que encontrar un buen poeta debe ser más raro que encontrar un perro verde. Y cuando eres un chaval sano y con las hormonas alborotadas no te gusta perder el tiempo en descubrir la aguja en el pajar; eso vendrá con el paso de los años y de las fuerzas. No sé, quizá dentro de algún tiempo empieze a hablar en verso, cosa que no veo lejos al paso que llevo.

Es curiosa la memoria. Acabo de deciros que mis excesos la han disminuído mucho, pero, sin embargo, me acordaba perfectamente de quien era el asesino de la primera de las tres historias que contiene el libro que estoy leyendo: un tal Kennedy (recordaba hasta el nombre) en "Un crimen dormido". Y lo leí hará 25 años...estoy intentando recordar que he comido esta mediodía y no me acuerdo. Palabra.

Lentejas.

¡Qué lástima haber metido tantas veces la pata en tantas cosas! ¡qué lástima!, podría haber sido algo bueno, podría haber conseguido cosas, tenía madera...pero la cagué. Cada vez me queda menos tiempo y menos balas en el cargador...si pudiera centrarme y estar un par de semanas bien y tranquilo, sin beber, recuperar la confianza en mí mismo, la salud...hay que intentarlo una vez más. No puedo seguir así, no puede ser tantas borracheras, tantas resacas y tantas malas consecuencias.


Todavía puedo lograrlo.


Aún me queda tiempo.

MIS BICHOS, LA LLUVIA Y YO

Mis pájaros cantan,
no lo hacen muy bien,
pero cantan,
como si supieran que van a vivir mil años,
aunque sea entre rejas,
y comiendo siempre lo mismo,
y bebiendo siempre lo mismo,
pero "al menos seremos dos".

Yo me acurruco en el sofá,
con los brazos me tapo la cara,
a veces abro un ojo que siempre ve lo mismo,
un techo blanco y un ventilador apagado,
los techos deberían ser transparentes,
deberíamos poder ver el cielo,
el sol y las estrellas,
y la lluvia caer con fuerza.

Oigo de llover y oigo a mis pájaros,
¿me oye alguien a mí?,
¿te oye alguien a tí?.

A veces pienso,
cuando todo se acabe,
cuando exhales tu último aliento,
cuando cierres los ojos,
y no por el sueño...
¿habrá algo más?,
¿alguien te estará esperando?,
¿luz, calor, oscuridad, frío...?
¿nada?.

Es difícil creer en algo,
pero más aún en la nada,
es estúpido preguntarse esto,
estúpido y banal,
preguntas inútiles de cuerpos enfermos,
deberíamos aprovechar mejor nuestro tiempo,
éste tiempo,
en lugar de malgastarlo enfermo.




Han callado los pájaros,
creo que saben que escribo de ellos,
los animales saben más de lo que nos parece,
su instinto les salva,
el mismo que nosotros narcotizamos,
para pensar que somos mejores de lo que realmente somos,
mi gato dormita tranquilo,
mientras no me acerque a él estará tranquilo,
cuando él quiera vendrá a mí,
a por su ración de caricias,
ronroneando me pagará aquellas,
el tranquilo dormitar de un gato es,
la viva estampa de la tranquilidad,
por eso duermen tanto,
para estar bien alertas durante la vigilia,
por eso son tan listos,
por eso son sagrados.

Las cosas deberían ser diferentes,
no para toda la vida,
no para siempre,
no a todas horas,
no a cualquier precio,
un ratito,
un ratito bueno,
luego cada uno por su lado,
después volver a vernos,
sin reproches ni malas caras,
no hay que estrujar los buenos momentos,
estando siempre pegados,
temiendo no volver a tenerlos,
es mejor que corra el aire,
tenerlo claro, serenamente,
"te quiero mucho,
no lo estropeemos",
con la rutina, el tedio y su hijo,
la falta de deseo,
pero para llegar a tenerlo claro,
hay que haber terminado,
por la rutina, el tedio y su hijo,
la falta de deseo.

¿Y ahora qué?,
¿quién reinicia el juego?
¿ya te has dado cuenta de como funciona el asunto?
¿o aún necesitas más tiempo?
yo ya lo sé, encanto,
espero que tú no tardes en verlo,
mientras tanto los días van diluyéndose,
como las sombras en noche de invierno.