UNA HORMIGA DE 27 AÑOS

Me ha sorprendido oírla hablar de su jubilación, todavía más cuando acto seguido ha echado cuentas con la pareja que la acompañaba y me he enterado de su edad, que no estábamos más en el bar como para estar en alguna otra cosa, ya me dolían los ojos de mirar el monitor, parece primo-hermano de las gafas esas que venden los negros, esas que no pasan dos días utilizándolas sin que empieces a sentir dolor, un dolor que no se va aunque estés sin ellas, "qué coño...¿por qué me duelen los ojos?" y después de darle vueltas y comerte unas cuantas pastillas, la penúltima bombilla aún no fundida de tu cabecita te sugiere..."oye...¿no será por las gafas que compraste antesdeayer...?, "mecagoenlaputa que va a ser eso..." Y bastan otros dos días sin ponértelas para comprobar que sí, que era eso, que la culpa la tenían las mierdas de las gafas del negro, dié euro, pagar para joderte la vista por no violar al bolsillo. Así que te quedan dos opciones: o pasar por la caja A o ir sin gafas. Y ya os digo yo, después de veinticinco años sin quitármelas de las narices, que lo mejor es ir sin ellas. Todo esnobismo es malo para la salud porque te debilita sin nada a cambio: no es que sea más feliz el que menos necesita, sino más fuerte, que parece lo mismo pero no lo es. No es la felicidad cosa de risas, no para todos, no para mi. Nada bueno puede hacer, nada bueno puede entender, quien vive para reír.

- "Vamos a verrrr...tengo veintisiete años, llevo trabajando desde los quince, pero sólo tres cotizando, así que...¿con cuantos me jubilaré? ¿con 68? ¿70?...¡doce años trabajando detrás de una barra y no tengo un duro! ¡nada!...lo peor que he hecho fue casarme con ése..."

Bueno...yo a su edad no había cotizado más que un par de meses que estuve haciendo el indio sobre los raíles de doña RENFE, ya os conté, todo lo demás había sido en negro, como el Rey, el Presidente y el resto de la pandilla, al  menos la parte más gorda, la que les guardan los suizos, esos que como dijo Welles no han aportado a la Historia más que el reloj de cuco y ahí los tienes, que las dos Grandes Guerras que masacraron Europa pasaron por ellos como bailarina del Bolshoi...Pero el enorme Orson no le dijo al gran Cotten toda la verdad: que si no sale el cuco a dar las horas...¿cómo sabes que no estás muerto? Y la cuerda de ese reloj sólo funciona como Mammon  manda cuando está bien engrasada con el sudor de los otros. Y si no es suficiente...con su sangre.

Luego sí, poco después fui a apuntarme como autonomocabrón para donar sangre, sudor y lágrimas a toda esta maná de hijos de la gran Babilonia, lo mínimo, claro, lo suficiente para que al menos te dejaran el hígado  sin picotear, como al desgraciao aquel que siempre tendrá un pájaro comiéndoselo, que para el nuestro ya tienen sus innumerables somas con los que dejarlo igual de depurador que unas botas katiuskas, vicio y entretenimiento, que de esta manera nunca dejarán de ser niños temerosos de que les quiten el chupete. Todo por el "tete"

Recuerdo que una mañana llegó al bar un vendedor de seguros, era la época de las vacas gordas para los demás, que la mía siempre ha estado más o menos como las tetas de la madre de Kunta Kinte, y no es que tenga nada contra esos tipos, al contrario, me la sudan, pero puedo imaginar alguna cosa más interesante que escuchar sus ofertas,  no sé...cortarme las uñas de los pies, por ejemplo.

Por educación le atendí un rato, "que si esto te conviene para esto...que este se vende como rosquillas...que nunca puedes estar seguro de nada si no tienes cubiertas las espaldas..." Y en ese plan.

Pero cuando llegó al de jubilación...no sé como le miraría pero se dio por vencido, "no te interesa, ¿verdad?", "no", por un momento pensé que iba a tener una reacción a lo gitano, es decir, "¡Y PÁ QUÉ COÑO ME HACES PERDER EL TIEMPO!", pero no, se contuvo y se largó a intentar venderle la burra a otro más receptivo. A veces la educación no es más que una pérdida de tiempo. Supongo que hoy en día, tal y como están las cosas, llevaran a un viejo deshecho con ellos, como los calés con su cabra, "mira a este...así estarás tú dentro de treinta años si no te haces un seguro privado de jubilación"

Veo la mía como un episodio de Amar en tiempos revueltos, esto es, que no la veo ni aunque me la recete el médico. Y tanto pienso en ella como en iniciar los cursillos para astronauta.

Hay dos cosas, como con las gafas:

A) Llego a los 75 (porque no pararán de subirla mientras echamos un cubata viendo al hijo de Messi contra el hijo de Cristiano) y me da el infarto al ver que me pagan por no hacer nada.

o

B) Me toca el Euromillón Máximo y me compro la isla de Pascua y un bono semestral para dar ochenta vueltas a la Tierra metido en un cohete.


Pensar en tu jubilación es propio de hormigas.

O de suizos.