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sábado, 25 de agosto de 2012

ESTA ES LA MEJOR




Sí, también yo me sonreí al verlo, "anda con Dios...", últimamente utilizo mucho esas coletillas religiosas, utilizamos, mejor dicho, nos reímos con ellas, aquí la cuestión es reír, reír al precio que sea, reírse de quien sea, reírse de lo que sea. Estamos tan vacíos, tan podridos, tan hartos de nada, que cada día necesitamos una vuelta más, aunque el tope saltó para muchos hace mucho tiempo, pero ahí siguen, dele que dele, en una vuelta sinfín...yo todavía no. Sé que estoy podrido, bastante, pero hay una diferencia: me doy cuenta.

Iba a dormirme, o por lo menos a acostarme, cuando en el último vistazo a la Red he dado con una noticia donde se contaba que el personal anda de peregrinación a Borja (¡válgame Dios!, ¡y encima se llama así el pueblo!) para fotografiarse ante el Ecce Mono de Cecilia, esa vieja que hemos conocido todos aquellos que pasamos una cierta edad, una vieja-vieja, como Dios manda, arrugada, beata y con aroma a Lagarto, de esas que rezan el Rosario a diario en lugar de irse a bailar el último tango en Benidor (eres más inútil que la m de Benidorm), de esas que son el prozac de los sacerdotes, esos cobardes, pues sin ellas nada tendría sentido para ellos: eso por lo bien que lo habéis hecho desde la Subida de Sotana II, capullos. Ahora os jodéis.

Y ahí estaban, todos sonrientes cuando no rientes, jóvenes en su mayoría, vestidos tal y como si fueran al Viña-Rock, algunos niños con sus madres, el Ecce Mono detrás y el Ecce Homo al fondo, ni puto caso, ellos estaban allí para reírse no para adorar a ningún Dios, me he acordado del cura, "¿donde cojones estaría ese gilipollas?", y venga fotos, en pandilla, en pareja, a solas, ¡qué risa, joder!...

He apagado el ordenador y me he tirado en el colchón, al menos hoy podría dormir sin la compañía del aire acondicionado: mejor cuanto más solo.

Pero no he podido.

La imagen de esa vieja, de esa pobre mujer, ha llegado a mi cabeza para quedarse. Era una foto de ella al borde del llanto y una alcachofa de un perioputa en la boca, es de hace un par de días o así porque también he leído que ha sufrido una crisis de ansiedad y está en cama.

Vale, la ha cagado, ha destrozado una pintura, un fresco...que estaba a punto de desaparecer ante la indiferencia de los demás, pero al menos ella lo intentó.

Bueno...ahí podía haber quedado la cosa, "Ay, ja mía...que se t´a io la mano". Cosas entre vecinos de un pueblo perdido en España, y aquí paz y después Gloria.

Pero no: trending topic mundial. "¡Mirad lo que hacen en España!". Spain is different. 

Supongo que los directores de las cadenas de telemierda andan como locos para llevar a esta mujer a sus pocilgas, supongo que los dominicales de esta semana le dedicarán portada y varias páginas al asunto, supongo que el chorreo y choteo del infinito gilipollerío patrio irá de peregrinación a la de este domingo en ese pueblo (también es casualidad...) para echar el día y unas risas entre auténticos paletos y tal...

Si yo fuera el alcalde de ese pueblo cortaba las carreteras, pero seguro que los recibirá con los brazos abiertos, a ellos y a sus dineros, que la comarca está muy deprimida y tal...tal que el mafioso Adelson y su Europutas en chez Madame Aguirre o el otro de Cataluña.

Si yo fuera el cura de esa iglesia me plantaba en la puerta y no dejaba entrar a nadie que no conociera, pero seguro que los recibirá con los brazos abiertos, a ellos y a sus limosnas, que todo es bueno para el convento...

Y si yo fuera censor...se acababa el cachondeo. Pero rápido.

En una memorable secuencia de la segunda parte del Padrino, Fedro justifica su inocente traición gritándole a su hermano que quería algo para él, para él solo, y Michael le dice que siempre había mirado por él...y entonces aquel le espeta: "¡¡¡CLARO...EL HERMANO PEQUEÑO MIRANDO POR EL MAYOR...!!! ¿¡TE HAS PARADO A PENSARLO POR UNA SOLA VEZ!?"

Aquí los podridos de alma nos reímos de los viejos que no están, ni estuvieron, ni estarán tan podridos como nosotros, porque no os equivoquéis, la gente no se ríe del fresco, sino de quien lo ha "restaurado", es esa vieja, la vieja beata y catolicona de la eterna España en blanco y negro, la que causa el jolgorio general: si eso mismo lo hubieran hecho unos críos, o unos gamberros, o incluso un restaurador profesional, no habría pasado de noticia en página par del periodicucho comarcal (subvencionado, por supuesto).

Pero es una beata, una mujer prehistórica que caricaturiza inmejorablemente al enemigo público número 1: la iglesia católica.

A mi me la suda tanto la iglesia como el resto, estoy podrido...pero me doy cuenta.

Y he conocido a muchas viejas así.

Y solo les hacía falta jabón de Lagarto.

Ya veremos que necesitamos los demás cuando cumplamos los ochenta.

Si eso...

Quedad con Dios.

Y que siga la Fiesta.




5 comentarios:

  1. En este episodio se mezclan muchas cosas. La ignorancia de una pobre anciana de pueblo; la tremenda decadencia de la vida en las parroquias; la crueldad brutal y cainita del español no menos ignorante que la vieja venida a artista; y esta España esperpéntica hasta la náusea.

    España es a la vez el país más reverente y el más irreverente del mundo. Y en ambos lados, me temo, la misma ignorancia.

    Saludos, kufisto.

    [Por cierto, por fin he logrado meter el nick. Soy muy torpe para estas cosas.]

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    1. Un gustazo tenerte por aquí, amigo mío.

      "España es a la vez el país más reverente y el más irreverente del mundo" yo no podría haberlo descrito mejor.

      Un abrazo.

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  2. Dices que si eso lo hubieran hecho unos niñatos, no habría pasado de noticia local. No te equivoques: si lo hubieran hecho unos niñatos, los defensores de la cultura que ahora denuestan a la anciana aún los estarían jaleando; y si, además, hubieran cubierto el fresco con signos blasfemos, ni te digo. Pero, en este país donde la sombra de Caín anda errabunda, la costumbre es atacar al débil; peor aun: al manso; a quien sabemos que no va a defenderse.

    Y a los defensores de la cultura hubiéramos podido preguntarles, anteayer por la tarde, por la mera existencia del fresco original. No te digo.

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    1. Los mansos heredarán el cielo...pero lo que es la tierra, a hostia limpia. Por capullos.

      Y a ver aonde reclamas si aluego no hay ná de lo prometío.

      Un saludo

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