ADIÓS, ESPAÑA

España está muerta, pero no puede saberlo.

La cosa cada vez va a peor, cada día hay más borrachos desquiciados, más parados acojonados, más advertencias de aquellos que nos engañaron...y la vida no es sino límites. Dejemos lo infinito para el Universo, quien por otra parte supongo pasará bastante de todo lo nuestro. Si es que tiene noticias de nosotros.

Y ya estamos dentro del límite, sólo es cuestión de tiempo que lo sepamos.

A España no la ha matado nadie, ella misma se ha suicidado, pero tampoco esto le salió bien: su muerte está siendo larga y penosa. Un suicidio de aficionado. Ni la muerte parece quererla.

Cuando los últimos padres de la patria se reunieron para gangbangearla tomaron la decisión de que una vez satisfechos sus deseos había que matarla, porque no otra cosa se puede pensar de quienes entregan lo más preciado de un país, su futuro, a sus enemigos, a quienes desean aniquilarlo por encima de todas las cosas.

Un buen padre jamás confiará la educación de sus hijos a quien quiere matarlo, y eso fue lo que hicieron quienes delegaron la educación de generaciones enteras, del futuro de nuestro país, en las garras de sus más impenitentes odiadores. De locos, o de risa, ¡ya que más da!, sino fuera verdad.

Todo lo que quisieran, todo, menos la Educación, la Cultura y los Medios de Propaganda. Porque un país no es cosa de balances, sino de sentimientos. Si desde pequeño te enseñan a odiar algo, lo odiarás toda la vida, aunque sea de forma irracional. En la infancia, en lo que se haga con ella, está todo lo que serán capaces de hacer después; bueno y malo, todo saldrá de ahí. Y de su control, del encauzamiento que le den, dependerá lo que busquen para el futuro.

Y éstos tíos buscaban la muerte de España, porque ninguno sale en aquellas fotografías con un capirote en la cabeza.

No nos soportamos, no nos aguantamos, la culpa de lo que nos pasa es de éstos o aquellos porque son unos tal y cual, porque mira aquí y allí, porque no hay derecho a...nos han enseñado a odiarnos de cualquier manera, por cualquier cosa, a cualquier precio, y así, con odio dentro de casa, no se puede ir a ningún sitio.

Tenemos como Jefe del Estado a uno que jamás ha hecho nada por sí mismo, al que todo le ha venido dado sin hacer méritos para ello, un hombre del que no se conoce más mérito, más habilidad, que la de ser campechano, ése es el primero de nosotros, el ejemplo a seguir. La vida es campechanía cuando tu cara está en los billetes.

Tenemos una clase política que ha hecho un arte del compadreo y del juego de manos, unos políticos inconscientes en el mejor de los casos, cuando no delincuentes, unos medradores profesionales, unos saltimbanquis de su Señor, unos mandaos que no quieren ser otra cosa...unos mierdas.

Tenemos unos medios de comunicación absolutamente abominables, en eterna conveniencia con los mismos de siempre, enseñando pierna o quebrada en casa, da igual, la cuestión es que todos quieran estar dentro, que nadie se quede fuera, y si lo hace señalarlo, marcarlo, destrozarlo.

El único objetivo de todos éstos es enriquecerse antes de que no quede nada por rascar.

Y la Iglesia, tenemos a la Iglesia, a la Santa Madre Iglesia, la picadora del bravo y noble toro, la misma por la que arruinamos el mayor Imperio que vieron los siglos en absurdas batallas contra el signo de los tiempos, la misma por la que nos apartamos de la única Revolución que ha tenido el género humano, la Industrial, la decisiva, ya que todo lo proveniente de sus enemigos era malo para nosotros, la misma por la que se mataron nuestros abuelos, porque esa fue la razón, no hubo otra, la misma de siempre, los mismos de siempre. La heroína de la función, pero ya está tan pasada que da mal rollo, ni a hoja de patatera llegas, ¿quién se la iba a jugar ahora por ti, Gran Zorra?. Tus besos huelen a nicho. Tus besos siempre olieron al que estaba por venir.


España se muere, por fin, entre la mala baba de su mala madre y los venenosos lechazos de sus últimos padres putativísimos, no hay cura para España, sólo sacerdotes que le den la extremaunción.


Aunque al mismo tiempo que se la administren lo estarán haciendo con ellos mismos.


Porque si  muere España,  muere la Iglesia Católica.


No queda más que desconectar la máquina: que sus brazos, piernas, órganos y Corazón sean trasplantados  a otros cuerpos, o que sigan su camino solos, separados, este mundo está lleno de científicos locos y de cobayas más locas que ellos, piernas que hablen, brazos que vean, polla que filosofe y Corazón que coma aire de zanahoria, pero lejos de la cabeza muerta hace tanto tiempo...


¿Estuvo viva alguna vez?


España fue un milagro que ha resultado ser otro fraude.