ENCADENADOS AL MONO

Se aproximan días en los que el viejo loco será tenido por visionario, días en los que su memoria será reparada para calmar nuestra conciencia, cuando decimos hacer algo por el bien de alguien en realidad lo hacemos por el nuestro, para el viejo loco será demasiado tarde, ya lo era cuando lo dijo aunque aún conservara una mínima esperanza, quizá por ello fue amado por la Verdad, porque no tenía miedo, nada tiene quien no espera nada, quien grita en la estepa y calla en el mercado ve la verdad al cerrar los ojos y oler a los mismos de siempre, los mismos canallas con diferente ropaje, pero les delata la peste, el hedor a cordero sacrificado que se esconde tras una rácana capa de aceite libado.

Días vienen que volverán a ser santificados con el incendio del fin de la Historia, pues eso es lo que siempre han querido, borrarla y reescribirla hasta su final, ya no hay más Historia, se acabó la Memoria, los hijos creen en ellos antes que en sus padres, a cambio del sí al mono rechazan el No del Hombre, el triunfo del mono es el fin de la Civilización, el regreso a la jungla, una jungla llena de ojos vacíos de alma que vigilarán que nadie trepe hacia las copas de sus gigantescos árboles de hormigón armado, donde todos seremos actores secundarios y en la que el sol no llegará a figurante, en lugar de bananas comeremos mono en conserva, mono caduco, mono pasado, mono disfrazado, mono que lleva milenios en su despensa, adoran el Carnaval y el Ruido, el gran Estruendo, el Narcótico final, aquel que apagará la luz de nuestros ojos para que veamos con la suya, el reflejo de la luz que hará del corazón de nuestros Padres un apetitoso filete a devorar y olvidar.


Y cuando nos hayamos comido ese corazón ya sólo quedará carne de mono para alimentarnos.


Y entonces todo se resumirá con una frase: el Hombre no es más que un mono.


Que es lo que siempre han querido.


Hacer del Hombre su esclavo.