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viernes, 14 de enero de 2011

LOS BUENOS SE VAN





Estaba fumándome un pito en la puerta, viendo lo que me permitía la niebla, cuando he distinguido la figura de uno de esos negros que venden piratería; lo he reconocido al acercarse un poco más, es colega mío, el mejor de todos esos buenos chicos.

- "Que tal chaval..."
- "Hola Kufi, mu má..."

Podría pasar por boxeador, peso pesado, metro noventa y tantos y unos 100 kilos de puro músculo, unas manos enormes y cara de buena persona. Los tipos fuertes, seguros de sí mismos, de su fuerza, suelen ser gente apacible, bonachona; digo los fuertes por naturaleza, porque los parieron así, no los que se inflan a drogas para hincharse como globos, esos son unos payasos.

Por primera vez en cuatro años lo he notado triste.

- "¿Qué te pasa hombre?"
- "Má Kufi...todo má...no dinero...nadie compla nada..."

En ese momento ha pasado un coche de los guindillas.

- "Eso son malo...eso poli son lo peore...anoche etábamo en casa y llamaron a la puetta...eran ello...quería papele...mutaron a mucho, 500 euro...ante no dejaban en pá...ahora no, quiere dinero..."
- "¿Que os multaron con 500 euros? ¿estás de cachondeo?"
- "No Kufi, no...de vedá, se llevaron a tre pá comisaria...yo no...me voy a í daquí en cuanto tenga lo papele...do o tre semana...a tlabaja a Alemania o Bégica...aquí no tlabajo, no dinero, multa...mu má Kufi, mu má..."

Un colega que trabaja en una gestoría me dijo ayer que los de la SS (Seguridad Social) están robando al personal todo lo que pueden, pidiendo 30 o 40 euros por declaraciones de hace 4 o 5 años, cosas inexplicables, mentiras, simplemente un robo legalizado, no hay un duro y estos hijos de la grandísima puta no saben de donde sacarlo. Y ahora la poli haciendo de matones para sacarles a estos pobres chicos cosas imposibles, 500 euros...lo que se gasta cualquiera de nuestros políticos en cenar con su puta o con su puto cualquier noche del año. Malditos cabrones.

Este chaval, del que jamás recuerdo su nombre aunque me lo ha dicho más de 20 veces, es un buen chico; vino del Senegal, musulmán como todos ellos, no bebe, no fuma, no se mete en líos, sabe tres idiomas (francés, inglés y español), ha currado por sueldos miserables en cualquier cosa que le han ofrecido, trabajos duros para tíos duros, siempre dentro de la ley aún sabiendo que un tipo fuerte como él hubiera podido ganar mucha más pasta en negocios turbios...y se tiene que marchar, tampoco hay futuro en España para los buenos chicos, para la gentuza sí, para las mafias, para los inmigrantes delincuentes que estafan, roban y matan, para ellos sí, para ellos esto es Jauja, la tierra prometida, pueden cometer el delito que sea que les saldrá a pelo puta si les sale...ahora, si te quieres ganar la vida honradamente...estás jodido. Como los españoles decentes, ahí no hay diferencia. Joden a quienes saben que no van a protestar. Pero todo tiene un límite.

- "En cuanto pueda me voy Kufi...lo papele y a Alemania...ya hay amigo mío allí...mucho mejó..."
- "¿En coche?"
- "No, en avión"
- "¿Desde Barajas?"
- "No...allí mucho contró...má difísil...serca de Saragosa...dá el paspor y sin ploblema..."

Lástima. Lo echaré de menos.

Ha salido un colega mío a echarse un pito:

- "¡Véis lo que pasa por salirnos a la calle a fumar! ¡tú te crees la humareda que hay! ¡si no se ve una mierda! ¡puto Zapatero!"
- "Bueno Kufi...me voy a casa. Adió"
- "Adiós chaval. Ánimo"

Nos hemos despedido con el ritual que él me enseñó (choque de manos, de puños y toque en el corazón con la mano cerrada) y lo hemos visto perderse en la niebla, cabizbajo, con esa peculiar manera de andar...pobre chaval.

- "¿Qué le pasa?"
- "Que los están jodiendo a base de bien"
- "Hijos de puta...mira Kufis, lee esto y muérete"

Una fotografía. Dos viejos bien vestidos. Gays. "Artistas". Lo he leído.

Efectivamente, no me he muerto...pero casi. Al parecer son una pareja de capullos ingleses que llevan 40 años timando al personal; su última "Obra" se trata de recortar y pegar sobre un papel los anuncios que los chaperos londinenses van dejando por ahí. Después le ponen un bonito marco y los cuelgan en las galerías más "prestigiosas" de Londres para que otros aún más capullos que ellos paguen el oro y el moro por eso. Les preguntan qué ven en los toros y contestan que la ceñida ropa de los toreros, "ese culo"; estos viejos guarros, viciosos degenerados, sólo se fijan en el culo del torero cuando ven una corrida de toros: un tío jugándose la vida, creando lo más emocionante que pueda hacer un hombre y el par de cerdos fijándose en el culo. Iros a tomar por culo. El artículo terminaba revelándonos que se han casado recientemente, que su boda fue estupenda, en su jodida mansión, que comieron comida india y que después se la comieron a 200 de los chaperos que han usado para su "trabajo". Finalmente se declaraban monárquicos, conservadores y se mostraban entusiasmados ante la boda del principito inglés. Casi vomito.


No entenderé jamás esta puta vida.


Los buenos a la mierda y los mierdas con lo bueno.


Que te vaya bien en Alemania. Te lo mereces.



Acabo de leer que el hijo de Caste ha muerto. Haced el favor de pasaros por su página y dejadle un mensaje de apoyo:

http://castelar-perravida.blogspot.com/2011/01/apnea.html

8 comentarios:

  1. Yo no se si es por ir haciendome viejo, pero cada día me caen mal más personas. No soporto a los políticos, a los sindicatos, a ciertos vecinos, a muchos cantantes, a tanto niñato...a .. la lista es muy larga y en aumento. A este paso me haré cosmofóbico.

    Y lo que constato es lo que dices, que los buenos siempre se van antes, que los inocentes no suelen sobrevivir a los hijos de puta, que estos últimos parecen hechos con piel de hierro y salfuman como sangre, que la buena gente sufre mientras la escoria crece, goza y sale impune.

    Todos tenemos fobias y filias, pero cada día tengo menos paciencia ..con todo. Y yo pensando que con los años venía la mesura..que va. Con la edad viene el conocimiento, y con el conocimiento viene la mala ostia. Ya se porque los idiotas son felices. Y lo que dices, si encima intentas ser honrado, te dan por todos los lados y la mala leche crece exponencial.

    Pero al final, temas tan dolorosos como el de Castelar te hacen reorganizar las cosas, te hacen en cierta manera recomponerte, poniendo por delante las cosas realmente importantes.

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  2. Yo creo que es una reacción física, Ogro.

    Como sabemos que nos quedan menos días para llegar a la meta, la paciencia disminuye, no soportamos la idea de perder nuestro tiempo con gente que nada nos dice. Con los años te vuelves más discriminador; las fuerzas menguan pero la experiencia te revela con un simple golpe de vista si algo merece la pena. Siguiendo el símil taurino: en la juventud somos como el toro bravo, noble, que lo da todo, que entra por derecho, sin malas artes, vaciándose, pidiendo a gritos un buen torero para tener la opción de ser indultado...sin embargo, con los años, nos pasa como a ese toro resabiao, que ya lo han toreado en el campo,que sabe de qué va la cosa y no le gusta un pelo, que dispone de pocas fuerzas, que siente que de allí no va a salir vivo...y quiere sangre, busca al matador, lo mira, le mide, le avisa y muchas veces lo coge. Lo hiere.
    Y en ocasiones lo mata.

    La falta de fuerza es el motor de la inteligencia

    Un abrazo amigo mío.

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  3. Yo conozco a otro chico, saluda tal cual lo describes, se llama Papagueid o algo así. Me dá mucha pena, es un buen tío y cuenta cada cosa que dan ganas de llorar.
    Se pasa todos los finde por el pub, le invitamos a alguna cocacola y lo agradece enormemente.
    Nadie entiende esta vida, vivimos en un mundo raro, pero es el que nos ha tocado.
    Un saludo.

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  4. Hola Titania,

    esos chicos son de lo mejor que hemos acogido. Y se van a largar. Esto no es América; esto es el Coño de la Bernarda. Aquí se quedarán los malos.

    Este mundo es raro, sí; a veces la vida es una puta mierda, sí.

    Pero me gusta estar vivo.

    Un beso guapa.

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  5. Hola, Kufis: al paso que vamos... acabaremos todos como el senegalés, perdidos entre la niebla.Ostras, voy a lo de caste. Mierda.
    Un saludo

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  6. Hola Jose,
    menos mal que el sol siempre termina barriendo la niebla, que si no nos volveríamos locos.

    ¿Dónde está el Sol Español? ¿quién nos lo ha robado?

    Marianico, hijo, tú en otra glaciación ¿vale?

    Y que tengamos que votar a ese ser para echar a ZP...manda cojones.

    TODOS A CASA DE CASTE PARA ANIMARLE Y HACERLE VER QUE NO ESTÁ SOLO.

    TODOS.

    Gacias.

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  7. Muy bueno el artículo, Kufisto.

    Inspirador, como siempre.

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  8. Hola Herep, bienvenido.

    Muchas gracias por tu amable comentario. Saludos.

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