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viernes, 22 de junio de 2012

"EL BULLI" ESTABA EN MADRID




- "Tú no te acuerdas de mi..."

Le eché un vistazo.

Pues no, aunque sí al otro capullo que lo acompañaba y junto al que diez segundos antes había entrado al bar cuando me faltaban treinta para bajar el telón de otro viernes pestoso.

Maldiciéndome por no haber esperado a echar la llave antes de liarme el cigarrillo les puse un par de copas al mismo tiempo que el Inolvidable me revelaba su identidad: un compañero de escuela de un hermano mío que hacía más de 20 años que no venía por el pueblo. Con un par.

Alucinado ante la presencia de semejante imbécil fingí interés por el motivo de su Venida, no sin tardar 0´2 en coscarme de que ya estaba cerca de Borrachera y en pleno centro de Enfarlopada, explosiva mezcla que dentro de la cabeza de un cenutrio de ese calibre puede dar a luz cualquier cosa y ninguna buena.

Y la razón era una cena conmemorativa que habían organizado para su clase de 8º de EGB.

Enternecedor...

Me preguntó por mi hermano, le dije que ya no trabajaba aquí, me preguntó qué hacía, le contesté con evasivas, me pidió su número de teléfono, se lo dí pensando "lo llevas claro", y terminó haciéndome el cuestionario habitual, qué tal me iba, "grrr...", si me había casado, "GRRRRR..." y si tenía hijos, "¡GUAU, GUAU!". Aproveché que fue al water para meterse una loncha y me fui a la esquina contraria con los otros tres clientes que quedaban, de los pocos a los que sinceramente me alegro de ver, una pareja y el ex de ella, gente educada, civilizada, y con quienes puedes beber y hablar a puerta cerrada de la narrativa useña del siglo XX sin temor a ser tomado por enfermo mental.

Pero el Inolvidable no podía permitirlo, el Inolvidable estaba de regreso al pueblo, puesto hasta las cejas, y todos los paletos teníamos que oír su historia aunque a ninguno nos importara una mierda.

Se había casado y se había divorciado, entre medias tuvieron un hijo que ya se hacía pajas y con el que estuvo de juerga durante las últimas Fallas, enseñándole el camino a seguir. Durante años trabajó en Madrid en un bar frecuentado por futbolistas, uno de esos donde van a ser engañados los mismos cazurros que luego protestan si les cobras 40 céntimos por una tapa más y callan sumisos cuando les hacen la clavada del siglo por comer lo que rechazan los chihuahuas de las putas que acompañan a sus hídolos, me enseñó fotos con algunos de ellos, el capullo carabinero lo miraba con arrobo: su amigo de la infancia era todo un Personaje. Una de las veces que se fue al water me habló de lo figura que era, lo buen tío, los huevos que tenía, estuve tentado en decirle que no era más que otro cocainómano desquiciado y que dejara de seguirle el ritmo con las copas si quería llegar a su casa como el homo sapiens cuando se bajó del árbol, porque ya apenas se le entendía lo que quería decir, es lo que pasa cuando uno de los dos hace trampas con las napias: que la cosa va a la pata coja y la hostia está a la vuelta de la esquina.

El Inolvidable salió del cagadero con renovados bríos, la grama debía de ser de primera, tal vez hubiera de haber invitado a un tiro a su lameculos,  poco a poco iba yaciendo sobre la barra, sus manazas ya no eran suficientemente fuertes para sujetar la cabecita, tan desproporcionada con el resto de su cuerpo de ex-jugador de baloncesto local, nada raro, no sé qué tendrá ese deporte pero muchos de los más estúpidos que he conocido en mi vida lo practicaban con asiduidad, será cosa de la falta de riego, pero el del Inolvidable estaba corriendo las 500 millas de Indianápolis, subiendo del tirón Galibier, la Cruz de Hierro y Alpe d´Huez, escalando el K-2 y bajando en helicóptero para subirlo otra vez...en dos palabras: estaba atacado.

Y entonces se acordó de la zorra de su ex, de como lo arruinó a base de quemar tarjetas de crédito, de porqué tuvo que marcharse a Valencia, "salir de Málaga para meterse en Malagón" pensé, de lo bien que le iba en la tierra de la luz, del amor, de las pastillas y de los jodidos petardos, de la tía con la que estaba, quiso enseñarme una foto pero se le acabó la batería, al teléfono, no a él, claro, aunque podía imaginármela perfectamente, "visto él, vista ella"...

Pero el remate de todos los remates fue cuando nos dijo que si conocíamos "El Buli":

- "El Bulli, querrás decir" me aventuré
- "NO, NO...JAJA...¡¡¡EL BULI!!!, ¡¡¡EL BULI DE MADRID!!!, ¡¡¡EL DEL ADRIÁ ESE!!!"

El Buli de Madrid del Adriá ése...gracias a Dios callamos los cuatro y nos mantuvimos a la expectativa.

- "Pues no..."
- "SÍ, TÍOS...UN SITIO DE PUTA MADRE...ES EL MEJOR RESTAURANTE DEL MUNDO...DICEN...PERO YO HE COMIDO EN SITIOS MEJORES...FUIMOS 5 Y NOS COBRARON 3.000 EUROS...LA HOSTIA...NO ESTÁ TAN BIEN...CONOZCO SITIOS MEJORES...NO TIENE NADA MÁS QUE NOMBRE...YO TRABAJÉ EN UN RESTAURANTE MEJOR...PERO ESTE TAMBIÉN ERA DE NIVEL...SE NOTABA LA CLASE...ES EL MEJOR RESTAURANTE DEL MUNDO"

Poco después se fueron mis amigos y se acabó el juego.

- "¡¡¡MAÑANA VENIMOS DESPUÉS DE LA CENA, KUFISTO, CON TU HERMANO...!!!"

Lo llevas claro.

Y lo llevó.

Porque el sábado no apareció ninguno. Y bien que lo agradecí.

Así que el Inolvidable se fue pensando que éramos unos palurdos y nosotros certificando que era uno de los más grandes y completos gilipollas que habíamos conocido en nuestras vidas. Todavía chisteamos sobre "El Buli de Madrid del Adriá ése".

Y todo por liarme un pito antes de tiempo...






12 comentarios:

  1. Y yo que pensaba que la venta ambulante de juguetes me había permitido asomarme al miasma vertiginoso de los infraseres, despierto ahora a la realidad: la barra de un bar es el lugar adecuado para decirle a Darwin que no, que a veces la evolución retrocede y, terca, se torna en involución. Y es entonces cuando el acendrado agnosticismo de uno cede un poco, como deseando que un capullo vestido de vaporosa seda existiera de verdad y tuviera la potestad de mandar un nuevo diluvio que se llevara por delante a tantísimo tontaco. Muy buen artículo, vive Dios.

    Anexo al comentario: aunque he votado por Metallica, desde aquí clamo por la no inclusión del mejor grupo de Jevi metal que seguro el Buli de Madrid no ha escuchado nunca, Iron Maiden. ¡Viva Bruce!

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    1. Eres un lujo.

      Los Maiden participaron en la encuesta que hice de los 80, pero ganó Queen, voy a buscarte el enlace. Este es:

      http://elblogdekufisto.blogspot.com.es/2011/03/queen.html

      ¡Y viva Harris!

      Saludos, crack.

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  2. No por conocida deja de sorprender esta fauna suelta por las calles. Soltar tu vida a alguien que no ves hace décadas y al que no conocías bien ni siquiera entonces es síntoma de tener problemas pero que muy gordos. Y los intenta tapar con polvos mágicos intranasales, que lince.

    La verdad es que según leía la entrada, me venían a la mente aquellos documentales de National Geographic o del gran Felix R. De La Fuente. La fauna.

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    1. ¿Sabes? me gustaría ver un documental tipo "un día en la vida de un cocainómano", pero no en la línea (o raya) de Documentos TV y polladas parecidas...desde que se levanta desayunándose un tiro hasta que se acuesta nadie sabe cuando. Y una cámara tras él, sin voz en off ni nada, cero, solo seguirle allá donde vaya, mejor sin que fuera consciente de ser grabado.

      Tipo "Show de Truman".

      La fauna...la fauna...

      "¡Tirad la bomba!" que escribió Brando/Kurtz

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  3. Genial la descripcion, Kufisto, como siempre. Tu capacidad para escribir, tu sintesis, y tu mala leche se plasma a diario en tus escritos. Le he pegado una mirada al de los mineros y me encantaria saber decirlo igual. Y no te importa que sea un tema conflictivo.
    El abuelo de Vctor Manuel y la planta 14 hace mucho que son cosas del pasado, afortunadamente, y algunos lo que quieren es heredar por lo que trabajaron sus abuelos.

    Como siempre, un placer leerte.

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  4. Muy bueno tu blog, Kufisto, echo en falta una entrada sobre la fiebre futbolera (la roja, etc.) en el país de muertos de hambre en el que vivimos...
    http://www.nievaenlaplayadelsilencio.blogspot.com.es/2012/07/quien-gana-quien.html

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    1. Gracias, se hará lo que se pueda.

      Un saludo

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  5. Qué bien contado, co#o! (teclado inglés)

    Veo que hay cola para hacerte la pelota... De todos modos diré que me gusta la historia y sobre todo cómo la has contado.

    Cuanto talento en el mundo, y cuanto gilipollas sin talento a los mandos...

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  6. Por cierto quita la encuesta, que da grima ver a los Beatles por encima de los otros (menos Metálica que me la suda desde el "Negro"). Se entiende que votaron más mujeres, enhorabuena por ello, supongo.

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    1. A mi los Beatles me sudan bastante el carajo, pero es lo que hay, ¡qué le vamos a hacer!.

      Ya falta menos (El Gran Maya mediante)

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