EL HUEVO CUADRADO. FINAL

No recuerdo apenas nada de aquellos días. Es curioso, una año antes hicimos un viaje a Ordesa, a tiro de piedra de la frontera, y lo tengo tan vivo en la memoria como si hubiera sido hace una semana...pero una cosa es viajar por placer y otra viajar para penar.

He buscado en la Wiki información y fotos de Álora: parajes, costumbres, gastronomía y tal...nada, no recuerdo haber estado en ninguno de esos maravillosos lugares, ni haber hablado con ningún lugareño (excepto el estrambótico camarero del que os hablé), ni haber comido nada fuera de lo normal o memorable...nada.

Así que para mentiros mejor no decir nada.

Nada más que un par de cosas, claro.


El día antes de marcharnos recé por primera vez en cinco años.

La madrugada había sido horrorosa, como de costumbre; a eso de las 8 de la mañana nos fuímos a dormir, yo estaba tan cansado que no atinaba a quitarme las jodidas botas de seguridad (creo que no pude hacerlo), me metí en la cama, dolorido, asqueado, hasta los mismísimos cojones de todo, cuando oí al viejo decir:

- "¿Tienes novia?"

Yo me quedé estupefacto; en un primer momento pensé que ya estaba soñando, pero no:

- "¿Qué?"
- "¡Que si tienes novia, coño!"

Llevábamos casi un mes durmiendo en la misma habitación y eso fue lo primero que me dijo en todo ese tiempo, aparte del "buenos días", "entro yo primero al baño", "no pases todavía que acabo de cagar" y cosas así.

- "Ahora no...lo dejamos hace unos meses..."
- "Eso no son novias ni ná...tengo nietos...con sus amigas como dicen ellos...hoy pico aquí y mañana allí...degeneraos...llevo cuarenta y cinco años con la misma mujer y nunca la he engañao...no he querío a otra ná más que a ella...lo que os pasa a vosotros es que no sabéis ná...ni sabéis lo que queréis, ni sabéis ná de ná...tanto libro y tanta polla...¿pá qué?"

Yo no decía nada.

- "¡Qué ganas tengo de llegar a mi casa y echarle un par de polvos sin sacarla!"

Le creí, el viejo era un tipo duro, pero en ese momento le dí las buenas noches, o días o lo que coño fuera, me dí media vuelta y me dispuse a dormir no sin antes rezar un padrenuestro rogando que ese tío no fuera sonámbulo.

Sólo faltaba que me dieran por el culo.


Aquella era la última noche en Álora. Fue la peor de todas.

Entramos a trabajar una hora antes, a las ocho, con un frío increíble, con un frío así o trabajas o te mueres, creo que lo habían contratao para espabilarnos aún más, en lugar de proporcionarnos "soma" o cocaína para terminar por convertirnos en bestias de carga prefirieron el frío, es más barato y así no te atontas. ¡Muévete, coño!.

Nuestra parte del trabajo terminaba bajo un puente; íbamos a buen ritmo, deseosos de acabar cuanto antes, de largarnos de ese infierno de hierro y piedra, de perder de vista toda aquella basura en honor al progreso de la sociedá, más trenes, más rápidos, más seguros, más cómodos, más más más...¡MÁS QUÉ, HOSTIAS! ¡ID ANDANDO!

Cuando llegamos al puente...ni las ratas de las alcantarillas han olido algo así. Había un perrazo muerto, lo que quedaba de él, descomponiéndose, piel y huesos, un hedor absolutamente insoportable, ahí no se podía meter nadie que fuera humano.

Pero a nosotros nos quedaba muy poco de humanos.

El capataz, ese grandísimo cabrón, se volvió loco: "¡¡¡SI NO ENTRÁIS AHÍ...DE AQUÍ NO SE VA NI DIOS!!!. ¿Queréis dejarlo para mañana? Por mí bien...que vengan los de la recogida de animales, que lo retiren y que se aireé un poco...¡PERO ESTA NOCHE OS QUEDÁIS!"

Era nuestro último día antes de las vacaciones navideñas, nadie quería quedarse uno más allí, soportando a ese loco, a ese energúmeno, a ese hijo de la grandísima puta.

Fuímos a por el perro. Entre todos. Rápidamente. A palazos lo sacamos como pudimos, conteniendo la respiración, la ira, el hastío por nuestras miserables vidas...lo echamos fuera, por el terraplén. Asco de perro. Puta muerte.

Reanudamos la tarea, no hicieron falta los látigos de cuero, los de ahora son de papel: hipotecas, letras del coche, facturas de la luz, del agua, del gas, del aire, de la vida...son más seguros, más fiables, más convincentes.

Andábamos sacando piedra, oliendo la muerte, con el invernal frío prenavideño (¿de verdad Estuvistes por aquí?), cuando ví que el viejo se incorporaba: se fué unos pasos más allá y potó un buen rato, oíamos sus tremendas arcadas pero seguíamos dándole a la pala. Cuando echó fuera todo lo que llevaba dentro regresó al tajo, sin decir ni mú, lívido, yo no me lo podía creer, ahí estaba el tío dándole duro a la piedra, con un par de cojones, creo recordar que todos nos echamos a reír, estábamos a punto de volvernos locos...estábamos locos.


Terminamos a las diez y media de la mañana. Nos metimos en la furgoneta e hicimos el camino de regreso hacia nuestros hogares. Me coloqué como pude en la parte de atrás, puse el walkman, una cinta con lo mejor de U2, los rayos del sol entraban por todos lados, se agradecían, también salía para nosotros...


Mientras dejábamos atrás Álora, ese precioso pueblo de la luminosa Andalucía, comenzó a sonar "A sort of homecoming", más o menos sabía lo que Bono cantaba, el regreso a casa, al hogar, con tu gente, a tu tierra...el valle iba quedando atrás, lo miraba sin pensar en nada, escuchando la canción, el sol en mi cara, sonreí. Por fin.


Jamás olvidaré ese momento mientras viva.


No volví a trabajar en esa mierda. Aquellas navidades me pulí todo el pastón que gané en esos dos meses.


Y más que hubiera habido.


El huevo cuadrado prefirió seguir tirando cañas.