¿Pero no te das cuenta que estoy mirándote como si fueras la única luz de la noche?
¿Qué debo hacer? ¿Lo que ves en esas increíbles comedias románticas que, supongo, tanto te gustan? ¿De verdad quieres eso? ¿Todavía no te has dado cuenta de que todo aquello que no te ocurre a tí es Mentira?.
Te miro a los ojos, te hablo con ellos mientras te digo lo que a cualquiera, te sonrío como a nadie...te largas.
Podrías ser algo más agradable, poner algo de tu parte, tú también estás sola, estúpida, y el tiempo corre, vuela, desaparece, y tu belleza también lo hará, llegará la noche en la que ni yo te mire, aparecerán otras luces y la tuya se habrá apagado, no eres una Diosa eterna, eres una mujer hermosa que está sola y le da pereza dejar de estarlo, la soledad es más llevadera que la compañía cuando se tiene luz eléctrica, ya nadie tiene miedo a estar solo, lo que hay es pavor a estar con alguien. Casi más que a quedarte solo.
Salgo a la puerta, enciendo un cigarrillo y miro pasar los coches. Todos corren como si fueran a apagar un incendio. Falsa alarma. Otra vez. No hay más fuego que aquel que nos devora por dentro. Y ese lo apagamos con alcohol. Llega un momento en la vida donde sólo estamos a gusto con la gente si tenemos una copa en la mano.
Al final te pegarán un tiro; pero tendrás algo de tiempo para sacarte el chicle de la boca y pegarlo bajo el balcón. No es serio un cadáver con olor a menta.
Aunque ya puestos sería mejor acabar haciendo la última: colocándote una nariz de payaso.
Así terminarás como empezaste:
¡¡¡JODIDOOOOOOOOO!!!
Mientras te leía me dije: "al final nos pondrá el enlace o la cita de ese texto". Me parecía de Chandler, de verdad. Y ya sabes que cuando no me gusta algo te lo digo, así que fíate.
ResponderEliminarMuy bueno, kufisto. Esto parece puesto en boca del detective Marlowe: "Al final te pegarán un tiro; pero tendrás algo de tiempo para sacarte el chicle de la boca y pegarlo bajo el balcón. No es serio un cadáver con olor a menta." Genial
En realidad todo el texto lo parece:
"la soledad es más llevadera que la compañía cuando se tiene luz eléctrica, ya nadie tiene miedo a estar solo, lo que hay es pavor a estar con alguien. Casi más que ha quedarte solo."
¿Leíste "El largo adiós"? Seguro que sí. Si no lo hiciste te sorprenderá reconocerte en esa magnífica novela.
Saludos. Y enhorabuena.
Gracias Pedro.
ResponderEliminarNo he leido a Chandler. El unico usenio del siglo XX que lei fue Bukowski.
Un abrazo amigo. Y perdona los acentos y lo demas. Estoy escribiendolo en el movil desde el bar.
"Miro pasar los coches. Todos corren como si fueran a apagar un incendio."...joder, Kufis, eso parece de Ramón, del gram Ramón Gómez de la Serna.
ResponderEliminar¿Lees a Alvite?, es que esto tuyo de hoy recuerda mucho a Alvite.
Me quito el cráneo, Kufisto.
Oswald.
Me gusta mucho, Kufisto, tío...
ResponderEliminarEscribes de p...ta madre.
Y lo de la nariz de payaso está genial.
Cada vez mejor, Kufis. Un abrazo,
ResponderEliminarMescalero
Gracias amigos.
ResponderEliminarNo creia que os iba a gustar tanto.
Se agradecen vuestras respuestas.
Un abrazo.
Mi primera vez en este buen sitio. Llevo leyendo muchos tiempo tu blog. No me gusta participar, en ninguno, pero hoy no puedo resisitirme.
ResponderEliminarLa razón es que... no hay más fuego que aquel que nos devora por dentro. Y ese lo apagamos con alcohol. Llega un momento en la vida donde sólo estamos a gusto con la gente si tenemos una copa en la mano.
Cuanta razón. Me gusta como escribes. Pero más me gusta lo que no escribes, lo que queda en el aire.
Un saludo.
PD. Escribo mientras suena Shine on your crazy diamond, muy apropiado para la ocasión.
Joer tío...
ResponderEliminarMonumental.
Tú siempre escribes con una mano. En la otra tienes el corazón.
Un abrazo y arriba ¿eh?
Bienvenido querido Anonimo.
ResponderEliminarTe escribo esto mientras echo un pito en la calle. Ya empeze a privar. No se como terminare. Bueno si. Me ha encantado tu comentario. No recordaba esa maravillosa cancion.
Muchisimas gracias
Te acabo de ver Caste.
ResponderEliminarArriba todos. Me cago en la puta.
Gracias amigo mio. Tienes toda la razon.
Genial Kufisto. Buena forma de homenajear a Maria S.
ResponderEliminarEl párrafo central... ese párrafo...
Enhorabuena!
R
...Llega un momento en la vida donde sólo estamos a gusto con la gente si tenemos una copa en la mano.
ResponderEliminarAl final te pegarán un tiro; pero tendrás algo de tiempo para sacarte el chicle de la boca y pegarlo bajo el balcón. No es serio un cadáver con olor a menta.
Aunque ya puestos sería mejor acabar haciendo la última: colocándote una nariz de payaso.
Así terminarás como empezaste"
Mientras tenemos tiempo, hagamos el bien. Gal 6:10
Insisto. Te garantizo que te encantará esa novela. Voy a abusar de tu blog, pero seguro que me agradeces el capítulo que te paso.
ResponderEliminarEl detective, Marlowe, es como Humphrey Bogart, que representó ese papel a la perfección. Es un personaje rotundo, perfectamente perfilado. Y todos los personajes lo son. Te enganchará desde el primer capítulo. Mucho más en la novela que en el cine, donde los diálogos tienen que ser breves. Por contra en la novela hay más reflexión, y el personaje seduce como ninguno, con su cinismo, con sus metáforas y su elegancia.
En la vida no puede haber nadie así, porque sería artificioso, impostado, como un chuleta que ve cine y pretende imitar a un actor famoso. Ridículo. Pero en en el mundo del arte las cosas funcionan de otra manera. La trama es realista pero los personajes tienen su lógica interna. El pueblo llano amaba las obras de príncipes y reyes, y a los que exigía que hablaran en verso (cuánto hemos degenerado). Prosaica ya era la vida misma y no había por qué subirla al escenario.
Marlowe es un personaje seductor, tanto en el cine como en la literatura, sobre todo en la novela, cosa que no puede decirse del género del western, donde todo es visual o se queda en personajes tipo novela de quiosco, como eran en su día las de Marcial Lafuente Estefanía, análogas a las de Corín Tellado para las mujeres (también en eso hemos degenerado, porque el pueblo más iletrado leía. Y además Corín Tellado y sus fotonovelas tenían el encanto que hoy no tiene ningún culebrón estúpido de la televisión, con sus putones deprimidos y sus estúpidos diálogos).
No destripo la trama, solo es un apunte que tomo de la página 13 de “El largo adiós”. Y no es el mejor capítulo ni mucho meos.El protagonista, el detective, es el narrador de la historia, y habla aquí con un tipo curioso, un guapo que vive del dinero de su mujer, que a su vez es una golfa, hija del multimillonario Harlan Potter:
CAPÍTULO IV
La última vez que bebimos juntos en un bar fue en mayo, a una hora más temprana que la habitual, justo después de las cuatro. Parecía cansado y más delgado, pero miró a su alrededor con sonrisa de
placer.
—Me gustan los bares cuando acaban de abrirse. Cuando la atmósfera interior todavía es fresca, limpia, todo está reluciente y el barman se mira por última vez al espejo para ver si la corbata está derecha y el cabello bien peinado. Me gustan las botellas prolijamente colocadas en los estantes del bar y los vasos
que brillan y la expectación. Me gusta observar cómo se prepara el primer cóctel de la noche y se coloca
sobre una impecable carpeta con una servilleta doblada al lado. Me gusta saborearlo lentamente. El primer
trago tranquilo de la noche, en un bar tranquilo, es maravilloso.
Estuve de acuerdo con él.
—El alcohol es como el amor —dijo—. El primer beso es magia; el segundo, intimidad; el tercero,
rutina. Después de eso lo que hacemos es desvestir a la chica.
—¿Y eso es malo? —le pregunté.
—Es muy interesante, pero es una emoción impura… impura en el sentido estético. No estoy
despreciando el sexo. Es necesario y no tiene por qué ser desagradable. Pero siempre hay que manejarlo con prudencia. Transformarlo en algo maravilloso es empresa de millones de dólares, y cuesta cada centavo de esos millones.
Miró a su alrededor y bostezó.
—No he dormido muy bien. Se está cómodo aquí. Pero dentro de un rato esto se llenará de borrachos que hablarán en voz alta, se reirán y las mujeres estúpidas empezarán a hacer señas con las manos, visajes
con la cara y harán retintinear sus malditas pulseras y se maquillarán con esos hechizos envasados que proporcionan fascinación especial por un momento, pero que ya avanzada la noche adquieren un olor a
transpiración leve pero inconfundible.
(y II)
ResponderEliminarComo ves ese es un personaje de la novela; el protagonista es mucho mejor. Sigue:
—Tómelo con calma —le dije—. No son más que seres humanos que transpiran, se ensucian y tienen
que ir al baño. ¿Qué es lo que usted esperaba… mariposas doradas revoloteando en una nube color derosa?
Vació su copa y la sostuvo boca abajo, se quedó observando cómo se formaba una gotita en el
borde, que tembló un instante y luego cayó sobre la mesa.
—A ella le tengo lástima —dijo Terry lentamente—. Es una verdadera ramera. Puede ser que encierto sentido le tenga cariño. Algún día me necesitará y yo seré el único tipo que esté a su lado y que no la
haya engañado. No sería extraño que entonces me fuese y la abandonase.
Me quedé mirándolo sin decir nada y al cabo de un momento dije:
—No hace bien al venderse en esa forma.
—Sí, ya sé. Soy débil de carácter; no tengo agallas ni ambición. Cogí el anillo de bronce y me asombré cuando comprobé que no era de oro. Un tipo como yo tiene en su vida un solo momento grande,realiza una sola vuelta perfecta en el trapecio más alto y después se pasa el resto del tiempo tratando de no caer de la acera a la alcantarilla.
—Todo eso no disculpa nada.
—Saqué la pipa y comencé a llenarla.
—Ella está asustada, muy asustada.
—¿De qué?
—No sé. No hablamos mucho ahora. Quizá tenga miedo del viejo. Harlan Potter es un insensible hijo
de perra. Por afuera está cubierto de dignidad victoriana, pero en su interior es tan despiadado como un
miembro de la Gestapo. Sylvia es una perdida. El lo sabe y la odia por eso, pero no puede hacer nada más
que esperar y vigilar; si Sylvia llega a verse envuelta en algún escándalo mayúsculo, la hará pedazos y
luego los enterrará a miles de millas de distancia unos de otros.
—Usted es su marido.
Levantó el vaso vacío y lo golpeó con fuerza sobre el borde de la mesa; lo hizo añicos. El mozo le
clavó la vista, pero no dijo nada.
—Así nomás, amigo, así nomás. ¡Oh! Claro que soy su marido. Eso es lo que dice el registro,
pero en realidad no peso más que los tres escalones blancos y la gran puerta de color verde y el llamador de bronce con el que se da un golpe largo y dos cortos en la puerta y la criada que lo deja entrar a uno en el
prostíbulo de cien dólares.
Me puse de pie y dejé caer unas monedas en la mesa.
—Usted habla demasiado —le dije—, y demasiado de sus cosas. Hasta pronto.
Me dirigí hacia la salida dejándolo allí sentado; parecía ofendido y se había puesto pálido, al menos
es lo que creí ver con la clase de luz tan tenue que tienen esos bares. Me gritó algo mientras me alejaba,
pero yo seguí andando.
Diez minutos después lamenté haberlo hecho, pero ya estaba en otro lugar. No volvió más a mi oficina, ni una sola vez. Le había tocado donde dolía.
Durante un mes no lo volví a ver. Cuando lo hice eran las cinco de la mañana y apenas empezaba a clarear. La llamada persistente del timbre de la puerta me sacó de la cama. Atravesé a tientas el vestíbulo y el living y abrí la puerta. Allí estaba de pie, con el aspecto de quien no ha dormido durante una semana.
Llevaba un sobretodo liviano con el cuello levantado y me pareció que tiritaba. Tenía un sombrero de fieltro oscuro echado sobre los ojos.
En la mano llevaba una pistola.
Gracias amigos.
ResponderEliminarReconforta saber que a alguien le gusta algo de tí.
Un abrazo.
Tengo que ir a currar, Pedro. Esta noche lo leo con calma.
ResponderEliminarSaludos.
No solo de Led Zep vive el hombre. Ahora mismo, Bo Didley, 1960. Mañana...
ResponderEliminarY sí, yo también tengo ahora una copa en la mano, como cada día, como cada noche. Lo de fumar pasó a la historia, aunque hecho de menos la pipa y esos cohibas de sobremesa festiva.
Anónimo, por segunda, vez. Pero con firma.
J.
Hola J.
ResponderEliminarBo Diddley...lo escuchábamos de chavales, entre nubes de maría, me encantaba su "Roadrunner" aunque para mí el mejor era John Lee Hooker. Hace tiempo que no escucho blues.
Ese disco de Hendrix que publicaron a los 20 años de su muerte, "Blues", como tocaba la guitarra el hijoputa, era un genio, parece imposible que alguien pueda arrancar esos sonidos con 6 cuerdas.
Lo mío con Led Zeppelin es de juzgao de guardia: puedo estar la noche entera escuchando "Stairwa to heaven" o "Since I´ve been loving you". Mis colegas están hasta la polla.
Saludos.
Kufisto, la historieta está de puta madre,sí, pero sólo un detalle:
ResponderEliminarEn el cuarto párrafo en la última línea: Casi más que "a" quedarte solo.
Corrígelo por favor..
Jodeeeerrrrr...
ResponderEliminarMuchas gracias, tronko.
"casi más que a quedarte solo". Es correcto. ¿Cuál es el error, o la falta? "a" es una preposición, no un verbo: "casi más [miedo] que a quedarte solo.
ResponderEliminar2
Poniéndose un poco tiquismiquis quizá sí que hay un cierto desorden en el campo semántico si tomamos la oración anterior: "ya nadie tiene miedo a estar solo, lo que hay es pavor a estar con alguien. Casi más que a quedarte solo."
"ya nadie tiene miedo a estar solo" choca con "casi más que a quedarte solo", pero de errores así la literatura está llena.
Cuando había 'orden en la vida' los correctores de estilo que estaban en los periódicos y en las editoriales se dedicaban precisamente a eso, porque muchas veces el escritor no se da cuenta. Es lógico.
Claro, eran gentes que sabían lenguas clásicas y tenían un dominio absoluto en el valor de las palabras y las connotaciones de las mismas. También en la sintaxis de las oraciones. Pero como hacer eso hoy es de fascistas y además hay que reducir costes, pues así salen los libros de mal escritos. Y las columnas y los artículos.
De haber buenos editores, a Julio Llamazares no le hubiesen publicado el Cielo de Madrid tal y como se hizo (y estamos hablando de Alfaguara). Ese escritor siempre me pareció de lo poco que merece la pena en nuestra literatura actual, pero ese libro está muy mal escrito. Hay párrafos que hay que leerlos tres veces para enterarte de lo que te está contando.
Este de kufisto es muy bueno.
Gracias Pedro.
ResponderEliminarPero Chekicida tenía razón; había escrito "ha quedarte". Corregido queda.
Si es que Nuestro Líder (el simpar sigoempe) tenía razón. Las haches son socialistas.
Saludos.
Pedro, fíjate, en esto de hoy en LD:
ResponderEliminarEl antetitular: "El Racing destituye al entrenador"
Y el titular: "El indio se carga dos semanas después de llegar a Portugal"
Yo he leído primero, como es lógico, el titular, y no he entendido nada: ¿qué indio se carga qué (¿a las espaldas?) o a qué o a quién a las dos semanas de estar en Portugal?
Con lo fácil que habría sido: "El indio se carga (o mejor "cesa", que no estamos en la barra de un bar) a Portugal dos semanas después de llegar"...es que no tienen ni puta idea de escribir...¡y son licenciados en Periodismo!
Oswald.
Hola Oswald.
ResponderEliminarLos periodistas deportivos son patéticos de todo patetismo. Nadie peor que ellos, aunque siempre hay excepciones.
Yo me descojono con Roncero, de verdad, es uno de los idiotas más grandes que me he encontrado en la vida. Y ese tío tiene una página enterita para él solo en uno de los diarios más leídos de España.
Normalmente lo leo cuando cago.
Me va bien.
Pedro Kufisto do Espirito Santo.
Hola kufisto/clavius, me ha gustado tu artículo, he acabado aquí desde el blog del penúltimo raulista.
ResponderEliminarHola mrsambo.
ResponderEliminarBuen lugar para enlazar. Te dire que es de donde mas pinchazos recibo. Me siguen bastantes aunque no quieran reconocerlo. Este ultimo mas de 300 venian de alli.
Rodriguez no escribe mal, es de lo mas salvable en su profesion, pero como es un fanatico pierde bastante.
Un saludo y muchas gracias
(perdona los acentos y demas. Lo hago desde el movil)
Oswald, Kufisto
ResponderEliminarDe toda la vida de Dios se dijo 'triplete', tanto si eran tres premios como tres goles; pues bien, ahora resulta que eso es de cavernícolas, porque ahora todos dicen hadtrick (creo que se escribe así).
No hace mucho le armé un pollo a un tontaina en el blog de Federico (la derecha liberal es anglómana perdida, como Espe, igual)por andar con esos anglicismos. Escribía 'fake' en lugar de 'falso', 'falsedad'; o bien 'hoax' en lugar de mentira, bulo.
Me ponen de los nervios. No tienen ni puta idea de nada pero mostrando que hablan inglés creen que ya saben de todo. Antes la tontería consistía en tener apellidos sonoros y ahora ensaber inglés. El caso es tener algo que te libre de razonar a la vista de los demás. Excuso decir si tienes apellidos sonorosos y además sabes inglés, caso de Calvotelo, por ejemplo.
Vosotros sabéis inglés y no os veo vacilarle a la gente, tal y como hacen él y Olioagua.
Y sí, lo de los titulares de los periódicos es tremendo.
Me parece que es "hattrick", que si no se me va la pinza es algo así como "truco de sombrero". Estoy con Priede, me parece horroroso que se usen términos en inglés cuando puede decirse perfectamente en castellano. En eso conincido tanto en el fondo como en las formas con el Hombre Siempre Enfadado.
ResponderEliminarEn cuanto a lo de la prensa deportiva, pues qué quereis que os diga: si la regular es mala-malísima, ésta es pésima. Se agrava con el hecho de que el periodismo no informa, opina. Leer algo del As(co) y pasarte depués al S(o)port es como si te urgaran con una pajita en el ojete. Y si agarras el Marca... Mirad el Inda, qué bien lo han colocado ahí, y no tiene ni puta idea ni de escribir, ni de hablar (ver su videoblog es sensacional, es como la escena de Pijus Magnificus, no puedes parar de reir).
Hola Pedro.
ResponderEliminarSe escribe hat trick, pero bueno, es igual. Lo que hay es mucho snob que pretende ocultar su ignorancia utilizando anglicismos. Dejalos. Entre quienes escriben sobre deportes es una autentica epidemia. Propio de paletos.
Al que no entiendo es a Lead. Un hombre culto e inteligente como el no puede abstraerse de la realidad: el capitalismo, como el liberalismo o socialismo o comunismo o lo que conio sea estan muertos, quemados, agotados.
Supongo que al ser un hombre mayor tiene cierto miedo sobre lo que pueda ocurrirle a sus hijos o nietos, quiza se pone la venda para no ver lo que tenemos delante de las narices: el petroleo se acaba y no existe NADA que lo sustituya, nada que no sea mas costoso extraerlo que aprovecharlo.
Lo de Irak fue un robo a mano armada. No es mi problema que el personal no lo quiera ver. No digo que fuera o no necesario para Occidente, estaria incluso a favor, primero nosotros y despues los demas, asi de puta es la vida y nosotros estamos aun del lado del fuerte, aprovechandonos de sus migajas. Lo que digo es que fue un ROBO.
En fin, perdona los acentos y demas.
Un saludo amigo.
Hola Caste.
ResponderEliminarLo de Inda es para volverte loco, de verdad. Que ese ser, ese Domine Cabra del periodismo, dirija con punio de hierro el diario mas leido de Espania...es que no tiene explicacion, bueno si: lo puso Peter Chota, asi que era lo que podiamos esperar.
Relanio, el del As, es diferente, al menos sabe escribir aunque en su cuadra lo peor de la profesion, como el indescriptible Roncero.
En fin, te digo lo mismo que a Pedro.
Un saludo amigo.
Joder, he escrito urgar sin "h". Esta entrada va de haches de más o de menos, amigo.
ResponderEliminarYo y la ortografía, siempre tan amiguitos.
Seguro que sí te leen muchos, 300 pinchazos son una gran cantidad. Espero que la cosa vaya bien y que tengas ánimo en la época baja que he leído que tienes. Un saludo.
ResponderEliminarGracias mrsambo, aunque más que épocas son días. La época ya la dejé atrás, Deo gratias.
ResponderEliminarUn saludo amigo.
Tengo que reconocer que la historia es buena, aunque me revienta tu antimadridismo.
ResponderEliminarUno de fans.
Anónimo:
ResponderEliminarvuelvo a repetir que no soy antimadridista, simplemente no trago al chulo putas. Gracias.
Realmente bueno. Tanto que me propongo contestar de forma literaria si tengo tiempo. Apenas leo y escribo menos pero hubo un tiempo que eso era prácticamente mi espina dorsal. Tu estilo me ha gustado tanto que me han dado ganas de ponerme a escribir sobre algo a lo que llevo dando vueltas unos dias. Como cuando ves jugar a futbol en la calle que te dan ganas de unirte y hacer unos toques. Lo prometo, tarde o temprano volveré con mi texto.
ResponderEliminarGracias por tu relato.
Gracias Anónimo. Quedamos a la espera. Saludos.
ResponderEliminarHola Kufisto!
ResponderEliminarHe visto tu comentario de Publico y he linkeado tu enlace, me ha gustado mucho.
Contra el Capital contra los partidos!!!
Un besazo.
Sonia.
Otro para tí, Sonia.
ResponderEliminarHasta la victoria.
Revisa lo que sabes de historia, filosofía y conocimiento en general antes de hacer los comentarios que haces sobre la supremacía intelectual de occidente respecto al resto del mundo. Si si, aristóteles, euclides, etc... y todos los grandes tiranos y el nazismo, y la inquisición, etc... una cultura general de dominación, colonización y el resultado bestial que tenemos ahora a nivel mundial. Me gustaría saber que sabes de la cultura tradicional africana o amerindia para hacer esos comentarios de mierda. OJALA TE SUENA A CRÍTICA CONSTRUCTIVA. UN SALUDO
ResponderEliminarkufistico,
ResponderEliminarescribirás muy bien, pero tu comentario a la noticia de publico desde la que enlazaste al blog es para decirte subnormal
ale, a fregar platos
Saludos, gracias.
ResponderEliminarSoy un admirador de Credo Mutwa, un zangoma (santo) africano. Podreis encontrar mi articulo sobre en el archivo de este anio, septiembre concretamente
un abrazo
He visto tu aportación en el periódico "Público", penosa del todo, seguro que eres bajo,tripón, calvo y..que no te comes un rosco.Eso sí de la super raza.
ResponderEliminar38 anios, metro 78, 82 kilos, incipientes entradas, 19 cms.
ResponderEliminarUn abrazo
vaya mierdiblog
ResponderEliminarY tanto, tu señora madre (la Moser) me tiene frito.
ResponderEliminarUn cálido enema, hijo
Qué te hace pensar que me gustan las comedias románticas...? jajaja! la soledad es perfecta...
ResponderEliminarA veces cansa
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