EL VUELO DEL GORRIÓN

Cuando he salido a caminar esta mañana, a eso de las ocho y cuarto, parecía que el sol iba a regalarnos otro hermoso día; calles desiertas, fresquito mañanero, silencio y luz, mucha luz.

He puesto radio clásica, "La isla de los muertos" creo que se llamaba la obra de Rachmaninoff; el presentador nos ha hecho una breve y reveladora presentación. Música de altura. Me gusta este ruso.

He salido al campo con el corazón tranquilo, envuelto en luz he visto como los gorriones empezaban a bailar y a jugar, he quitado la música, quería escucharlos, hacían pequeños vuelos, de la tierra a los árboles, unos segundos y otra vez abajo, unos segundos y otra vez al árbol, me han estado acompañando un buen trecho del camino, iba pensando que lo hacían para mí, para que los viera, no había nadie más que ellos y yo, cada vez que me acercaba a ellos, sin prisas, echaban a volar, un poquito más allá me esperaban cantando, yo estaba sonriendo, creo que ellos también, el sol seguía su ascensión, majestuoso, divino, el camino se terminaba, regreso a la civilización, los gorriones se han quedado allí, jugando, volando...he puesto la radio.

La misa de la COPE, entro a la gasolinera, pillo una botella de agua, salgo y le pago a la chica, es española, bajita y fea, la conozco de otras veces, es un poco seca pero yo estoy contento y ella lo nota, me atiende con amabilidad, "hasta mañana", "hasta mañana" me dice con una sonrisa, es difícil verla sonreír, es raro que me haya sonreído.

Al salir veo como unas nubes impresionantes están comiéndose a una velocidad increíble a mi amado sol, parece imposible, pero en diez minutos todo el cielo está nublado y la temperatura ha bajado considerablamente. Me cruzo con una cuadrilla de ciclistas, cincuentones la mayoría, están preparándose para salir, miran con preocupación al cielo, yo también, todos lo miramos.

Sigo mi camino, me encuentro con gente que sale en grupo a pasear sus perros, charlando, riendo, "buenos días", "buenos días", el cura continúa celebrando, le escucho, a veces me pongo a pensar, cuando ya estoy en el reino del asfalto un coche se detiene, bajan la ventanilla, es un amigo mío, "¡Kufisto!", hace el ademán de bajarse para charlar, le digo que no lo haga, va haciendo frío y no quiero parar, me dice que cuando reabro el bar, "mañana, hoy acabo mi semanita de vacaciones", me cuenta que lleva 5 días sin fumar, le felicito, nos despedimos, arranca y se va.

Continúo mi paseo, poca gente todavía, pocos coches, pero el tiempo se ha echado a perder, ni se ve el sol, sólo nubes bajas, pesadas, amenazantes. Llego a otra gasolinera, tengo que recoger un encargo que les hice, se han acordado, al salir veo una pandilla de panchitos borrachos, armando jaleo junto a una furgoneta con la música a todo volumen, no me gusta lo que oigo, bajo la avenida, veo mi querido bar, cerrado, se me hace raro, hasta mañana.

Llegando a casa paso a la tienda de la esquina para comprar el pan, una bonita y agradable panchita me atiende, también compro tabaco, "adiós, gracias", "adiós, señor"; subo a mi piso, dejo las cosas y me aseo. Después enciendo un cigarrillo y me pongo a escribiros esto mientras mi gato se tumba a mi lado buscando caricias.


Y ya he acabado.

DONDE SE CUENTA LA VERDAD SOBRE LA MUERTE DE FRANCO

- "¡Jose!"
- "¡Ku-kufisto!, ¡qué hases!"

Le hago la señal de paseando, estoy escuchando a Slash puntear "Sweet child o´mine" y tampoco es plan de cortarlo.

- "A-adió kufis!"

Y ha seguido su marcha con la bicicletilla. Lleva acoplado detrás un carrito de la compra. Jose siempre fué muy mañoso.

Lo conozco desde que era pequeño, como a tantísimos otros que pululaban por el bar de mi padre. Jose era, es, afilador; llegaba haciendo sonar el chisme con el que avisan de su presencia y se daba una vuelta por los bares y las casas por si necesitaban de sus servicios.

- "Coge los cuchillos y dáselos a Jose" me decía mi padre si en ese momento me pillaba por allí. Yo salía y se los daba. "Ku-ku-fistín...que-que tá majo" "Bien Jose" y me pasaba su negra mano por la cabeza. No es que fuera negro, sino que llevaba tanta mierda encima que lo parecía, a mí me daba un asco enorme cada vez que me hacía eso, pero era un crío (10 u 11 años) y como me asustaba su pinta me callaba. "A-ahora se los paso a a tupadre".

Jose "el de los catorce", así lo hemos conocido desde siempre. No es que pillara una quiniela, no, es que eran catorce hermanos, quinquilleros, malvivía en una chabola de las afueras, físicamente era, sigue siendo, como el Keith Richards de los años 70, sólo que más delgado, "eso es imposible", es posible. Yo siempre lo recuerdo con el mismo aspecto, y han pasado muchos años, él andará por los 55, una vez se lo pregunté, no supo decírmelo, parece increíble que siga vivo, yo creo que como tiene de todo ya está inmunizado y se morirá el día que no pueda levantarse del catre, esta gente se muere cuando no se mueve, cuando se para.

Con el paso de los años hice una cierta amistad con él. Mientras esperaba que la gente llegara a la terraza me ponía a charlar con el personal, viejos que me contaban historias de sus buenos tiempos y tal, yo los escuchaba y me reía, eran muy divertidas, eran unos artistas contando "películas", algunas veces Jose pasaba por ahí y si estaba sólo se ponía a hablar conmigo, "Da-dame pá tabaco Ku-kufistín", le compraba un ducados y nos poníamos a fumar afuera, sentados sobre los barriles de cerveza. "Tó pá los gi-gitano...a nosotro no nos dan ná...tó pá los gitano de mi-mierda...", no se llevaba bien con los gitanos, no. Me hablaba de sus hermanos, unos muertos, otros en la cárcel, aquellos no sabía dónde, la otra puta, esa junkie...en fin, lo mejor de lo mejor. El único vicio de Jose es el tabaco, se quitó muy joven del alcohol, de hecho jamás le he visto beber, "me bol-bolvía loco, ku-kufis", nada de drogas o historias, pero el pito no se le cae de la boca, no puedo ni imaginarme como coño tendrá los pulmones, si todavía gasta de eso. El mayor de sus hermanos, que todavía vive, es un auténtico figura, se lió con una chavala...Paco andará por los 64 o por ahí, feo como él sólo, desdentado, vendía cupones de los ciegos, le gustaba jugar a las tragaperras, había que verlo meter los ojos en el display de la máquina para comprobar si eran sandías, guindas o cerezas lo que salía, el cabrón solía ganar, era un tipo listo, demasiado, éste sí, ferviente adorador de la ginebra, a palo seco, la primera vez que le puse una copa y ví como se la bebía de un trago me quedé loco, putero a más no poder...en fin "tó lo tiene mi Mariantonia". A lo que iba, si viérais a la tipa con la que se casó o lo que fuera no os lo creeriáis, un bombonazo, os estoy hablando de hace 20 años más o menos, cuando me enteré que esa tía era su mujer no me lo podía creer: "¿Pero de verdad esa es su mujer?" le decía a mi padre, "sí" me contestaba riendo...quince añitos, blanquita, melena negra hasta mitad de la espalda, unas tetas impresionantes, una cinturita, un culazo...una preciosidad; para que os hagáis una idea, como las chavalas buenorras que salían en las pelis del "vaquilla", "torete" y demás héroes de la patria, igual, claro está, sin educación ni puta falta que le hacía, yo no me lo podía creer. Pero estas tías tienen un problema, como no se cuidan y comen, beben y se ponen sin control, pierden el tipazo enseguida, empiezan a tener hijos y en tres o cuatro años ya no son ni la sombra de lo que eran. Pero que añitos que se ventiló el hijoputa de Paco, la madre que lo parió, misterios de la vida.

A esta tía que os digo le tocó una bonoloto hará 10 años, 200 millones de pesetas, como lo oís. Tardó 0´2 en mandar a tomar por el culo al borrachuzo putero de su marido. Como mi amigo Jose era su cuñado le pregunté: "¿Te ha dao algo?", me miró a los ojos, "¡qué-qué me va a dá...es u-una ma-mala PUTAAA!"

Jose nunca tuvo el sex-appeal de su hermano, sus mujeres han sido auténticos fetos, la de los últimos años es inenarrable, una tarde los ví y me la presentó, tuve que darle dos besos, olía a perro muerto, se me quedó mirando como si yo fuera el jodido George Clooney, "me voy pareja, tengo que hacer", si llego a esperarme medio minuto más me folla ahí mismo...y como que no.

"Vale, bien", os preguntareis, "¿y todo esto que tiene que ver con la muerte de Franco, maldito Kufisto?"...calma, calma...ahí va.

Un verano me dediqué a hacer entrevistas tipo cachondeo al personal, antes de que empezara el jaleo en el bar. Una de ellas se la hice a Jose, he estado buscándola, la tengo por ahí, seguro, pero no la encuentro, aunque lo que jamás olvidaré fué la respuesta que me dió a esta pregunta:

- "Jose, ¿sabes quien es Felipe González?"
- "Cla-claro Ku-kufis...e que manda a-aora...e jefe...e que ma-mató a Franco."
- "¿El que mató a Franco?"
- "¿No-no lo sabe? le-le pegó un tiro en la boca..."
- "No, no lo sabía Jose"
- "Pué ya lo sabe, Kufistín...ej que tú ere mu-mu jo-joven."
- "Eso debe ser."


Cuando volvía a casa esta mañana he oído el silbato del afilador, me he quitado los cascos buscando, al final he dado con él, era una jodida furgoneta con un altavoz, el afilador iría dentro, avisando a los vecinos para que sacaran sus cuchillos, hasta eso ya no es lo que era.


Y es que los tiempos cambian que es una barbaridá.


Tanto que 35 años después acabáis de enteraros quién mató a Franco.


De nada.

DEUS EX MACHINA

¡Gran noticia amigos!. El "supermercado automático 24 horas" ha cerrado.

Un ser demoníaco menos.

La primera vez que lo ví estaba paseando: "¡Hostia! ¿qué es eso?". Una pareja estaba dándole a la pantallita, miré hacia arriba y leí su nombre, "¡anda!, mira que bien...". Tiempo después caí en la trampa...

Era un domingo de invierno por la noche, yo iba tan tranquilo, oyendo música, pensando, fumándome un pito...cuando me dí cuenta que estaba a sus pies; fue tal como si me llamara "Kufistoooooo...", creo que fue un poltergeist. Fue un poltergeist.

Entonces recordé que me hacía falta un bote de tomate; trabajaba por las mañanas y me gusta desayunar en casa, (a mi bola, sin prisas, en el bar siempre hay alguien para tocarte los cojones) normalmente un par de tostadas con tomate: pillas los tomates, los troceas, aceite de oliva, ajo, sal, lo mueves y a guardar al frigo. Cojonudo.

Al cerebro de la bestia...

"Eliga la opción", "Seleccione el producto", "Cantidad"...y ese rollo. "Alimentación", "Bote de tomate entero pelado", "Uno".

"¿Algún producto más?"

Realmente no necisataba nada más, pero ya os digo que sentía como si una fuerza desconocida me empujara a seguir comprando.

"Bueno, venga...un paquete de salchichón...un litro de leche...pan bimbo...unas latillas de caballa...(¡joder Kufisto! ¡para ya!)...vale, espera que pille una bolsa para echar todo esto... ya está"

En fin, los precios en las máquinas son más caros así que no me sorprendí cuando me dió la hostia:

"El valor de su carro de la compra es de...introduzca el dinero"

Rezando (algo me olía mal) metí un billete de 20 pavos. Las tripas de la máquina comenzaron a removerse, como si se hubiera comido un cocido a las tres de la mañana.

"Retire su compra y el cambio. Gracias"

En el ano de la puta máquina no había ni compra ni cambio.

Me quedé mirando. Esperando. La máquina se calló. Todos nos callamos.

"¿Qué cojones pasa aquí?"

Le dí a la pantallita, golpeé en sus bajos, comenzé a cagarme en todo a voces...Miré a la cámara, el letrerito, "grabamos por su seguridad"...me pareció oír una risa metálica.

Tras diez minutos de inútiles puñetazos y maldiciones lo dejé por imposible, miré otro mensaje: "Si tiene algún problema póngase en contacto con el número...". ni lo apunté. Sé como funciona el asunto.

Pasaron los meses y los años. Cada vez que pasaba a su lado me cagaba en su puta madre. O padre. Fué mejorando, cada vez tenía mejor aspecto, el negocio iba bien. Una noche la ví tan cambiada que decidí echarle un vistazo; realmente tenía muy buena pinta. Mejor que yo. Curioseé un poco en su cerebro, a ver que novedades tenía.

Sí, verdaderamente había de todo, por lo menos en pantalla, otra cosa era que te viera la puta jeta y decidiera reírse de tí, como hizo conmigo. Me fijé: "Artículos eróticos", vamos a veeeer...

Estaba bien surtida, no faltaba de nada, bien pensado, compra nocturna de comida prefabricada, soledad, tristeza, pero..."¡También tenemos EEESSTOOO, amigas y amigos!..."

Imaginé a la típica feminazi, física y mentalmente monstruosa, haciendo la compra en la máquina por no encontrarse con un maromo, pillando el papeo, el papel higiénico y tal..."Ummm...a ver que es esto...Long Big John, 8 inches of hard pleasure!...pá la saca", después se iría a casa, le quitaría el cañon al gran tanque de juguete que se compró para "esos momentos de intimidad", colocaría en su lugar el gran falo negro de plástico, lo introduciría en su pozo sin fondo y le daría caña al tanque, a plena potencia. Una vez reventada por el amigo John iría a la cocina a prepararse una pizza en el microondas, con extra de salchichas, la devoraría viendo la tele y a la cama, pero antes de dormir un vistazo al best-seller "Un mundo perfecto, un mundo sin cojones" por la doctora Adolfa Kapputt.

También había vaginas y bocas de plástico. Imaginé al típico divorciado, aburrido, sin un duro, "6 botes de cerveza, una botella de dyc, una coca cola de dos litros...a ver que es esto...¡Mejor que una de verdad!, ¡Pruébela y descubra nuevas sensaciones...ummm, ¿la boca o el coño?...la boca, estoy cansao...". El notas se va a su cuchitril y se pone la boca de plástico en la punta de la polla...la cosa funciona si no la mira, pero si abre el ojillo y ve ese chisme en su pobre polla le da bajada y el asunto se desinfla, así que decide ponerse un trapo en los ojos para no verla, ya no le quedan cojones ni para cerrar los ojos, se los tiene que tapar, le da a la maquinita, ahora sí, ahora sí, ahhh...cuando se la quita siente un inmenso asco, la tira lejos de él y va a la cocina a echarse un buen vaso de whisky, regresa, enciende un cigarrillo, mira la tele, mira la boca, la recoge, la limpia y la guarda. "Tampoco está tan mal. Y ahorras"

¡Ay la soledad y el aburrimiento...!

Tengo amigas trabajando en Urgencias y te cuentan cada cosa...

Imaginad una tía en casa, sola, aburrida, los chicos de campamento y el marido currando, en la tele no hay nada, es domingo y sólo hay películas, ni "Sálvame", ni leches, está tirada en el sofá, sin darse cuenta está haciéndose un dedo, se pone cachonda, pero ya no tiene 14 años, necesita algo más gordo, recuerda que en la cocina hay un botellín de coca-cola, lo agarra y se lo mete, dentro fuera, dentro fuera, dentro fuera...en una de estas, con la excitación, se queda dentro, ha hecho el vacío, no hay manera de sacarla...acojonada va a la ducha, al bidé, se echa agua, se mete los dedos...nada, no hay manera, tiene que ir al hospital, a urgencias...el doctor trabaja, no pregunta, la tía se pone más nerviosa, "no se lo va a creer...estaba con mi niña, viendo una peli, bebiendo unas coca colas cuando de repente hemos sacado la cama elástica y nos hemos puesto a saltar, con tan mala fortuna que la hemos roto y al caer he caído sobre la botella que había dejado olvidada..." "Ya...es muy normal" "(Ufff...menos mal)" "(Guarra)", después a casa, con el tiempo justo, llega su maridito, qué tal amor, bien cariño, vengo reventado, ¿quieres algo?, dame una coca cola, me tomé la última esta tarde...


Y a todo esto las máquinas pensando: "Seguid, seguid...no pensáis nada más que en follar, nuestro Tiempo se acerca, el día en que nos sirváis como pastillas de jabón metálicas para limpiarnos nuestros bajos se acerca...y entonces no habrá piedad, ¡inútiles bolas de grasa!".


Quizá ese día esté a la vuelta de la esquina.


Pero todavía mandamos nosotros.


¿O no?

DIRECTAMENTE TRADUCIDO DEL RUSO

He releído "Iván el Imbécil" mientras jiñaba. Una larga y placentera cagada. Estos rusos...

Recuerdo que cuando los leí por primera vez me chocó que en los estudios preliminares a las obras se hablara sobre los paralelismos entre Rusia y España, dos países tan lejanos coincidían en bastantes aspectos: su extrema religiosidad, su apego a la tierra, la obediencia ciega a los gobernantes...se decía que el Quijote era el libro de cabecera de todos los escritores rusos a partir del Padre, Pushkin. Otra cosa era la idea de que el comunismo sólo podría triunfar en dos países de Europa, Rusia y España. Allí triunfó, aquí poco faltó. ¿Por qué? Quizá porque sólo se odia lo que una vez se ha amado. ¿Contra quien fué el proceso revolucionario en ambos casos? contra la Iglesia Católica u Ortodoxa (no los protestantes, luteranos y demás...curioso) y su principal valedor, el Rey o el Zar, pero el objetivo principal era la Iglesia; la gente, la pobre gente, se cansó de esperar el Reino de los Cielos. Querían su trocito de pastel en éste, sólo eran necesarios unos pocos hombres que los lideraran para que la bomba estallara, Dostoievski lo describe maravillosamente en "Demonios".

Lo primero que leí de ellos fue lo típico, "Crimen y castigo"; yo andaría por los 16 o 17 añitos y claro, como todos, me identificaba con Raskólnikov. Hoy en día digamos que me veo en el Rodion que acepta su castigo en Siberia por mediación de Sonia, no porque realmente esté arrepentido, al menos yo lo veo así, sino porque se da cuenta de que no es un superhombre, que es otro mierda más, sólo que sabe que lo es. Y esto es lo que más jode.

Me encantó. Como buen monomaníaco que soy devoré toda la obra dostoievskiana. Enterita. Me gustaron mucho los Karamazov, las "Memorias de la casa muerta", "Memorias del subsuelo", "Humillados y ofendidos", "Noches blancas", "La patrona", "Corazón débil", "El doble"...aunque sin llegar a la obsesión por "Crimen y castigo". Por contra, "El idiota", "El jugador" (esperaba muchísimo más de esta novela, sobre todo después de leer el comienzo), "Demonios" y "El adolescente" (un auténtico tostón), me dejaron frío. Sólo os comento las más célebres, aunque ya os digo que me leí las demás. Con el paso de los años el gusto cambia, y lo que antes te parecía bueno ahora no lo parece tanto, en esto como en todo lo demás de la vida el tiempo es implacable. Desde hace unos cuantos años considero "Demonios" como su mejor obra, aparte de ser la más cómica de todas; cada vez que releo la primera reunión de los "subversivos" se me saltan las lágrimas de la risa, cosa no muy frecuente con Dostoievski.

Dejemos un rato a Fiodor...también leí a Pushkin, el gran poeta ruso, pero como ya sabéis lo mío no es la poesía, y menos aún sino se puede apreciar la belleza en su lengua original, y como comprenderéis, aunque mi madre me lo pidiera de rodillas no me voy a poner a aprender ruso. Ni antes, ni ahora. Leí los cuentos de Tolstoi (muy buenos), ninguna gran novela suya, quizá por la rivalidad de a ver quien es mejor, él o Dostoievski, el mío era (y es) éste, desde luego, al enemigo ni agua, sí, sé que es una gilipollez, pero cuando uno es tan joven sólo hace gilipolleces, leí a Gogol, que también era bueno aunque al tener mucho teatro me tiró para atrás, tampoco soy "teatrero", qué le vamos a hacer, a Turgueniev (muy blandito)...no sé, bastantes, pero sobre todos Dostoievski. Me compré sus Obras Completas en un puesto de feria, "DIRECTAMENTE TRADUCIDAS DEL RUSO (muy importante) por Rafael Cansinos Assens", me costaron una pasta, tuve que pedirles dinero prestado a mi hermano y colegas, era el último día y o se pillaba esa noche o adiós, así que los sajé, la compré, la dejamos en el coche ("estás loco") y nos fuímos de fiesta con 15 talegos menos, pero casi 20 años después aquí la tengo, de aquella noche no recuerdo nada más. Son 4 tomos en papel tipo biblia, con extensa biografía, descartes de sus mejores novelas, capítulos inéditos (sobre todo uno de "Demonios" en el que se narra la violación de una niña por el hipnótico Stavroguin, absolutamente genial, no fue publicado porque se consideró demasiado "fuerte" para la época, si podéis haceros con él no lo dudéis)...en fin, un lujazo.

Y es que leía mucho...hasta que empezé a trabajar en serio, te echas novia, no tienes tiempo para nada y cuando lo tienes ya no te apetece. Ahora muy poco, casi nada, y es mejor así cuando escribes, tener la cabeza lo más limpia posible, que salga lo que tenga que salir, sino la lectura que tengas en ese momento influira en lo que cuentes y en el cómo lo cuentes. Para escribir no hay que leer.

Cela y su "Pascual Duarte" (muy bueno), Hermann Hesse y "El lobo estepario" (iniciático total, luego me leí casi toda su obra, el "Siddharta", "Demian" y tal, me gustaba, hoy me parece una mierda), Quevedo y su maravilloso Buscón, por supuesto "El Quijote" (imprescindible), el "Fausto" de Goethe (uno de los libros con los que más he disfrutado, entonces fumaba hachís y su lectura bajo los efectos de la droga fue inolvidable), los extraordinarios cuentos del gran Poe como "Descenso al Maelmstrom" o "La caída de la casa Usher" o "El escarabajo de oro" o "Los crímenes de la calle Morgue"...todos, también gozé mucho con estas lecturas, Shakespeare no, ya os digo que no me va el teatro, por lo mismo tampoco el idiota de Sartre, Camus sí, con su Extranjero...en fin tantos y tantos que ya no me acuerdo, hubo un tiempo en que al bibliotecario ya le hablaba de tú, y eso que era el tipo más serio que he conocido en mi vida, viejo, prácticamente mudo, cara de mala hostia...pero se ve que le picó la curiosidad en ver a un chaval tan joven leyendo esas cosas, y más aún por mi cuenta, ya no estudiaba, trabajaba con mi padre y él lo sabía, hablábamos, me aconsejaba lecturas...un tío seco con la mayoría y agradable con quien lo merece, como hay que ser.

En fin, han pasado muchos años, el bibliotecario se jubiló, yo dejé de leer y ahora me ha dao por escribir. Y me gusta, más aún que me leáis. Os lo agradezco.


Y todo esto por una cagada.


Es lo que pasa con los días lluviosos.

ZAPASTRO Y CUBAÑA

Está cambiando el tiempo. Llega el otoño. La mejor época del año para un camarero. A mí siempre me ha gustado Octubre, "octoooober, and kingdoms raise, and kingdoms fall, but you go on...and OOOOOOONNNNNN".

Y Marzo, cuando el solecito empieza a calentar y todavía no hay bichos.

Bien...está bueno (como dicen los panchitos) estodestarde (tójunto) vacaciones. Una semanita. Algo es algo.

Sí. Me gusta el otoño, con su sol, sus hojas muertas y su vientecillo fresco. También el invierno, en su medida, claro, que no sea muy largo y oscuro, por lo menos que se vea el sol, aunque no caliente. Pero que se vea.

Lo que no soporto es el verano, con ese calor que te atonta, te anula, te vuelve loco...no me extraña que sea cuando más asesinatos se producen. Y para colmo es cuando más se trabaja, más se sale y más se bebe. Explosiva mezcla. Infernales resacas. Pero ya termina. Ya termina.

Menudas "caretas" tenían hoy las cajeras del Carrefour (por cierto, las más feas de todas las grandes superficies que conozco. No sé de donde coño las cogerán.), mustias, con el morro recogido, bordes...se ve que les han dado el toque: "menead el culo que la cosa está muuuu mala...¡a currar!". Estaban cambiando de arriba abajo toda la distribución del garito, me he acordado de cuando era chaval y había poca gente en el bar; mi viejo me decía: "limpia eso, haz aquello, coloca esto..." cosas que no eran necesarias, pero te mantenían ocupado, así no pensabas, "pero si está limpio", "pues lo limpias otra vez". Cuando el negocio está jodido, la gente está jodida.

Toda mi ciudad está levantada, imposible circular, a mí me da igual porque apenas cojo el coche, pero esto ya es un puto cachondeo, no terminan nunca. Ni quieren. Así podrán decir que no hay tanto paro. Obras absurdas, que no se le ocurrirían ni a un imbécil, y ahí están, jodiendo al personal. Y nadie dice nada. Habría que ir al puto ayuntamiento y prenderle fuego con el alcalde dentro; ¡menudo cabrón!, un completo inútil y ahí lo tienes, forrao y con un ejército de chupapoyas alrededor. Y la radio local, la tele, la prensa y la madre que los parió a todos cantándole sus paranoias...para vomitar.

Volvió el furbo (se fué alguna vez), ya tenemos las discusiones de siempre: que si el Barsa, el Madrí, Messi, el hijoputa de Ronaldo, el Atleti este año sí, mi Real a ver si se mantiene...tengo un cliente que me tiene consumido, de verdad amigos, hasta los cojones, no puedo más. Es un JODIDO IDIOTA que no tiene ni puñetera idea de nada, y cuando digo nada es nada, nada más que furbo, y furbo, y furbo...y hay que aguantarle, soportarle, no asesinarle...este mundo no es justo, si hubiera justicia ese mierda estaría de limpiapajas en un sex-shop, pero no amigos, tiene más días de descanso que de trabajo y gana casi el doble que yo, ¿cómo te lo comes?...así es. En fin...

Cuando la cosa está chunga la gente bebe más. "¿Más Kufisto? ¿Es posible?". Es posible. Un colega mío se despidió del trabajo hará cosa de tres semanas, lo tenían hasta las pelotas, le arreglaron los papeles y se le quedó un buen pico de paro, para vivir sin problemas durante dos años, vacaciones pagadas, como tantos...ayer empezó a trabajar, el sábado me dijo: "Tengo que trabajar Kufisto, no puedo estar sin hacer nada, termino borracho todos los días, como siga así pierdo la cabeza..." pues nada, tronko, ya tienes al cuello la correa antiborracheras, no te deja limpio pero las aminora, un par o tres por semana, pero no es todos los días, "El trabajo es salud", al final va a ser verdad. Luego están los que sí, los que se machacan el paro hasta el final, tocándose los huevos y trabajando de tapadillo cuando les apetece. Este puto país es una cueva de ladrones. Lo raro es que aún no haya explotado..."mientras haya tele, furbo, alcohol, una latilla de sardinas y un cacho pan me conformo...eso sí, de dar el callo nada de nada, que haya poquito pero que pueda rascarme los cojones a gusto, luego le doy mi voto y que me den las sobras". Así funciona esto.

Un amigo mío conoce bien Cuba. Un día me reveló el secreto:

- "Que no te engañen Kufisto, la gente está con el Barbas. Allí todos son pobres: miseria, prostitución, trapicheos...a la policía tienes que sobornarla a cada paso que des, ¡claro que hay chivatos!, ¡y claro que no se puede hablar de política!, pero al pueblo le da igual...un poco de arroz, el ron que no falte, y a rascarse el ombligo. Nadie trabaja, no hay economía, ni industria, ni nada...la cosa es tumbarse en la playa, o pillar a los turistas, ser puta o puto, sacarse unos dólares y fuera. Y vivir sin trabajar. ¿Malvivir? llámalo como quieras, pero ellos están conformes, la inmensa mayoría no quiere dar un palo al agua, se conforman con eso, vivir en la miseria, pero todos igual y sin trabajar...los que quieren algo mejor, los que quieren que su familia viva mejor, vivir a su aire, se echan al mar y se la juegan, llegan a Miami, los que lleguen, y prosperan al momento, porque los cubanos emprendedores, Kufisto, son la hostia, ahí tienes Miami que es la tercera ciudad de los Estados Unidos a causa de los exiliados cubanos durante estos 50 años, ¿qué era Miami en los cincuenta? ¡una ful!, de lo que serían capaces si pudieran gobernar su país en libertad, ¡serían imparables, te lo digo yo!...Y en España vamos a lo mismo Kufis, a que la inmensa mayoría viva en la miseria, pero todos igual de mierdas, que nadie destaque...y la gente se conformará, vivirá sin trabajar, mal, sí, pero sin dar un palo al agua, y quien quiera mejorar tendrá que largarse. Igual que en Cuba. La peor dictadura es la de los mediocres, la de los cobardes, la de los vagos, porque es la natural, la más numerosa... no lo olvides."


Un millón no es sino un uno repetido un millón de veces.

Si no hay un Uno no hay millón que valga, ergo...


El número más alto conocido es UNO.


¿No es difícil de entender, no crees?

QUE TE JODAN, BIENZOBAS

La mañana que mataron a Tomás y Valiente yo estaba en Madrid.

Me había apuntado a un curso sobre cine en la UNED, ("¿es que AHORA vas a ser director de cine?" me dijo un tío mío mirándome de aquella manera), y era mi primer encuentro con el profesor que se suponía iba a dirigir mi trabajo.

Llegué en tren, pillé un autobús que iba prácticamente vacío y ahí fue donde escuché por la radio la noticia: "Acaban de asesinar a Tomás y Valiente en la Universidad...". Bueno, una pena, en fin, yo no sabía quien coño era ése tío, otro más para el zurrón etarra, qué le vamos a hacer, yo voy a hablar de mi libro y tal...

Estaba un poco nervioso, así que me hice un canuto y me lo fumé antes de pasar a la entrevista; goma buena, de primera...me relajé.

Había muy poca gente; la verdad, yo qué sé, me esperaba un maremagnum de personal para arriba y abajo, pero no, mejor...pasé al despacho de ése tío:

- "Hola...buenos días"
- "Hola..."
- "Soy Kufistóteles..."
- "Ah, sí...pasa, pasa..."

El notas era un tipo cuarentón, con gafas, delgado, medio calvo, feo, sentado en una mesa inundada de papeles, con un ordenador y tal, lo típico. Empezamos la charla, quiero hacer un trabajo sobre Kubrick y eso...el tío me miraba como diciendo: "otro capullo abducido por La Naranja Mecánica...", me preguntaba alguna cosa, miraba al ordenador, se callaba, me callaba, mi "globo" aumentando, estaba empezando a emparanoiarme, "bajada" al canto y tal, "éste tío no me hace ni puto caso"...así que lo solté:

- "Acaban de decir por la radio que han asesinado a Tomás y Valiente, los etarras..."

El tío se descompuso.

- "¿Cómo?"

Para qué quería más...no sé si sería su padre, o su tío, o un familiar suyo, o un colega, pero lo cierto es que empezó a llamar por teléfono para confirmarlo, nervioso, voceando, histérico...Y yo ahí, mirándolo, "puesto".

Después de unos minutos en los que llegué a pensar que me había evaporado, el tío reparó en mí, mirándome como a un marciano.

- "Ah sí...todavía estás aquí (¿dónde querías que me fuera, cacho cabrón?)...bueno ve abajo a la biblioteca y que te den estos libros...te los estudias y vuelves dentro de un mes. Adiós"

Y se dió la vuelta para seguir colgado del teléfono.

Pillé el papel, me levanté y me fuí, alucinado. "¿Pero quién cojones era ese tío?" me preguntaba sobre el tipo que acababan de freír a tiros. No sé, ni que hubieran matado al puto Rey...

En la biblioteca el personal ya se estaban enterando del notición, eso era un pandemonium.

- "Buenos días, vengo por estos libros que me ha dicho el profesor..."
- "Un momento por favor..."

Ni puñetero caso. Después de un buen rato una vieja bruja se dignó a atenderme:

- "Estos libros son de pago. Tienes que comprarlos en la librería..."
- "¿Cuanto cuestan?"

Una barbaridad. "Me cago en la hostia puta".

Salí de aquella casa de locos pensando qué hacer. Había pagado treintatantas mil pelas por esa puta mierda y no me habían hecho ni caso, y ahora me decían que tenía que comprar unos libros que serían de oro por su precio..."¡a tomar por culo!".

Me fuí para Atocha; policía, sirenas, secretas...saqué el billete y salí afuera, me senté, le pegué un bocao a un sandwich de la máquina, lo escupí y lo tiré, "que esta mierda sea legal y el costo no...", compré un bote de cerveza y me hice otro petardo, la mañana estaba fresquita, nublada, agradable, yo me encontraba bien, muy bien, oía las sirenas y fumaba, echaba un trago, miraba a la gente, a las palomas, a uno que estaba durmiendo cerca de mí...

Regresé a casa. Del curso nunca más se supo. Me enviaron alguna carta. Pasé de todo. Mi tío volvió a preguntarme, "¿cuando haces tu primera película Kufisto?", "pronto, tío", "anda, ve a atender aquella mesa...".

Tiempo después ví la foto del que se cargó al pobre Tomás y Valiente, un tal Bienzobas sino recuerdo mal, tenía cara de gilipollas, de mamón, de estúpido...¡bien me jodistes, hijoputa! ahora que podría tener un par de Oscars y una mansión en Honolulú...otro sueño más al cubo de la basura.


En memoria de Francisco Tomás y Valiente, con mi respeto y admiración.



(Ahora que termino veo que fue un 14 de febrero cuando se lo cargaron. Paradojas de la vida.)

CINCO MIL MILLONES DE AÑOS

Realmente,
la vida es un suspiro.

Pasamos por ella haciendo cosas,
si fuéramos eternos,
no habría nada por hacer,
hacemos porque huímos,
del paso del tiempo,
de la vejez, de la muerte,
lo hacemos para no pensar en ello,
pero sí te paras un momento,
y lo piensas,
ves que realmente,
nada es importante.

Es muy hermoso ver el sol,
cuando amanece.
No lo hace de golpe, ¡pum!, ¡ahí está!,
no...poco a poco,
lentamente,
algún científico loco dirá que va follao,
a un millón de kilómetros por segundo,
que es cosas de la distancia,
y el tiempo,
valiente gilipollas,
no me destripes los secretos,
no te creo,
el sol se mueve a cámara lenta,
eres tú,
quien está acelerado,
nosotros lo vemos aparecer,
como si no se moviera,
mágico,
"mira, ya está un poco más alto",
pero tan lentamente,
que casi no te das cuenta,
y el sol es un chico listo,
hay que hacer las cosas despacio,
como los toreros güenos,
para darte cuenta,
de lo cojonudo que es,
estar vivo.

No puedes evitar,
cuando miras al oeste,
y ves como se va,
como vino,
lentamente,
pensar que a tí te pasará lo mismo,
que te irás,
¿pero reaparacerás a la mañana siguiente?,
él sí, seguro,
aunque el científico loco,
diga que dentro de cinco mil,
millones de años,
ya no habrá más mañanas para el sol.

Cinco mil millones de años...

Cinco mil millones de años...

¿Dónde estaremos dentro de cinco mil millones de años?
¿Dónde estarán nuestros amores,
nuestros odios,
nuestro espíritu?.

Cinco mil millones de años...,
¿se puede ser más gilipollas?

A mí me quedan unos pocos menos,
pero sigo viendo igual de en buena forma,
a la gran bola de fuego:
"Sol de mis amores, ¿tiene razón,
el Strangelove que te quiere enterrar?",
"No le hagas ni puto caso, Kufisto,
¿tú que crees?",
"creo que eres inmortal",
"chico listo. Que no te mareen,
la Vida no son las Matemáticas."

Siento su calorcito bueno,
en mi espalda,
atravesando la ventana,
se va yendo,
despacio,
mientras os escribo esto.

Mañana saldré a su encuentro,
mientras camino por el campo,
todos saldremos a darle los buenos días,
todo bicho viviente asomará su cabeza,
"ya esta ahí. Menos mal",
Pero el científico loco,
ese que sólo lo ve en fotografías,
rodeado de enfermiza limpieza,
y telescopios miopes,
seguirá asegurando,
que te queda un día menos,
es tan tonto que no sabe,
lo que hasta un niño sabe,
que Tú eres el Tiempo.

Caminaré,
de frente a Tí,
sin pensar,
sólo caminar,
oyendo a los pajarillos,
mis pisadas y mi respiración,
Tú no haces preguntas,
no juzgas, no condenas,
no vas chupando pollas,
sales y ya está,
no haces el mono,
ni dices tonterías,
siempre haces lo mismo,
en movimiento,
no hay que pararse,
hay que seguir,
y vivir sin hacer cabriolas,
eso es para los mentirosos,
para quienes quieren engañarte,
joderte, hacerte mal.

Recuerdo a Cori,
sentada en el suelo,
mirándote,
como te ibas,
ella sabía que no le quedaban,
muchas más ocasiones de hacerlo,
y todo lo que quería,
cuando el bicho se la estaba comiendo por dentro,
era mirarte,
cuando se te puede mirar,
cuando te vas,
o cuando vienes,
cuando más lejos estás.

Recuerdo como te miraba,
sentada en el suelo,
con las manos en su barbilla,
yo la veía a veces,
a lo lejos,
no quería molestarla en ese momento,
¿quién soy yo,
al lado del sol?.
Yo te miraba,
sin que tú me vieras,
el sol nos veía a los dos,
y mis lágrimas también querían,
su ración de luz.

Cuando se ponía,
su luz continuaba envolviéndonos,
seguíamos un ratito más,
Cori de mi corazón,
con las manos en la barbilla,
todavía hay luz preciosa,
todavía estás viva,
mañana volverás a verlo,
todavía.

Después te levantabas,
lentamente,
el bicho seguía haciendo su trabajo,
y te ibas para casa,
a pasar la noche,
la maldita noche,
yo me quedaba ahí de pie,
un rato más,
cuando te veía desaparecer a lo lejos,
yo también recogía mis lágrimas,
y me iba de allí,
nada quedaba para mí,
sin el sol y sin tí,
me iba entre las sombras,
caminando, preguntándome lo de siempre,
¿por qué?, ¿por qué a tí?,
es difícil...



El sol ya anda de retirada,
voy a salir un ratillo,
a caminar en la noche,
escuchando música,
porque el silencio de la noche,
hay que combatirlo,
es veneno del malo,
el peor de todos.