OTRO DÍA EN LA VIDA

-"Tranquiiilo, Kufistín..."
- "¡PERO ES QUE TENGO MUCHA HAMBRE!"
- "Hambre que espera hartura no es hambre"
- "Jo..."

Un ratito después, uno muy pequeño, aparecía la abuela con la cazuela de barro llena de cordero con patatas, lo tenían controlado, "¿a qué hora vienen los chicos?", a tal. Y justo para entonces estaba, minuto arriba o abajo.

Eso era algo que no les importaba mucho a mis dos hermanos y a mis dos primas, pero no así a mi. "¿Y la comida?", "enseguida, Kufistín...tranquilo" Siempre me decían tranquilo. Yo lo quería todo ya.

Todo lo que era cosa de los demás. Cuando estaba solo, con mis libros, era el niño más tranquilo del mundo.

Creo que ese es el mayor de mis pecados, la impaciencia. Sí, los toco todos desde que pude hacerlo, pero ese...Ese sigue siendo el mayor.

Como lo era entonces y sigo siéndolo ahora, que ninguno me falta, gracias a Dios, incluso después vinieron otros dos por parte de mi padre, con ellos trabajo ahora, a ambos tuve en mis brazos, acunándolos cuando alguna que otra rara noche de sábado se atrevían a salir nuestros padres...Y quien primero acuné ahora nos acuna a todos: no valgo para tratar con los mercaderes. Cosas de la ira. El segundo de mis pecados.

Aquel plato era cosa de fin de semana, y no de cualquiera: de cuando vinieran las chicas de Madrid. Con su madre, con su hija para ellos y con su marido para...En fin. Un padre de hija siempre será un padre de hija.

Nos sentábamos los cinco alrededor de la pequeña mesa del salón de los abuelos, saloncito, una cosa muy pequeña de forma pentagonal, muy irregular, a un lado el balconcillo con el canario y al fondo la cocina; pin y pon se las hubieran visto y deseado para hacerse un sandwich, de verdad, era una cosa ridícula, un cuadradito totalmente desangulado, toda aquella casa hubiera hecho las delicias de Murnau, sobretodo esa planta, la de arriba, la que alcanzabas subiendo una escalera de caracol...lo de abajo no contaba, era el trastero, por llamarlo de alguna forma, todo lleno de polvo...allí me hice mis primeras pajas, puede que las segundas, sí...Fui muy precoz. Casi me muero del susto cuando vi que salía una cosa blanca de mi polla...Pero eso fue en la otra casa, en la de mis padres, en el water para siete, dos aún demasiado pequeños. La primera vez pude aguantar el lechazo. Pero a la tercera o cuarta...creo que traspasó el techo.

Bendita Marcia del Interviú...

El caso es que aquel plato era el tres estrellas de los abuelos. No he vuelto a comer una cosa igual ni volveré a comerla...Y yo, devorado por la impaciencia, lo devoraba en cero coma, "despacio, Kufistín, que nadie te lo va a quitar..." Entonces miraba el de mis primas y les metía el tenedor. Mis hermanos, aunque más jóvenes y lentos, no se andaban con tonterías, cosa que por otra parte me importaba una mierda, alguna vez les rebañe, yo era el primogénito, y bien que lo sabía el abuelo...Pero era más sencillo con las niñas, no protestaban mucho, sólo se quedaban mirando, eran más pequeñas. Y la más de ellas era la que menos le gustaba que se lo hiciera, se echaba a llorar, "¡abueloooo...MIRA A KUFIIIISTO!", "veeeengaaa...." Estaba claro quien había sido el primero.

Y bien que me aproveché. Yo era el Amo del Mundo. Hitler a mi lao era Peces-Barba.

Esta tarde se me han hinchado bien rápido los cojones, de hecho apenas había pasado el mediodía cuando mi padre ha regresado al bar después de ver a su hermana, ha vuelto con una cara que...

Se fue un rato después de estabilizarse un poco con la ayuda de un par de vinos y amigos, pero yo me he quedao con esa derrota, me cago en dios...

Y veinte minutos después ha llegado Enrique, nuestro médico, el que le salvó la vida hace diecisiete años, el que es más rojo que Otegui, el que ha llegado a cenar con nosotros una Nochebuena..."No jodas que piensas eso" le dije al poco de conocerlo, tanteándolo, escuchando como defendía a la ETA, "tienen sus razones", casi pierdo la puta cabeza...Pero había salvado a mi padre. No he vuelto a hablar de política con él. Pero sí de libros, y de música, y de arte, y de todo lo que nos une aparte de esa mierda, que es todo lo demás.

- "Hank..." nunca me ha preguntado porqué suelo llamarle así. Está claro que hemos hablado de Bukowski, aunque se le parece como un bizcocho borracho a una rosquilla de San Antón. Pero es una de las mejores personas que he conocido en toda mi puta vida.
- "Qué tal, Kufis..."
- "Ahí vamos..."
- "Acabo de ver el último scanner de tu tía"
- "¿Y?"
- "Parece que está mejor...Tiene los niveles de..."

Bien, bieeen que diría Nicholson en el puto Resplandor...Y enseguida me ha venido a la cabeza el por qué coño tienen que entrar a verla, llena de tubos y máquinas que le ayudan hasta a respirar, me cago en Satán y en todos sus putos orcos. ¿Por qué? También yo hubiera entrado ayer...pero mejor por la tarde.

Pero esa tarde yo estaba mirando las esquinas del techo. No me llamaron. Mejor.

Se fue, me olvidé de invitarle, al rato recibí un wasap con la foto del nuevo, el hijo del amigo de ayer, siempre ayer...Me eché una cerveza, eran las tres y media, "¡qué pronto es!", y luego otra, y un gin tonic, "venga, coño..."

Acabo esto poniendo a los Beatles a toda hostia, en la calle están dando palmas, no las soporto ni estando bien, les he puesto "Hey Jude", "¡¡¡REVOLUTION!!!", "¡QUE NO, COÑO!"

Y he pinchado A day in the life.

Y ya estoy demasiado pedo para seguir escribiendo.