DEL MARTILLO AL PAY-PAY

- "Hay que joderse..." he dicho lo suficientemente alto para que ella lo oyera mientras comprobaba mi bonoloto de ayer.
- "¿Qué?"
- "El hijo de la gran puta éste...". Y he señalado unos décimos del expositor.
- "No tienes nada...¿quién?"
- "Este hijo de puta inglés, el que sale en la lotería del sábado, Enrique VIII, échame una múltiple de siete para hoy..."
- "¿Una?" ha respondido un tanto turbada. Creo que no tenía ni puta idea de lo que estaba hablando.
- "Sí, claro..."

Mientras atinaba a darme el cambio he seguido dando el mítin; no sé, quizá esperando una sonrisa cómplice, a lo mejor un ¡Gibraltar español!...nada, "¿Enrique VIII...de qué coño está hablando este gilipollas?"

- "Ahí tienes"
- "Uno de los mayores enemigos de la Historia de España en nuestra lotería...esto solo pasa aquí, en España...claro que España es diferente...España es así..."

Ella seguía mirándome como si no me conociera, ha intentado sonreír pero le ha salido una cosa rara, tal vez estaba hablando demasiado fuerte, por mi auricular derecho Plant continuaba berreando su "Inmigrant song", esa furiosa canción de abordaje...me he puesto el izquierdo y he dejado de oír nada.

- "Adiós"

Al darme la vuelta, y de reojo, he visto a los dos viejos que esperaban turno con sus papelas en la mano, también ellos miraban sorprendidos, "¿qué le pasa a éste del sombrero blanco? ¿quien es el hijo de puta inglés del que habla? ¿será del Barcelona?...putos catalanes, ¡a ver si os eliminan esta noche!".

He salido a la calle y me he echado a reír.


A veces me pregunto si alguna vez dejé la tierra del hielo y la nieve...y si España alguna vez tuvo un Martillo en lugar de un pay-pay: