Parece ser que hoy se decide la Liga de los Cojones.
¿Barcelona o Madrid? ¿Madrid o Barcelona?
¿Mierda fría o mierda caliente?
El país a punto de irse a pique (redomado julandrón catalaniesco) y millones de homo sapiens a medio cocer con el corazón en un puño a causa de once multimillonarios en calzoncillos. Bien.
El marido de la Reina acaba de conseguir otra Primitiva de seis aciertos. "El 99% de estos casos son malignos. No es este el caso". Me alegro, Señor; pero mire a ver si puede dejar algo de suerte para los demás (o a sus doctorcitos con sus máquinas último modelo): mi tía no tuvo tanta suerte; el mismo cáncer que, al parecer, Vd no tiene, se la comió en 4 meses. Y tenía casi 30 años menos que Su Excelencia.
Los señoritos de la montaña lloran lágrimas de cocodrilo por el compañero que dejaron tirado. Mejor no digo más.
Zetampón se pone en plan John Wayne delante de Biden. Éstos americanos es que son tan inocentes: de presi un medio-moro de nombre Hussein y apellido Obama, y de mano derecha a un tal Biden. De cabeza al infierno. No lloraré por ningún suicida.
El simpático y bonachón Marcos Ana ingresado en un hospi de Espe; cómo se le muera la lleva clara.
El Oso del Clan Cavernario, el de la ugeté, ése mismo que no saca a a sus esforzados y tripudos piquetes informativos a la calle para protestar por los 5 millones de parados, digo que ése tío y su círculo de caga-horchatas ha sido galardona por zetampón con 193 millones de eurones en el 2009, alguno de ellos mío. Hay que joderse.
Ibrahimovic y Piqué se mosquean al ser descubiertos restregándose las pollas y haciéndose cucamonas. "Déjame a tu hermana y verás si soy maricón". No, gitanito, no; déjame tú a la que tienes por tapadera.
El arcarde de Atenas pillado poniéndose ciego a langosta mientras las calles ardían. Amén, hermano. Quiero ser político y hacer lo mismo que tú, que se jodan esos piojosos; cuando vengan a comerme esos muertos de hombre saldré pitando hacia las Islas Vírgenes con la poca pasta que quede en el Banco Nacional.
Rajao musita que no se resigna mientras lee el Marca del ser más despreciable que vieron los siglos, Inda. ¿Más que Hitler? Más, más...
Moratinos, ese personaje de Tintín, dice que los ciudadasnos tenemos que asumir responsabilidades por la crisis. Voy a callarme otra vez.
Ahora sale uno que dice ser el médico personal de Elvis vomitando que el Rey se murió porque no podía cagar, que se iba por la pate alante en mitad de los conciertos, que una sencilla operación le hubiera salvado la vida...¡VETE A TOMAR POR CULO, CABRÓN!. A tí sí te lo escribo.
El notas de Iggy elegido el mejor feo de los famosos. Nada que objetar. Otro hijoputa que sigue vivo después de haberse comido la producción entera de farlopa medellinesca de un año. La Justicia Divina y tal...
"Bigotitos" Ánsar ice que el moro es bueno, que tós los moros son buenos, que viva Morolandia, sus jefes y sus odaliscas. ¡Que viva coño, que vivan!. Ahora, míster abdominator 3000, cambiamos los roles, ¿vale?, tú donde yo y yo donde tú. ¿Hace?.
Gran Gurú Escobar:
¡Que viva el vino y laaaaaaaaassssssss mujereeeeeeeeeeees!
No nos queda otra, amigos
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