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lunes, 18 de abril de 2011

PESADILLA EN LA COCINA (DE MI CABEZA)





Tengo que dejar de ver el programa de Gordon Ramsay; es lo único que veo de la televisión, películas aparte. Los jueves por la noche, a eso de las diez y pico, NOVA creo que se llama la cadena, o NEOX, no me acuerdo, dura casi tres horas, va de un chef que se dedica a ir por restaurantes con problemas económicos e intenta relanzarlos, pero con unos modos...tenéis que verlo, no se corta un pelo. Estos jodidos americanos llevan la tele, o el cine, el entretenimiento visual en definitiva, en la sangre: hacen un buen show de cualquier cosa.

Bueno, a lo que iba...que tengo que dejar de verlo.

Lo descubrí hace un par de meses, de casualidad, estaba en el bar, aburrido, zapeando bodrio tras bodrio, ¡menudo estercolero de MIERDA!, ¡bendita INTERNET!, cuando ví a este tipo hecho un basilisco, echándole una bronca tremenda a un tiparraco de dos metros, "¿qué coño es esto?", y me picó la curiosidad. Ví el programa entero y me reí un montón...unas cocinas...unos güaltrapas...la leche. Lo malo del asunto es que me líe a beber mientras lo veía, ya a puerta cerrada, fumando sin parar, y terminé borracho.

Desde ese día no me he perdido ningún programa, normalmente lo veo solo, a veces con un algún amigo, a puerta cerrada, y siempre, eso sí, acabo por emborracharme. Entonces llega el puto viernes, comienza el maldito fin de semana y tú con el mismo ánimo que el desgraciado que va a la horca, deshecho y desquiciado.

Este jueves ya fue el colmo.

Había tenido una semana fantástica, relajada, comiendo bien, madrugando, mis paseos por el campo, tranquilo, sereno, fuerte...¡joder!, ¡si hasta empezé a correr un poco!...de puta madre. "No la jodas esta noche Kufisto", recuerdo que pensé.

Pues la metí hasta el corbajón.

Vimos el puto programa un colega y yo. Cuando terminó yo ya estaba borracho, "vamos a tomar algo por ahí...". Estuvimos en un garito de moda, nos metieron garrafón, a mí ya me daba igual, iba tan pedo que me lo bebía como el agua, recuerdo que hablamos con unos tipos que iban más o menos como nosotros, tonteamos con alguna de la misma cuerda y...hasta ahí puedo contar porque no me acuerdo ni como llegué a casa.

Al despertar...todavía no me explico como pude ir a trabajar; dos horas tarde, sí; de muy mala hostia, sí; en plan borde, sí; con el careto por los suelos, sí...pero fuí, mantengo mi record, todavía no ha podido una resaca conmigo, algo es algo...además, luego pillé casi 300 pavos en el euromillón y eso me animó un tanto. Ya tengo para pagar el seguro del coche.


Cuando uno lleva tantas resacas a cuestas se convierte en supersticioso: la culpa la tienen el color de los calzoncillos, la camisa que llevabas, el idiota con el que te cruzaste al bajarte del coche, una tarde nublada, un día de calor, una patada a una piedra, un mordisco del gato...lo que sea, quien sea, menos tú. Siempre encuentras algo o alguien para culparle de lo evidente: que no sabes parar a tiempo, que una copa es demasiada y mil no son suficientes, que el chef Ramsay tiene la misma responsabilidad de tu borrachera como el meteorito que pasó este fin de semana, que te cortes un poco, coño.


De todas formas voy a dejar de verlo.


Hasta la próxima excusa.

domingo, 17 de abril de 2011

METALLICA





Joder...todavía me estoy riendo...menos mal que he terminado un día tan pestoso como hoy escuchando a un amigo contar historias del viejo barrio...en fin...a los españoles nos encanta el humor macabro...¡qué risa, coño!. Qué risa...

Bueno, al turrón...


MEJOR BANDA DE LOS 90

REM 47 (20%)

Nirvana 71 (30%)

Metallica 78 (33%)

Oasis 36 (15%)



Votos hasta el momento: 232
Encuesta cerrada


Ví a los Oasis en el 94, en la plaza de las Ventas, como teloneros de The Cure en su gira "Wish". Entonces yo era un fiel seguidor de los chicos de Robert Smith, y os aseguro que los pude ver en su mejor momento y presentando su mejor disco, al igual que me pasara un año antes con los U2. Era un chico con suerte. Todavía me queda algo. Pero toca hablar de la banda de los Gallagher.

Al igual que les sucediera a los Ramones en el concierto de los irlandeses, casi nadie hizo ni puñetero caso a los, decían, "nuevos Beatles"; es lo que tiene ser teloneros de bandas tan grandes: que la inmensa mayoría del personal pasa de todo lo que no sean sus estrellas. Apenas recuerdo nada de su actuación, por el contrario, aquel concierto de The Cure fue el mejor que he visto en mi vida, una noche absolutamente inolvidable, algún día escribiré sobre ella.

Mentiría si dijera que conozco el material de Oasis, apenas nada; justo cuando ellos pegaron el estirón hacia el estrellato dejé de seguir la música, se acababa el juego y no me quedaba tiempo para nada que no fuera trabajar, así que no puedo decir mucho sobre ellos. Aunque tengo la impresión de que en algún momento se quedaron por el camino, no sé, no me hagáis mucho caso, pero viendo las listas históricas del Billboard americano ves que no han vendido ni 10 millones de copias en los States, cuando los Beatles van por los 177 millones, así que algo falla para considerarlos sus sucesores. Nadie puede ser verdaderamente grande en el negocio sin conquistar América. Y está claro que los Gallagher no lo han conseguido.

Claro está que he escuchado material suyo, nunca me he comprado un disco ni nada de eso, pero bueno, lo oyes por ahí, te lo descargas..."Wonderwall" me parece una gran canción, sí, no soy nada original, nunca lo he sido, pero es lo que pienso. Muy buena.



Los REM...muy buenos recuerdos, la mejor época de mi vida. Los descubrí como la mayoría, con el "Out of time", aquel disco fue un auténtico bombazo, un pelotazo. Luego publicaron el "Automatic...", que también me gustó, y después el que para mí es su mejor disco, el más duro, "Monster", me encantaba la guitarra de "What´s the frequency, Kenneth?"...ahí los dejé, no he vuelto a comprar nada de ellos. Ni a escuchar sus nuevos trabajos. En las raras ocasiones en las que los pongo me voy hacia esos discos, en especial el "Monster", más que nada para recordar aquellos días (y noches).

Nunca los he visto en vivo y creo no perderme nada; su música no es carne de directo. Y Stipe...es un triste, lo siento, demasiado "comprometido", demasiado "trascendente"...es el lado gay de Bono, el lado gay gafapasta.

Una buena banda de estudio que puso banda sonora a mi mejor momento. Siempre los recordaré con agrado.


Nirvana...quizá sólo el "Joshua tree" de los U2 resultó más epatante: no había garito donde no se oyera el puto "Smells like...". Les cogí un odio automático, visceral, me reventaban...TODO EL MUNDO se volvía loco con la puñetera canción de los cojones, a ver quien hacía más el cabra, quién era más bestia. Unos cuantos discos más hasta que Cobain se voló la cabeza e ingresó en la Leyenda del Rock.

A ver...no digo que sean malos, que no fueran importantes, incluso determinantes en la creación de un sonido, pero a mí no me iban, no me van, demasiado crudo, demasiado "a la mierda con todo" y demasiado dolor. Evidentemente conozco la mayoría de sus canciones aunque no me haya comprado nada de ellos nunca, tendría que haber vivido en la Luna para no escucharlos, algunas de ellas me gustan, "Lithium" por ejemplo, pero no es mi rollo, ¡qué le vamos a hacer!.


Nunca he sentido nada parecido a la primera escucha del "Master of Puppets". Aquello se te metía en el cuerpo como si fuera un gas venenoso.

Los descubrimos cuando casi nadie los conocía en España; éramos unos mequetrefes (14 añitos) pero teníamos un tío que recibía discos de importanción. Recuerdo perfectamente el nombre de la discográfica, "Music for Nations"...cuando pinchabas el vinilo y sonaba la acústica de "Battery"..."¿qué coño es esto?", y enseguida la tralla, a toda hostia pero melódico, no como la infinidad de bandas que salieron a su rebufo y no hacían más que ruido, ¡la de pasta que nos gastamos para encontrar grupos parecidos!, a fin de cuentas sólo se trataba de tocar a toda velocidad, no parecía tan difícil...pero no, había que hacerlo BIEN. Y los Metallica eran los putos amos.

Pocos, muy pocos discos los he pinchado más que ése. Después, claro, pillamos lo anterior, el "Ride the lightning" y el "Kill´em all", también eran cojonudos, pero ni por asomo como el "Puppets".

Cuando publicaron "And justice for all" yo ya estaba saliéndome de esa onda, y la verdad es que me decepcionó, sobre todo el sonido de la batería y el poco volumen de las guitarras, Burton ya se había matado y se notaba, para mi gusto era el que daba el sonido.

Esta tarde me he metido en YouTube para ver algo de aquel material; por sorpresa, hacía muchísimo tiempo que no la escuchaba, me he acordado de "Orion", esa increíble instrumental de la cara B...bueno, por lo visto la han recuperado para sus conciertos, al menos en la gira asiática del 2006, ya con Trujillo (¡magnífico!) al bajo...alucinante, sencillamente genial, ¡qué gran tema!

Creo que todos los que alguna vez hemos sido fans de esta gran banda tendremos que reconocer que sus mejores trabajos se publicaron en los 80, pero cuando se convirtieron en una mega-banda fue con el Black Album, aunque después (creo) sus trabajos han dejado mucho que desear, así que creí que lo más conveniente y acertado era incluirlos en la encuesta de los 90, porque es en esa década cuando los angelinos se transformaron en una de las cuatro o cinco bandas más importantes del planeta. Y han ganado, cosa de la que me alegro, yo voté por ellos.


Y ahora la encuesta definitiva: los cuatro ganadores más los míos. Ya lo avisé.


¡¡¡Buena votación por la mejor banda del siglo XX!!!

jueves, 14 de abril de 2011

TODAVÍA EN LA AUTOPISTA





Estaba sacando el contenedor de basura, a punto de cerrar, cuando me encontré con un escuadrón de walkyrias adolescentes a la puerta de mi bar.

Las chiquillas estaban descubriendo España.

Iban un poco borrachas, ya tendrían tiempo de ponerse hasta el culo en cualquier garito poco remondable, gritaban y reían, nerviosas, coloradas, BLAAAAANNNNCAS, RUUUUBIASSS...conocía al chaval que las pastoreaba, "Kufisto", "Alex", un pichabrava, andará por los 25, supongo que será "animador de intercambios escolares" o algo así, prácticamente analfabeto, pero tampoco se necesita una lumbrera para mostrar la noche española a una manada de nórdicas borrachas y cachondas, lo primero es lo primero, ya tendrán tiempo de visitar museos, bibliotecas o criptas cuando se les hayan caído las tetas y tengan el chochito como una tuneladora, ahora toca divertirse, desparramar, hacer lo mismo que sus padres cuando vinieron a España por primera vez: el cabra. O la cabra.

Me senté en la terraza con un colega, apurando un gintonic, y las vimos marchar calle arriba, dando saltos y alaridos, me fijé en las dos últimas, una de ellas era una auténtica preciosidad, se habían quedado atrás y de repente salieron corriendo hacia el grupo, cogidas de la mano echaron a correr, ví como la más guapa se mordía el labio inferior, excitada, nerviosa...la madre que la parió...

- "Buena noche para subir arriba a tomar una copa, ¿eh Kufis?"
- "Sí..."

Continuó contándome sus problemas, estaba borracho, yo le oía y asentía, "sí...ya...claro...", pero no se me iban de la cabeza esos ROJOS labios mordidos, ese rostro blanco lleno de sangre en ebullición, esa melena rubia, rizada, viva...terminamos las copas, recogí y nos fuímos. Cada uno a su casa. Ni salió la idea de ir siguiendo las vibraciones de ese terremoto vital.

Todos hemos sido jóvenes, algunos más que otros, y sabemos que los puretas sólo tienen derecho a mirar y a hacer el ridículo, la juventud busca juventud y libertad. La juventud ve. Y nosotros llevamos en la cara nuestras hipotecas, y la que menos cuesta llevar es la de la casa, a fin de cuentas se trata de dinero, papel pintado, nada...la que pesa de narices es la del tiempo, esa que te impide reírte por cualquier cosa, correr por cualquier cosa o gritar por cualquier cosa. Ahora, para llegar a eso, tienes que colocarte, ponerte o drogarte, llámalo de cualquier manera, es un paraíso artificial y aún así casi nunca lo consigues porque quienes te rodean están igual que tú, aburridos y rendidos ante lo inevitable, el tiempo solo va en una dirección, es cosa tuya que pase más o menos rápido, creértelo, pero en el fondo sabes que es mentira...y la juventud reconoce al mentiroso, al falso, al primer golpe de vista.

Así que mejor en casa y levantarse temprano, sin resacas y razonablemente bien.

"Razonablemente...".

La juventud se acaba cuando te comportas razonablemente. Y la sangre es enemiga mortal de la razón. Es una cuestión de fuerza, sangre a poca velocidad, el tiempo borra hasta las señales de tráfico, ya no necesita radares ni picoletos, el motor no es el que era, es más, terminarán por echarte de la autopista al no alcanzar la mínima velocidad exigida; deberás ir por las carreteras secundarias, después los caminos y al final, cuando tengan que moverte la sangre a base de química, quedarte en tu puta casa.


"La sangre es la vida", que decía el vampiro.


Que tenga que decir la verdad de la vida un maldito "no muerto"...

lunes, 11 de abril de 2011

BAJO EL AGUA, BAJO LA TIERRA





He despertado temprano, a eso de las siete, anoche me dormí pronto para mis costumbres y con cinco horas de buen sueño tengo más que suficiente.

Ésta ha sido la primera noche sudada del año, he amanecido con la sábana y las mantas tiradas por el suelo, la almohada húmeda, el verano puede ser infernal...pero aún estamos en primavera.

Zumo de naranja con limón, pastilla de Ebastel Forte, un cigarrillo a medio fumar y a la calle.

Iba caminando, corneando disimuladamente un maligno 24 horas y maldiciendo al satánico propietario, cuando he creído ver a mi amigo Enrique en su coche, creo que él también me ha visto, pero como iba con la gorra y las gafas de sol pues no ha habido saludo, ha sido un instante, un rápido encuentro de miradas, un segundo...suficiente, sé donde iba, me lo dijo el viernes por la noche.

Al Hospital, sección oncología, apartado casos perdidos, chute de mierda para mitigar el inhumano dolor y a tu casa, a respirar las últimas bocanadas de aire de tu vida.

Es el colega del que os hablé hace tiempo, ese que le quitaron un tumor en la laringe y ya puestos la laringe entera, le dejaron mudo, bueno, no totalmente, haciendo un gran esfuerzo puede articular algunos sonidos, prácticamente ininteligibles, el pobre se desespera, casi siempre tiene que acabar por coger un jodido bolígrafo y una puñetera servilleta para decirte cualquier cosa...va a morir con 44 años y los tres últimos han sido para mear y no echar gota: le detectan el tumor, se somete a la quimio para no quedarse mudo, parece salir bien, si bien es perder veinte kilos y el pelo, quedarte sin fuerzas, como un pajarillo, aunque aún puedas cantar, pero en una revisión rutinaria le dicen que no, que el bicho está despierto y creciendo, que hay que extirparlo, que te vamos a arrancar la garganta, tronko, eso o al hoyo, tú mismo...le quitan el cuello, durante la convalecencia casi se muere desangrado por una negligencia, sale del hospital, su chica no puede soportar la convivencia con un hombre sin cuello ni erecciones y le abandona por un mastodóntico rumano, él se queda con sus dos hijos pequeños de su primera mujer que no entienden nada de lo que está pasando, cierra el bar, abre otro, ruina, lo cierra, abre el anterior para que los dos hijos mayores tengan donde trabajar y en otra maldita "revisión rutinaria" le detectan un tumor en cada pulmón, sentencia de muerte, últimas preguntas, ninguna respuesta, en brazos de San JB y adiós a la vida que un poco más y me quitan hasta la sombra.

Mientras tanto el sol iluminándolo todo sin una nube a la vista.

Como una broma.

Lo he pensado; tiene que ser triste, pero triste de cojones, saber que te quedan pocos días de vida y que todo sigue su curso, como si no le importara a nadie, como si tu presencia fuera un insulto a la vida, "¡muérete ya, joder!". Destrozado, hecho mierda, sin esperanzas...y una mañana gloriosa, insultantemente divina, azul, brillante, hermosa, los pájaros vuelan y cantan, las mujeres llevan a sus críos llenos de vida al colegio, la ciudad bulle, las prisas, el ajetreo, la acción, el rollo...y tú, con la mirada perdida, en tu coche, a que te droguen para calmar tu dolor, no para que veas las cosas mejor, divertidas, excitantes, no...te drogan para dormirte, anestesiarte, dejarte ko, que no sientas dolor, ni nada, que no sientas nada porque si sientes algo será dolor...un día como hoy, estos últimos días de tu vida, amigo mío, deberían ser grises, lluviosos, fríos, deberían guardar un poco de respeto ante la muerte, pero la Vida es como un niño, inocente, brutal, estúpido y hermoso, es como una gran bola rodando cuesta abajo por la ladera de una enorme montaña, poco a poco se va desgastando, perdiendo guijarros por el roce, pero no se para recogerlos, Enrique, ni aminora su descenso, ni nada...es la Vida y tú ya no estás dentro, te aferras a ella con la uña del dedo meñique, pero es débil y está a punto de romperse, estás a punto de quedarte en el camino y ver como la bola sigue rodando hacia abajo...al menos tendrás el consuelo de saber que tus hijos van en ella.

Caminando junto al río dormido, rodeando la Casa de los Muertos, he visto como el sol se reflejaba en el agua, perfecto, parecía como si hubiera otro sol bajo el agua, redondo, dorado, fuerte, cegador...era el reflejo de la Vida, no era real, pero si mirabas la imagen te hacía casi el mismo daño que el auténtico, casi jurarías que ahí, bajo el agua, nacía otro sol, otra vida, otra oportunidad, otro cuello, otros pulmones, otras mujeres y otros hijos...me lo ha parecido, Enrique, de verdad, ha sido inquietante y esperanzador.


Tal vez, amigo mío, ahora que vas a ir bajo la tierra, encuentres todo lo que te han quitado sobre ella.


Tal vez.


Amigo.

viernes, 8 de abril de 2011

EL GUARDIÁN DE MI NOCHE ETERNA





Los gatos del cementerio no se inmutan cuando pasas junto a ellos; te miran displicentes, tumbados como reyes, entornando los ojos como buscando el debido saludo, seguros, tranquilos, conscientes de su importancia: son los auténticos guardianes de la casa de los muertos. Y nadie quiere ponerse a malas con quienes velan el eterno sueño de sus seres más queridos; sólo los locos y los inconscientes pueden hacerlo, pero son severamente castigados. La Muerte merece respeto. Y más aún en su casa. Así que no jodas a sus guardianes.

Los más jóvenes de entre ellos aún son desconfiados, lentamente se levantan y lentamente caminan sin quitarte ojo, con la cola erizada, alerta, sus mayores ya les han dicho lo que hay, pero ellos no se lo creen, tienen que comprobarlo por sí mismos, y eso se lo dará el tiempo y la experiencia, consejeros más fiables que los padres, ya sabes, Micifuz, "los tiempos cambian", y lo que ha sido bueno para ellos puede que no lo sea para tí, es mejor comprobarlo por tí mismo, haces bien.

Se reúnen junto a los contenedores de flores muertas, bajo su sombra, rodeados de diversos recipientes donde diariamente sus lacayos humanos les ofrendan alimentos y agua. Muchas veces he visto a las viejas llevarles comida, poco a poco el grupo de machos se acercan a ella, con tranquilidad, sin tumultos, sin prisas... resulta siniestro, a veces parece como si fueran a abalanzarse sobre la vieja, pero no, comen mientras su esclava los mira un rato, sabe que dentro de poco tendrán que guardarla y es conveniente que tengan buen recuerdo de ella, a fin de cuentas nadie sabe lo que pasa cuando vas a vivir a la casa de los muertos. La vejez sabe, pero nunca tendrá tiempo para saberlo todo.


Llegada mi hora me gustaría que un gato montara guardia junto a mi tumba. Lo dejaré escrito: "No quiero flores. Traigan comida y agua para mi guardián".


Así, cuando el sol se vaya y las puertas se cierren, cuando venga la noche y sus monstruos negros, quiero que un gato se siente sobre mi tumba mientras mira como se va la luz, y una vez a oscuras duerma sobre la fría piedra y guarde mi sueño eterno.


Nadie hace nada por nada, y menos que nadie los gatos, así que voy a empezar a llevarles mis ofrendas. Un gato es una nariz con cuatro patas, es conveniente que conozcan mi olor, no será necesario que lean mi esquela, ellos sabrán encontrarme cuando me lleven a su casa.


Seguramente lo saben ya.

jueves, 7 de abril de 2011

ESPAÑA, 2- RUSIA, 0





Estoy jugando una partida de ajedrez con un ruso. Un Gambito de Rey rehusado. Yo llevo las blancas; 25 minutos mas 10 segundos por jugada. Es la 1:27 de la madrugada. En Rusia serán unas cuantas horas más.

Siempre juego el gambito de rey cuando me responden 1..., e5; creo que fue Fischer quien dijo que se juega como se es. A veces hasta los dioses se equivocan. Un Gambito de Rey es una provocación, un insulto, un menosprecio, desde el primer momento muestras como eres, es una apertura muy dudosa, fanfarrona, incorrecta...animal.

Acabo de cerrar, visto lo visto no ha estado mal, puedo darme con un canto en los dientes, el Barsa ha ganado y eso, la mayoría deseaba que perdieran, especialmente tres colegas que han estado privando toda la tarde, han terminado de procesión blanca al water, no sé por qué lo hacen, sé que ellos tampoco lo saben, se meten mierda directa a la cabeza y empiezan a tontear, como críos, como tontos, desencajados, no sé por qué hacemos cosas que sabemos que nos hacen daño, quizá porque el proceso es lento, paulatino...tabaco, cerveza, "estoy harto de birra, ponme un cubata", comienza la borrachera, lo mejor sería irte a casa y dormir, pero ellos no quieren dormir, no pueden dormir, están solos, parados y no se soportan, juntos la vida es soportable, y si hay pasta para colocarte hasta puedes engañarte una vez más, al menos cuando llegues a casa caerás rendido, sin fuerzas para pensar, para darte cuenta de donde estás, de lo que eres, de en qué te estás convirtiendo...al día siguiente la bendita resaca, la amnesia, lo único que has ganado es dolor, pero lo bueno del dolor es que no te deja pensar en nada más, sólo en salir de él, ya tienes un motivo para seguir. Llega un momento en el que uno se hace daño porque es la única forma de sentirse vivo.

Acabo de ganarle un peón. Se ha rendido automáticamente. Estos rusos son tan fatalistas, tan soberbios...me pide la revancha, le hago la defensa Alekhine, otra provocación, otra chulería, se va a mosquear...

Estoy comunicándome con un tío que está a miles de kilómetros de distancia y lo hago como si viera llover; uno se acostumbra a todo, hasta a la magia, hasta lo más maravilloso que exista pierde su encanto con la práctica, un mago jamás debe dar a conocer sus secretos, le va la felicidad en ello. El problema y el hombre desean encontrarse, pero una vez descubierto, pasada la euforia inicial, viene el abatimiento, ya no queda nada entre los dos, aquel se transformará en una estúpida y perenne fórmula y este irá a la búsqueda de más problemas, pero tendrá menos tiempo para hacerlo, hasta que llegue al problema sin solución y se lo lleve al otro barrio. Solamente lo pequeño busca el problema. Es una prueba, un ejercicio de autoestima, un quiero y no puedo, lo verdaderamente grande no tiene que buscar, simplemente se queda ahí, mirando como todo lo demás se mueve en busca de algo...buscar es la primera flecha del camino hacia el precipicio. Sólo busca quien no está conforme. Y quien no se conforma jamás se conformará. Y morirá llorando y pidiendo clemencia a no se sabe quién. Vivimos huyendo de la muerte. Y ese es el primer y gran error; es estúpido huir de lo inevitable. Creo que seríamos mucho más felices si viéramos a un muerto todos los días, nos lo tomaríamos todo con más calma y nos llevaríamos mejor.

El ruso me está apretando. No es conveniente jugar al ajedrez mientras escribes, al menos si quieres ganar, pero todavía estoy en la partida, aún no ha acabado, todavía puedo ganar, no me conformo, no soy un puto ruso llorón, soy español, coño, y a los españoles nos encanta discutir, o terminar dándonos de hostias, cualquier cosa menos rendirnos, siempre puede haber un golpe de suerte, nos encanta el juego, el azar, la lotería, conseguirlo todo de un golpe y no dar un palo al agua, pá trabajar están los putos alemanes, nosotros tenemos el sol, gilipollas, vosotros ná más que nieve y frío. Joderos.

Se ha enrocado.

Pichafloja...

Mi periquita está comiendo algo, no es mijo porque no tiene, tengo que echarle, ¿será su mierda?, ¿son coprófagos los periquitos en caso de necesidad?, lo que sea antes que estar muerto, lo saben hasta los periquitos. Mi gato anda dando vueltas por ahí, de ruta nocturna, menudo cabrón, hace lo que le sale de los cojones que mandé quitarle, es el peaje que debe pagar un gato doméstico, a él parece que ya no le preocupa, pocas veces he sentido tanta lástima como la mañana en la que se los quitaron, cuando lo traje a casa el pobre no podía ni andar, temblaba, buscaba mi regazo, tenía lágrimas en los ojos...joder, os juro que si hubiera podido dar marcha atrás no lo hubiera hecho, hubiera preferido vivir oliendo sus huellas de macho en celo, o dárselo a alguien, pero sólo las máquinas pueden dar marcha atrás, por eso las inventamos, para que hagan lo que nosotros no podemos hacer, son nuestros sueños en forma metálica, y cuando un sueño se lleva a cabo jamás es como fue soñado...ahora está feliz, a todo se acostumbra uno, hasta a vivir sin cojones si es a cambio de algo. Y él tiene casa y comida gratis por el resto de su vida. No está mal. A cualquier cosa le llamamos vivir.

Le he ganado un peón. Jódete Lenin.

La cosa se está complicando...tablas como mucho, y el gato dando vueltas por la mesa, mirándome mientras escribo, acusador, "tu fuíste el que mandó que me quitarán las pelotas...ya te pillaré, ya...". Ahora entiendo a Poe.

Apuros de tiempo para el soviet. Puede que hasta termine ganando.

Le gané.


Bueno, a dormir. Os dejo los enlaces de las partidas:

Primera: http://www.chess.com/livechess/game.html?id=116259058

Segunda: http://www.chess.com/livechess/game.html?id=116265383


Ha sido una buena noche: artículo y dos victorias contra un ruso.


Y es que a cualquier cosa le llamamos vivir.


Que se lo digan a Suerte.

lunes, 4 de abril de 2011

UNAS CONVERSE DE VEINTE TALEGOS





Hijo único de familia "bien", Adolfo era un chaval rubio, atlético, fuerte, egoísta, mimado, guapo y cruel.

Su madre era abogada y su padre trabajaba en no sé qué; ellos pasaban de ellos y compraban al niño con cosas. Adolfo siempre fue el que más cosas tuvo, siempre estrenaba las zapatillas "último modelo", las Converse en aquellos años, "cuestan 20 talegos", entonces algún gilipollas se las "estrenaba", gran error, porque poco después las Converse estaban pateándole las tripas, también practicaba kárate y eso, lo que fuera menos estudiar.

Era un prodigio físico. En condiciones normales un niñato como él hubiera sido el blanco de todos, pero como era tan fuerte, tan ágil y estaba tan pirao, nadie se atrevía a hacerle frente, sólo aquellos que no le conocían peleaban con él. Y siempre perdían; para Adolfo no había reglas, era simple: "o tú, o yo".

Le ví hacer muchas barbaridades, cosas que ahora me avergüenzan pero entonces me hacían reír, siempre quería destacar, siempre tenía que ser el primero en hacer cualquier mala acción, el más osado, el más gamberro, el más cabrón... si con catorce años quieres recibir respeto tienes que dar miedo. Y él lo daba. A espuertas.

Y a las chicas le gustaba.

Mientras que nosotros nos considerábamos Capitanes Generales si lográbamos morrear y tocarle las tetas a alguna, él ya se estaba tirando a una piva de veinte años; dejó de estudiar y se fue a vivir con ella, descubrió el sexo y las drogas duras, se rumoreaba que era camello y era cierto, una vez le ví pasar un trozo de yeso mezclado con una aspirina mía como si fuera cocaína, "esos son gilipollas", tuvimos que salir por patas, ya andaba bastante enganchado, tendríamos unos veinte años...su vida eran las drogas y las mujeres. Por ese orden.

Le perdí la pista. Años después supe que se había metido a bombero. Una tarde vino a mi bar, estaba de baja, ya tenía la mirada...

Me contó que había estado a punto de diñarla, el corazón le pegó un acelerón, "creía que me moría, Kufis", visitaba a una psicóloga, se la estaba tirando, iban a vivir juntos, ya no tomaba nada...pero esa mirada ya había visto a los demonios. Y una cosa es sentirlos y otra verlos.

La mente, la cabeza, se ve en los ojos de las personas, más concretamente en su mirada, y cuando hablas con una persona que lo ha pasado verdaderamente mal, que ha estado al borde del precipicio, ves que sus ojos no ven lo mismo que los tuyos, que ven algo más, algo que tú no ves pero lo sientes; es incómodo y triste porque ves a otra persona en esos ojos, no es la misma, es diferente, extraña, molesta, te miran como si vieran tu demonio, nerviosos, tensos, a la defensiva...sólo quieres largarte. Es muy triste.


Ha vuelto a la ciudad, hace unos días lo ví paseando al perro, junto a una chavala alta, delgada, guapa, bien cuidada...los evité.


Esta tarde nos hemos encontrado por el campo, yo subía y él bajaba con su perro, no he podido evitarlo, sin dejar de andar le he saludado:

- "Adolfo"
- "Kufisto"
- "Vaya lobo que llevas"
- "Sí...me lo he traído por aquí...antes lo he soltado por la calle y no veas...se ha puesto nervioso...con la gente...los coches..."

Ha hecho el amago de parar para charlar. Yo no.

- "Ten cuidado, tronko...adiós Adolfo"
- "Adiós Kufisto"


He vuelto a sentir sus demonios. Y él ha vuelto a ver los míos. Quizás sólo quería hablar con un antiguo amigo, dejar de oír a quien sólo él ve, recordar viejas historias, cuando aún nos acompañaban los ángeles, o al menos no habían perdido la batalla...pero no he podido.


Es más facil aceptar un cambio físico que de mirada.


No puedo ver esos ojos.

BOSCO PELAYO




Hoy le cedo la palabra al increíble don Bosco Pelayo. Un auténtico CRACK:




"CR9 es un deportista a imitar por las nuevas generaciones, y un icono glorioso del madridismo.


A su profesionalidad, entrega y excepcional competitividad, se suma su amor por los colores y las ganas de jugar y dejarse la piel en el campo, al igual que hicieron Puskas "cañoncito Pum", Di Stefano, Gento, Amancio, Velázquez, Santillana y tantos otros ilustres.


Asimismo, es un cristiano devoto (como su nombre indica) y adora la competitividad por encima de todas las cosas: ser el mejor y no dar ni agua al rival. Deberían aprender los niños de él: en esta vida, si no pisas fuerte no te respetas, y es misión de cada uno de nosotros pelear duro por ser LOS MEJORES en nuestras respectivas áreas, para así con nuestro afán común y conjunto elevar bien alto el nombre de nuestra Patria y no tener parangón alguno.


Gracias al talento y esfuerzo de CR9, a buen seguro mi bienamado Real Madrid ganará varios títulos este año, pues somos el equipo bendecido por Dios ya que representamos como nadie a España, nación predilecta por Él, por María Inmaculada y por el Hijo del Hombre. Contra tal aval, nada puede hacer el impío Barcelona, que navega entre las hediondas y estancadas aguas del marxismo, el separatismo y la impiedad masona/ateizante.


Por el trabajo duro y competitividad.. hacia la Victoria y hacia Dios!!!"




"Las bicicletas son una tétrica amenaza para nuestra prosperidad económica y la grandeza internacional y comercial de nuestra Patria.


Si el grueso de la sociedad hiciera caso de esta decadente moda que quieren implantar hippies, ecologistas de postal, desharrapados, perroflautas, punkis y antisistema varios, la demanda interna de coches y gasolina se desplomaría y muchas plantas de automoción tendrían que cerrar sus puertas, poniendo en la calle a millares de obreros.


Además, los grandes consorcios automovilísticos que dan pan a tantas familias huirían de España y cerrarían sus fábricas en nuestro suelo.


Pero claro, en la tierra de Zapatero I el Iluso todo es optimismo, technicolor y pacífica beatitud inducida por vapores cannábicos, y habría una buena noticia: cada día nos pareceríamos más a seres tan "avanzados" como los chinos, que además de ateos y esclavos vocacionales del Estado son unos consumados ciclistas, como el palmarés del Tour demuestra."




"Eso es sin duda alguna castigo de Dios por contribuir a amplificar esa horrenda fiesta pagana que son los carnavales, donde se realiza la más burda exaltación y sublimación de los placeres y vicios de la carne, la gula, la ebriedad, la lujuria, la vanidad y, en definitiva, el pecado.


Los carnavales, sabiamente prohibidos por Don Francisco Franco Bahamonde durante 40 años, han vuelto a aflorar de entre el lodo por culpa de la masonería, postmodernismo y relativismo moral rampantes en nuestros días. Es una pena que los españoles valoren cada vez menos la Cuaresma, tiempo de contrición, oración y penitencia, en la que las mejores virtudes cristianas salen a relucir y celebramos el martirio y redención de Nuestro Salvador Jesucristo.


Los únicos ropajes dignos son los de los nazarenos. Todo lo demás es vanidad, ligereza, frivolidad, procacidad y perdición. Tengamos cuidado pues la paciencia de Dios Padre tiene un límite..."




"Día a día, los contenidos de la prensa autodenominada "seria" nos muestran con mayor claridad lo avanzado del estado de descomposición y decadencia de la civilización cristiana y occidental.

Vivimos en unos tiempos que se parecen a los del siglo III, cuando el Imperio Romano empezó a colapsarse. Por qué? Básicamente, por el exceso de vicio. La masturbación, pese a quien le pese, es un horroroso pecado, que atenta contra la Ley Divina y contra el propio cuerpo de quien lo practica, mancillándolo y degradándolo a una condición puramente animalesca.

En un varón tiene mayor explicación, puesto que a nivel genético su nivel de lujuria es mayor y caemos con mayor facilidad en la tentación del Maligno. Pero en el caso de una mujer es doblemente execrable. Las que caen en el vergonzante vicio de Onán lo hacen, indubitablemente, por la presión cultural actual, que hace del sexo algo obsceno y de libre prédica.

Nada más lejos de la realidad: el sexo es sólo lícito dentro del sacrosanto matrimonio católico, apostólico y romano. Toda otra desviación, especialmente las que se cometen en soledad, atentan profunda y frontalmente contra la Ley de Dios, y trae funestas consecuencias a la persona: desde problemas psicológicos hasta esterilidad y toda suerte de desgracias, al ofenderse nuestro Señor.

La masturbación femenina es el culmen de la decadencia actual. Las hembras, otrora virtuosas madres de familia y devotas cristianas, se están entregando con furor al desenfreno uterino y son las principales culpables de que Cristo Rey nos esté enviando toda suerte de plagas en forma de crisis, catástrofes naturales y (des)Gobiernos socia-listos. Hemos de recuperar valores básicos como el temor de Dios, la Castidad y el sexo sano: es decir, consagrado ante los ojos del Altísimo."




¿QUÉ OS HA PARECIDO, AMIGOS? HAY MÁS...BUSCAD Y ENCONTRARÉIS.