TODAVÍA EN LA AUTOPISTA

Estaba sacando el contenedor de basura, a punto de cerrar, cuando me encontré con un escuadrón de walkyrias adolescentes a la puerta de mi bar.

Las chiquillas estaban descubriendo España.

Iban un poco borrachas, ya tendrían tiempo de ponerse hasta el culo en cualquier garito poco remondable, gritaban y reían, nerviosas, coloradas, BLAAAAANNNNCAS, RUUUUBIASSS...conocía al chaval que las pastoreaba, "Kufisto", "Alex", un pichabrava, andará por los 25, supongo que será "animador de intercambios escolares" o algo así, prácticamente analfabeto, pero tampoco se necesita una lumbrera para mostrar la noche española a una manada de nórdicas borrachas y cachondas, lo primero es lo primero, ya tendrán tiempo de visitar museos, bibliotecas o criptas cuando se les hayan caído las tetas y tengan el chochito como una tuneladora, ahora toca divertirse, desparramar, hacer lo mismo que sus padres cuando vinieron a España por primera vez: el cabra. O la cabra.

Me senté en la terraza con un colega, apurando un gintonic, y las vimos marchar calle arriba, dando saltos y alaridos, me fijé en las dos últimas, una de ellas era una auténtica preciosidad, se habían quedado atrás y de repente salieron corriendo hacia el grupo, cogidas de la mano echaron a correr, ví como la más guapa se mordía el labio inferior, excitada, nerviosa...la madre que la parió...

- "Buena noche para subir arriba a tomar una copa, ¿eh Kufis?"
- "Sí..."

Continuó contándome sus problemas, estaba borracho, yo le oía y asentía, "sí...ya...claro...", pero no se me iban de la cabeza esos ROJOS labios mordidos, ese rostro blanco lleno de sangre en ebullición, esa melena rubia, rizada, viva...terminamos las copas, recogí y nos fuímos. Cada uno a su casa. Ni salió la idea de ir siguiendo las vibraciones de ese terremoto vital.

Todos hemos sido jóvenes, algunos más que otros, y sabemos que los puretas sólo tienen derecho a mirar y a hacer el ridículo, la juventud busca juventud y libertad. La juventud ve. Y nosotros llevamos en la cara nuestras hipotecas, y la que menos cuesta llevar es la de la casa, a fin de cuentas se trata de dinero, papel pintado, nada...la que pesa de narices es la del tiempo, esa que te impide reírte por cualquier cosa, correr por cualquier cosa o gritar por cualquier cosa. Ahora, para llegar a eso, tienes que colocarte, ponerte o drogarte, llámalo de cualquier manera, es un paraíso artificial y aún así casi nunca lo consigues porque quienes te rodean están igual que tú, aburridos y rendidos ante lo inevitable, el tiempo solo va en una dirección, es cosa tuya que pase más o menos rápido, creértelo, pero en el fondo sabes que es mentira...y la juventud reconoce al mentiroso, al falso, al primer golpe de vista.

Así que mejor en casa y levantarse temprano, sin resacas y razonablemente bien.

"Razonablemente...".

La juventud se acaba cuando te comportas razonablemente. Y la sangre es enemiga mortal de la razón. Es una cuestión de fuerza, sangre a poca velocidad, el tiempo borra hasta las señales de tráfico, ya no necesita radares ni picoletos, el motor no es el que era, es más, terminarán por echarte de la autopista al no alcanzar la mínima velocidad exigida; deberás ir por las carreteras secundarias, después los caminos y al final, cuando tengan que moverte la sangre a base de química, quedarte en tu puta casa.


"La sangre es la vida", que decía el vampiro.


Que tenga que decir la verdad de la vida un maldito "no muerto"...