ASÍ NO VAMOS A NINGÚN SITIO...

Sí, vale, de acuerdo, está claro que nos gusta quien nos mira como queriendo saber nuestro nombre, por ahí se empieza, no es necesario que sea una belleza, tampoco nosotros lo somos ni lo fuimos, aunque recuerdo que una vez me gritaron ¡tío bueno!, claro que iba en la vespino y tenía dieciocho años, y más aún que ella era una gorda descompuesta, pero también he rechazado a unas cuantas, rechacé, más bien, una hubo que tenía peor mirada que Carrie, después se casó con un guardia civil, uno más espeso que unas gachas sobre follás, madre de Dios de la que me libré...

- "Kufisto..."
- "¡Coooño!"

No la he visto entrar, lo cual, en estos días, es milagro, pero andaba haciendo algo en la cocina, creo que mirando las aplicaciones del tomillo, sí...

He salido de la barra y nos hemos dado un par de besos mientras desprecintaba el paquete de LM.

- "¡Cuanto tiempo...!"
- "Sí...estaba sin tabaco y he dejado al chico en el bar de la esquina...comiéndose un bocadillo..."
- "Joder...lástima...menudo arroz tengo ahí..."
- "Ya...¿qué tal?"
- "Bien..."

Cuarentina, universitaria, separada, ojos bonitos, rubieja, delgada, inteligente...

Hay mujeres que miran, hay mujeres que no les hace falta, y hay mujeres que ven; y esta es de estas, y yo, como en la peli, a veces veo.

Bien, lo típico, todo está tan mal que no nos han extrañado nuestras quejas, más suyas que mías, por supuesto, que una de las reglas es escucharlas, ese es el pyramidion, inaccesible por desinterés las más de las veces, que hay cada que tira de espaldas, pero también las hay que conjugan una cierta belleza que va marchitándose con una cabeza sin apenas nubes, y créeme si te digo que es una conjugación correcta, única, casi, pues pocas cosas hay más lamentables que una mujer intentando engañar al tiempo en lugar de acomodarse a lo que va viniendo, aunque claro, eso no se hace de golpe y porrazo que luego pasa lo que pasa: depresión, matamolleras y medicinas. Y un perrito.

- "...es que no tengo nada, Kufisto, está todo parado, no hay ni una obra, nada..."
- "Ya...mi prima se fue a Inglaterra hace tres años. Acabó la carrera de ingeniería de nosequé, una de las jodidas, otro curriculeando (era por el 2008, el principio del rollo) y cuando la llaman es para ofrecerle 900 pavos, puteadísima...en fin, qué te voy a contar a ti..."
- "No me digas nada..."
- "Bueno...pues su novio era de lo mismo y vieron una oferta de trabajo en Inglaterra..."
- "Ya..."
- "Y van tres años y acaba de quedarse embarazada...Mucha gente se ha ido...y se esta yendo"
- "Sí..."
- "Nos quedamos con la morralla y se nos van las ostras"
- "Ya..."
- "¿Y tú?"
- "Tiene trece años...¿donde voy?"

Trece años. En la yema. ¿Y tú?

Me ha dejado unas tarjetas con su número de móvil, "están mirando los edificios de más de cincuenta años y eso..."

- "Adiós, Kufisto..."
- "Adiós, preciosa"

Se fue con su hijo y yo me quedé en el nuestro.

Miré un torneo de ajedrez en París, en el Louvre (Memorial Alekhine), que por cierto ya les vale, aparcarlos en una sala sin rastro de ese nombre...La segunda parte se juega en San Petersburgo. Seguro que lo enseñan mejor...¿ahí está el Hermitage, no?

En fin...que tampoco están agarrándose por las pelotas...

Y como me aburría tiré por ahí, a la Burbuja, que siempre hay algo bueno en Guardería, o temas calientes y tal...

Y el de hoy era lo del asalto al Congreso.

Ahí estaban, no más de cien, en Madrí, en su centro, recuerdo mirar todo aquello cuando era pequeño, con mi hermano, con nuestra tía hippy, era tan enorme, tan grande, tan gris...Aquellas inmensas puertas de los grandes edificios de la Gran Vía...recuerdo que cuando pasábamos junto a ellas las tocaba con las yemas de los dedos. Y manoteaba la fachada. Eran de verdad.

Apenas había gente, un par de banderas republicanas y otra morada con el escudo de Castilla, creo, no estoy muy puesto en el tema, aunque era una de mis aficiones favoritas cuando mi edad sólo tenía un dígito, ver las banderas de todos los países, tan coloridas, algunas eran especialmente bonitas, la de Brasil, sí, lo recuerdo bien...

Dos viejas estaban junto a la valla de separación, una de ellas parecía cualquier abuelilla, no decía nada, sólo estaba allí, mirando todo aquello, pero la otra...la otra no hacía más que agarrarse a los hierros y gritar, y a fe que debía hacerlo bien fuerte, saltaba los cien kilos, llevaba unas gafas coloridas y una mochila a la espalda, cosa que me llamó la atención. De vez en cuando hacía descansar a sus lianas vocales y se volvía hacia el resto, como si buscara la aprobación, como una niña, como una niña de sesentaitantos años. Pero pronto regresaba a su lucha, movida tal vez por algunas palabras de ánimo, además que delante estaban las cámaras, y ya se sabe que estas sólo miran donde hay ruido, cuanto más mejor, ven con las orejas, y así tenemos la televisión que tenemos.

Pronto dejé de ver a la abuelilla, supongo que pillaría cualquier taxi de los que por allí pasaban, o el autobús, tan grande...

Los vehículos circulaban a centenares y ninguno paraba, todos seguían sus caminos, nadie se bajaba de ellos para unirse, quienes lo hacían llegaban andando, tranquilamente, nada de carreras, nada que alterara la normalidad de un día cualquiera.

Llegó más gente pero seguían siendo muy pocos, de todas las edades, eso sí, pero los menos eran los maduros, los que todavía peinan menos canas; mucho chico joven, algunos con las capuchas puestas, riendo la mayoría, aplaudiendo a la vieja gritona, algunos se solidarizaban con ella pegándose al provisional muro de las lamentaciones, pero Yahvé no está donde hay alboroto, me temo que a Dios sólo le gusta la música bien concertada, tal vez por eso todavía seguimos por aquí, porque aún tiene la esperanza de que alguno componga algo bueno de vez en cuando, como Mozart y los demás. Quizá si en lugar de vocear hubieran llevado un buen equipo de sonido con, digamos, cualquier concierto para clarinete y orquesta hubieran conseguido algo más, seguro que no mucho, pero al menos se habrían olvidado de porqué estaban allí, que no hay cosa mejor que olvidarse de uno mismo.  

Vi más gente y todos me parecieron actores de su miseria, era bastante triste, ahí no había nada auténtico, sólo tipos que hacían enfadarse de más y luego sonreían, o reían...Era como si estuvieran jugando al póker con garbanzos.

Hasta que llegó uno, un tío pelao, treintañero, fuerte, sin capucha ni pañuelo, sin mochila, en camiseta, se acercó y empezó a gritar, supongo que cagándose en todo lo cagable, tenía aspecto de currante, parecía un currante, estoy seguro que era un currante...Y cuando terminó se fue entre los aplausos de un público un tanto desconcertado, sin mirar atrás, sin sonreír ni reír.

No está el horno para bollos ni bolleras.

Y apañaos vamos mientras sean ellos los que tengan que salvarnos de los orcos.