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viernes, 4 de julio de 2014

EL SALÓN DE TÉ




La cosa llevaba algún tiempo sin estar bien; más o menos desde que ella había empezado a trabajar por primera vez en su vida después de habérsela pasado estudiando o algo parecido a estudiar. Fue entonces cuando tuvo que marcharse lo suficientemente lejos como para quedarse cinco días de la semana, lo que afectó a nuestra relación, que diría una periodista del ¡Hola!

Y no es que hubiésemos llegado hasta allí conviviendo, no, qué va...Era igual, sólo que todavía vivía su lúdico sueño estudiantil en la capital de este reino junto a otras cuatro parecidas a ella, muchachas amantes de la telebasura por encima de todas las cosas, algo que hacía de mis meteóricas visitas una verdadera huida hacia cualquier otra parte con tal de no pasar por ese suplicio que yendo sereno me provocaba deseos de abrirles la cabeza para ver qué escondían en su interior. Por la noche, y ya bien borracho, poco me importaba lo que vieran. Luego, el fin de semana, ella venía al pueblo y había noches que incluso las pasábamos juntos, igual que cuando la bruja de su madre se iba con el pobre marido a un viajecito de esos de "Visite las Rías Gallegas", "Conozca la Rioja Alavesa" o "Excursión al monasterio del Escorial y visita a La Granja" Todo por cuatro duros aún cuando tenían millones entre cuentas corrientes, locales realquilados, casas de tres plantas, pisos en las mejores zonas y apartamentos vacacionales en segunda línea de playa: claro que quizá por esa razón arrastraban todo eso. Pero vamos, que la mayor parte del tiempo prefería vivir solo a hacerlo con ella, pues apenas era nada lo que teníamos en común. Nada que no fuera querernos por alguna razón desconocida para mi. Era realmente guapa, sí...Fue la muchacha más hermosa e inocente que he tenido entre mis brazos.

Una tarde de mayo, tumbado en mi catre de la casa paterna, habiendo acabado la jornada laboral, mortalmente aburrido después de haber oído con toda la paciencia de la que era capaz otra de sus largas llamadas telefónicas, bastante más cerca de dormir que de seguir despierto, vislumbré el anuncio de una puta en un canal local, uno de esos que estaban subvencionados al ciento veinte por ciento para dar al mediodía el feliz parte del Ayuntamiento, chatear por la tarde mientras sonaban los últimos éxitos de la MTV y emitir porno de madrugada colgados al satélite del Platinum X con el correspondiente servicio de angustiados mensajes a euro y medio la tirada. Claro que la Bestia no sólo quiere tu alma, sino tu sangre, sudor y lágrimas. Y tu leche derramada también, qué cojones.

Me excité un tanto y llamé antes de que aquel número dejara su lugar a otros muchos, la inmensa mayoría de tíos buscando a alguna que lo hiciera por afición, como si fuera de Sevilla hubiera alguna tía del Betis.

Su mensaje escrito sonaba mejor que su voz, pero quedé con ella en la plaza de toros: era de fuera y no conocía el pueblo. Y no hay cosa más grande en un pueblo que una plaza de toros, no tiene pérdida. Bueno, sí, las iglesias de aquí son todavía más altas aunque hace tiempo que dejaron de ser el techo del pueblo...pero como que no.

Recordé la primera y única vez que fui a las putas; una noche que entramos en un puticlub de carretera al poco de sacarnos el carnet de conducir. Estábamos bebiendo y alguien dijo de ir. Se cogieron un par de coches y fuimos hasta allí haciendo el loco por la carretera. Desde luego, muchos no estamos muertos porque Dios no quiso.

Ya donde íbamos, se acabó el cachondeo: nadie tenía huevos a entrar.

- Me cago en Dios...-dije yo

Y pasé.

Estábamos todos bien apretados en la desierta barra, preguntándole al peludo macarronazo de la muñequera de cuero por el precio de los cubatas, "dame un tercio", "quinientas", cuando entre risas nerviosas se nos acercó la puta más vieja.

Llevaba un sujetador que habría aguantado el juicio de Nuremberg.

Palpé un tanto.

- EHHH...
- Vale, vale...

Y se encaró con Manolillo, el panadero:

- Qué guapo eres...
- Ssssíii...
- ¿Quieres algo?
- Bueno...Es que no sé si tengo...
- ¿Cuanto llevas?
- Quinientas pesetas
- Pues con eso te sales a la carretera y te haces una paja

Tuvimos que irnos del ataque de risa que nos dio.

Poco me costó encontrar el coche de la del chat cuando llegué con el mío a los aparcamientos de la plaza de toros; no había otro. Pensé en lo bien que me hubiera venido aquella cocacola que había estado a punto de comprar al pasar por aquella gasolinera.

Y bastó una señal suya para hacerme subir a su coche.

Estaba demasiado gorda. Mucho. Era muy seria. Mucho. Iba toda de negro. Demasiado.

- ¿Donde vamos? -dijo como quien no quisiera ir contigo a ningún lugar.
- Tira por ahí...

La conduje de palabra adonde las ovejas cagan sus primeras mierdecillas del día. Durante el trayecto me habló de su novio, de su "hombre", de su futuro marido con el que pronto se iba a casar y por quien estaba haciendo esto, es decir, ir de pueblo en pueblo chupando pollas para sacarse un extra con el que tener una buena boda y un buen viaje de novios. "Si supiera lo que hago me mataría" dijo orgullosa. El amor de las mujeres deja a Maquiavelo a la altura de Forrest Gump.

- En fin...qué quieres -no sonó como una pregunta

"Irme de aquí", pensé.

- Chúpamela
- Treinta euros
- Vale

Me bajé los pantalones y los calzoncillos y empezó a comérsela como aquel pajarito de madera que el obeso Homer dejó dando picotazos al ordenador que tenía atascado el canal del TAB.

Ahí andaba ella, trabajando sin mucho entusiasmo, cuando se oyó un teléfono que no reconocí. La vi mirar de reojo con mi polla en su boca y finalmente, al sexto o séptimo tono, se decidió a dejar de chupármela y de menearla para atender la llamada. "Hola, cariño" dijo secándose los labios. Era su hombre. Me miró y no hizo falta más. Intenté que no se me bajara del todo. La cosa era un tanto ridícula. Sentí una cierta vergüenza mezclada con incredulidad al cerciorarme de que me la estaba tocando en el coche de una desconocida que hablaba por teléfono con su amado novio.

- Adiós, cariño -colgó y se echó otra vez sobre mi entrepierna- Mi hombre tiene los huevos más gordos -aseveró desde abajo tras chuparlos un rato. "Oh, Dios mío...Bueno, después de todo es a mi a quien se la está chupando" pensé. Con el brazo izquierdo la rodeé como pude para echarle mano a una de sus tetazas, tan blanda como un esturión demasiado muerto. No pareció agradarle y derivé hacia la quietud después de encontrar parecida reacción al sumergirme a tientas en la rlyehiana búsqueda de su coño. Puede que no hubiera pagado para eso. Puede que no fuera momento para eso. Puede que ...Con un cierto cuidado volví a posar mi mano sobre su nuca, acariciándola...Dios nos perdonará a todos aunque Cthulhu nos vuelva locos.

Finalmente consiguió que eyaculara un buen rato después de haber dejado de mirarla.

Me dio unas toallitas húmedas, me limpié y nos fuimos de allí tan callados que llegué a pensar si no me había muerto.


Fui a aquella gasolinera a por algo de beber: la coca estaba aún mejor de lo que había imaginado.


Y al volver a casa estuve a punto de atropellar a un enorme gato negro.


Menos mal que nos vimos a tiempo.


¿Verdad?





215 comentarios:

  1. [Del ovillo anterior]:

    Volviendo a la película que recordaba Sergio, me llama la atención una cosa. ¿Cómo es posible que lleve la cuenta?

    Debo de estar chapado a la antigua, pero no veo normal que por que a una chica le caiga bien un chico, ésta se abalance a su bragueta al cabo de... ¿cuánto? ¿Media hora de conocerlo? ¿A las dos horas? ¿Al despedirse del primer encuentro? No sé, vamos a llegar a un punto en que en vez de saludarnos con la persona que nos gusta, lo haremos directamente magreándolas las tetas o metiéndosela en la boca.

    Y me pregunto, ¿para qué contabilizar esto?

    No sé, no es ya una cuestión moral o siquiera de pudor. Simplemente de respeto por sí mismo y por el otro. Esa chica debería encontrar un chico que le dijera: "Tranquila, no hace falta que me demuestres que te gusto de esta forma." El glande o los pechos serán todo lo bellos que sean, pero más bello es contemplar al otro en su totalidad y no perseguir como único lenguaje del amor, o siquiera de la atracción, una inundación de sensualidad. El goce así obtenido sólo aturde y deja vacío. Y lo que aturde y deja vacío, no merece ser recordado por mucho que se repita. ¿Para qué cuenta esta chica sus felaciones?

    Si me quiere o le gusto, ¿por qué me masturba? No es obvia la relación de ambos términos, aunque nos lo vendan como una evidencia. Ya digo, no hablo siquiera de pudor o incluso de dignidad. Pensadlo. ¡Cómo nos engañan!

    -----

    Dentro de un momento leo lo que has escrito, Kufisto.

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  2. Que os den por culo, hijos de puta

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  3. Llevaba un sujetador que habría aguantado el juicio de Nuremberg

    El caso es que no sé por qué me ataca la risa. Eso y lo de las quinientas pesetas: si llega a ocurrir en la habitación, le quita las quinientas y le sacude una hostia, como en Torrente, "y al gordo ni palabra, ¿oíste?"

    Es que si el sujetador hubiera aguantado el bombardeo de Dresde daría la impresión de que estaba descosido o roto, pero lo de Nuremberg, no sé qué me sugiere. Es como si además de llevar varillas por dentro, como los paraguas, le diera identidad personal a la misma prenda. Me imagino a ese sujetador conteniendo unas tetas grandes y rectas bajo un uniforme waffenschutzstaffel, que diría Manuelp. jaaajajajajaja.

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  4. Doiraje, el donjuanismo es un plusmarquismo:

    https://www.youtube.com/watch?v=INF9r5jju0A

    "A las viejas las conquista / por el placer de ponerlas en la lista" y "le da igual que sean feas o bellas", o sea, que el placer sexual es secundario, el principal es el de aumentar la cuenta. Y mira la cara de gustirrinín que pone Don Juan la primera vez que su criado dice que en España ya son mil tres: le hace gozar la marca, tanto o más que lo hecho para alcanzarla.

    Y como dice Pedro, ahora con la igualación de los sexos, el donjuanismo femenino está a la orden del día, o eso se pretende fomentar.

    El tema recurrente del nuncafollismo masculino en Burbuja es interesante porque con él en ese foro se rebate otra de las mentiras autocomplacientes del Sistema: el de la liberación sexual.

    Late ahí la eterna guerra de sexos, encarnizada hoy hasta extremos inusitados por la "liberación sexual" y la ideología de género, dos síntomas más del Kali Yuga, que como dice en su apodo uno de mis "amigos" de Burbuja, es ahora.

    Oswald.

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  5. Sí, está bien escrito. Pero qué triste...

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    1. Ya has bebido ¿no?

      Pues a mí no me da igual que bebas, pero si esa es tu decisión...

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  6. Oswald:

    Sí, en el hombre eso está. Pero el personaje de la película es una chica que defiende su prosmicuidad oral en que "cuando un chico me gusta, pues se la chupo." Y los contabiliza. No es el típico comportamiento del don Juan de turno. Tampoco es la vulgar fulana. Ella cuenta sus felaciones no por presumir de éxito entre los chicos, sino porque hubo "algo", cierto afecto.

    Cuánta pobreza, ¿no?

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  7. Bueno Doiraje, es una película. La que chupa tanto en la realidad no sé si llevará la cuenta porque con tantas será fácil perderse. Pero vamos, que estoy de acuerdo con lo que dices. Amar es algo mucho más amplio que meterla. Quien quiere meterla o que se la metan sin más, o "pasarlo bien" con eso ya te están diciendo que cuando vengan mal dadas o cuando quieran te abandonarán, o que no puedes contar con ellos. Por eso cuando escucho a alguien "me gustan est@s dos, no sé con cual quedarme“ o “estoy con él/ella hasta que me salga algo mejor“, con eso demuestran que ni un@ ni otr@, es todo puro capricho. A mi me aterra eso, y por eso me aparto, porque yo no soy mercancia, ni soy parte de un juego de casino o un objeto que se queda anticuado y se baja al trastero o se tira porque tienes otro mejor o más moderno. Es como la obsolescencia del liberal-capitalismo, que todo está hecho para que no dure y cambies.

    ¿Has visto la película? El de mi avatar es uno de los protagonistas...

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    1. En efecto. Al final, los afectos, como los cuerpos: perfectamente intercambiables. Y eso da infinito, que dicen los matemáticos: algo que no puede ni siquiera contabilizarse, como un recipiente roto, imposible de llenar.

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    2. Por cierto, no, no he visto la película.

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  8. ¡Jajajaja!, qué bueno lo que has escrito hoy, Kufisto.
    Doiraje, hay que tomárselo por lo hilarante en vez de por lo sórdido.

    Lo de citarse en la plaza de toros es muy bueno.

    "Mi experiencia puteril hasta ese momento se reducía a una vez que entramos a un puticlub de carretera al poco de sacarnos el carnet de conducir." Escrito así, casi parece que os sacásteis el carnet para eso.

    "preguntándole al peludo macarra de la muñeca de cuero"...¿una muñeca hinchable?

    "¿Cuanto llevas?
    - Quinientas pesetas
    - Pues con eso te sales a la carretera y te haces una paja"
    ¡Jajaja!: con eso no le llegaba ni para hacérsela en el servicio.

    "Me subí a su coche con todo el corazón en la polla.
    Estaba demasiado gorda. Mucho."
    ¿Cuál de las dos?

    "- ¿Donde vamos? -dijo como si fuésemos a hacer un cursillo de manipulador de alimentos."
    ¡JAJAJAJAJAJAJA! ¡qué grande eres, Kufisto! Bueno, ella estaba cualficada para impartir ese curso, qué duda cabe.

    "como el chisme aquel que Homer dejaba al control de la central nucelar cuando estaba tan gordo como para trabajar desde casa."...¡jajaja! me acuerdo, me acuerdo: era el muñequito de un pájaro carpintero o similar que hacía sin parar el movimiento de cabeza típico de ese animal para no dejar de apretar un botón.

    "Me corrí mirando a los molinos de viento." Se demuestra una vez más que en el fondo eres un lírico.

    La última frase no la he entendido, seguramente porque sé poco de ajedrez.

    Oswald.

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    1. Oswald es quien mejor me sabe leer. Desde siempre.

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    2. Gracias, majo.
      Un abrazo y cuídate.

      Oswald.

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    3. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    4. Lo siento, Kufisto, la poética de la destrucción a mí sí que me la pela. Aunque sea estéticamente bella.

      Si no te tuviera aprecio, no me importaría leerte como se lee la literatura. Pero es que lo que escribes es lo que eres. Y eso es ya mucho más grave, cuando a uno le importa la suerte de su autor.

      Claro que he percibido lo que escribe Luis más arriba. Pero también percibo el contenido de lo que escribes. Y es triste hasta decir basta.

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  9. Tomad, hijos de puta:

    http://www.youtube.com/watch?v=g86D8aWSkLA

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    1. ¡Pues lucha, coño, y deja de compadecerte a tí mismo y de mirarte el ombligo!

      ¡Y la próxima vez que nos llames hijos de puta, me presento en tu bar y te parto la boca! ¡Qué coño te has creído!

      ¡Lucha y deja de matarte, capullo!

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    2. Jajaja...tranquilo, coño, tranquilo.

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    3. ¡Qué bueno! (y qué uñas). Viéndola y oyéndola, me ha dado pena ser moreno.

      Oswald.

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  10. Estoy oyendo a los cowboys of midnight y han puesto un anuncio de Men´s solution que dice que si vas a su clínica de medicina sexual tu calificación sexual será triple A. Al final va a ser Standard and Poors quien va a decir si eres impotente o un semental.

    Oswald.

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  11. En cuanto al escrito de kufisto, no sé si lo habrá hecho borracho, pero me ha hecho reír.

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  12. Joder 500 pesetas... eso era la hostia, me encantaba esa moneda. Con ella podías hacer virguerías, no hablemos ya de 5000, que eras Dios
    Ahora con 3 o 30 € ni para limpiarte el ojete.

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    1. Pues ni te cuento cuando la moneda más grande era de 50 pts, treinta céntimos de ahora. A partir de ahí todo era billetes. Con uno de 500 (tres euros), que eran de color azul, comprabas 40 cajetillas de Ducados, que valían 12 pts cada una. Y cuando no teníamos dinero nos vendían los cigarrillos sueltos. Por una peseta dos Ducados o tres Celtas sin filtro. Yo me acuerdo cuando en mi pueblo valía el cine tres pesetas arriba, en gallinero, o cinco abajo. ¡Quinientas pesetas! El sueldo de veinte domingos, casi cinco meses.

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    2. Y con mil duros eras Capitán General.

      Ya no se hacen billetes tan bonitos como aquellos...

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    3. Miento. Cuando comprábamos los cigarrillos sueltos costaba una peseta un Ducados o tres Celtas, y la cajetilla de Ducados valía diez pesetas, o sea que por 500 pesetas comprabas 50 cajetillas. Luego subió a 12, y a 15 pesetas subió por el año 75, cuando iba al instituto. Siempre precio de estanco.

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    4. Nueva corrección. Siempre hubo monedas de cien pesetas, al menos yo siempre las conocí, pero normalmente se usaba el billete. Veo en internet que se acuñaron por primera vez en 1966. Eran enormes, un monedón, que parecía recordar la época de las monedas de plata del imperio. Un piazo moneda. Aquello sí que eran veinte duros bien duros. De hecho cuanto te dabas un porrazo en la frente enfriaban con hielo o agua una moneda de veinte duros y te la ponían encima para atenuar el chichón que te iba a salir.

      http://img704.imageshack.us/img704/9169/moneda100pesetasfranco1.jpg

      http://hnumisma.blogspot.com.es/2011/06/las-100-pesetas-de-franco.html

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  13. Yo me encontré un billete de 500 pesetas en el suelo de una calle de Almería en agosto del 83 o del 84. Aún me acuerdo. Es lo bueno de ser niño, que ves mejor el suelo.

    Oswald.

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  14. Yo lo máximo que he encontrado creo que fue una moneda de doscientas enterrada en la Casa de Campo.

    La moneda que me gustaba era la lira italiana, que te decían "le costó un millón de liras..." y pensabas "joder, qué de pasta" y luego resultaba que equivalía casi a cuatro duros jaja.

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  15. ¿Qué tal esa resaca, Kufisto?

    Eres la leche.....con lo que nos cuesta a nuestra edad recuperar la cordura.....

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  16. Hace siglos que no bebo, pero estoy seguro que con el que me cogería una buena como las de antes sería con Kufisto. Estaría cagandome en todo dos semanas. Ahora me gusta disfrutar de un buen vino, levantarme temprano, hacer deporte y vida sana. Disfrutar de la vida sin prisa. Con Kufisto me tomaría, por los viejos tiempos, uno de esos wiskis que me tomaba cuando era más joven. Pero Kufis, lo mejor de tí no sería durante esas copas. Seguro. Te conozco desde hace años. Te tengo un respeto y una admiración enormes, por eso te digo que lo mejor de tí es cuando estás como cuando eres tú. Ya sabes.

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    1. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  17. Muy bueno amigo. De todas formas no sé si cuentas historias vividas o inventos de esa cabecita. Aunque estoy seguro de que algo de verdad hay en todas tus historias, y las cuentas de puta madre.
    Quinientas pesetas, joder, no todo el mundo tenia ese dinero en los bolsillos. Ahora no puedes contar una historia como esa haciendo mención a los euros, tres euros no tienen gracia ninguna.
    Un saludo compañero, me parece que ya te ha llegado el tiempo de los recuerdos, creo.........

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  18. No sé vosotros, pero no puedo entrar en el blog de Moa, el de Dichos, Actos y Hechos, desde ayer por la tarde.

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  19. No es problema tuyo, Doiraje: el blog de Moa no va.

    Oswald.

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    1. Sí, gracias Luis, eso parece. Moa me ha contestado a un comentario que colgué en su blog de Intereconomía en el que dice que mañana espera que esté arreglado. Por cierto, tampoco funciona muy bien aquél, pues los comentarios suelen desaparecer (como el que acababa de escribir allí).

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  20. Todos aquellos portales críticos con la doctrina totalitaria de la posmodernidad (el aborto, el pansexualismo, homosexualismo, feminismo, sionismo -aunque ya es nacional-judaísmo más que sionismo-) están teniendo muchos problemas últimamente. Sufren ataques continuos.

    El objetivo estratégico del Imperio globalista (el trío de petromonarquías, anglos y judíos, es decir, finanzas y energía) consiste en quebrar cualquier intento de regenerar valores tradicionales, salvo los islámicos (hasta que en el Golfo deje de manar petróleo y gas) judaicos y protestantes (la expansión de los evangelistas en Iberoamérica es enorme).

    Esto es lo acontecido en la misma Rusia con el ideólogo del putinismo.

    http://www.elespiadigital.com/index.php/noticias/historico-de-noticias/5949-putin-alerta-con-la-quinta-columna-liberal-en-rusia-despiden-a-alexander-dugin-de-la-universidad-de-moscu-por-apoyar-a-las-milicias-de-novorossia

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    1. Lo que es de la facultad de Políticas de la Complutense no creo que le llamen.

      Oswald.

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  21. No es ya pequeño ataque el del aislamiento, el de la muerte social.

    ...Y más "limpio".

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  22. Parece que ahora le toca a Japón:

    http://internacional.elpais.com/internacional/2014/07/06/actualidad/1404657712_339545.html

    "El Gobierno japonés quiere, entre otros objetivos, aumentar la presencia femenina en el mercado laboral —aún muy escasa pese a su alto grado de cualificación—, reformar las leyes migratorias"

    "Los ciudadanos japoneses deberán acostumbrarse a la llegada de trabajadores inmigrantes. Y la incorporación de la mujer al mercado laboral forzará cambios como un mayor número de guarderías o el abandono de actitudes tradicionales más machistas."

    Oswald

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  23. Pobres japoneses, entre esto, Fukushima, los jjoo... y creo que lo del eurovegas iba para allí. Se las van a llevar todas juntas.

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  24. Burbuja sigue sin funcionar bien. Se cierra la sesión cada dos por tres, sin que tú hagas nada. Y ahora otra vez no se ven los hilos y aparace en pantalla que el servidor está saturado.

    Oswald

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  25. Y ahora se vuelve a ver.

    Oswald.

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  26. He entrado poco en la Burbuja desde que volvió, y no he tenido problemas. Ahora he entrado con el móvil aunque sin estar logado (¿logueado?) y parece que me va bien.

    Ahora a las doce me pondré a García Serrano, a ver qué se cuenta.

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    1. "Ahora a las doce me pondré a García Serrano"

      Te va la marcha. Yo me lo pongo ya empezado y suelo tener la suerte de escuchar a Enrique, que es con gran diferencia y desde hace ya muchos años lo mejor de los programa de EGS.

      Oswald.

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  27. Rebatiendo a César Vidal (lo de este tío no tiene nombre: cita mal y continuamente, sus libros de historia son de vergüenza ajena. No hablemos de su capacidad para la insidia, y ahí está lo que hizo contra Pío Moa y luego contra Jiménez Losantos, metiendo todo tipo de infundios. Como ya tiene la fe y es Papa de sí mismo no necesita probar su bondad, que se da por consabida).

    Sánchez Albornoz, Salvador de Madariaga, Caro Baroja, Philip W. Powell.

    El tándem luteranismo-judaísmo frente al catolicismo y frente a España:

    Citas sociopolíticas: Judíos contra España | qbitácora

    http://qbitacora.wordpress.com/2007/09/30/el-historico-enemigo-de-espana/

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    1. Decía Aldous Huxley, que creo que no era sospechoso de simpatizar con el catolicismo, que había pocas doctrinas tan nocivas moralmente como la de la justificación por la fe.

      Oswald.

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  28. El nacionalismo judío no culpa a la Iglesia de su expulsión, sino al racismo propio de los españoles:

    http://www.burbuja.info/inmobiliaria/historia/484250-netanyahu-regala-al-papa-libelo-escrito-papa-que-exculpa-al-catolicismo-y-culpa-al-racismo-de-espanoles.html

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  29. En una tertulia del programa de Vidal, ya en eraRadio, creo que cuando lo del terremoto de Lorca, el amigo se puso a hablar de la gente de Nueva Orleans cuando el huracán que destruyó la ciudad y decía con orgullo que a los pocos minutos del huracán ya tenías a gente montando un puesto para vender limonada bla bla bla, y García Domínguez le vino a decir que él prefería lo de la gente de Lorca que se había ayudado de manera ejemplar y ya, y el otro se calló.

    Joder, se derrumba mi edificio y me viene uno a vender limonada... la madre que me parió.

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    1. Lo del Katrina dejó en evidencia dos cosas: la incapacidad de los gobernantes para atajar una situación de emergencia y la desestructuració social norteamericana, donde la violencia y los saqueos se prodigaron pero bien.

      Ese sujeto, como todos los anglómanos, no tiene más que mitos en la mollera. Y en base a ellos juzga y pontifica.

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  30. Era para decirle: "espera, que tengo voy a buscar la cartera entre los escombros". Igual la encontraba, como cuando "apareció" entre los escombros del 11s aquella documentación de un "suicida" como si nada.

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  31. Luis, en el programa de Serrano han hablado hoy del tema de los separatistas catalanes, que Castilla les ha "robado" la historia, que Cervantes o Colón eran catalanes y uno ha dicho que El Quijote en realidad era "El Quixot de la Plana".

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  32. ¿Por dónde anda César Vidal con su proselitismo luterano y antiespañol?

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    1. Por aquí. A ver si tienes estómago para aguantar esto:

      http://www.cesarvidal.com/index.php/Podcast/escuchar-podcast/antisemitismo_en_espana

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    2. Todos entendemos la diferencia conceptual que existe entre Palestina e Israel, pero la estulticia de nuestra derecha no es capaz de entender la diferencia entre España y Sefarad, y en el caso de la izquierda entre España, Sefarad y Al Ándalus. Y de nada sirve explicarles que nadie se puede nacionalizar saudí sin antes hacerse musulmán; del mismo modo que en Israel nadie obtiene esa nacionalidad si no es judío (por eso en Israel han separado ciudadanía y nacionalidad)

      Luteranismo, judaísmo, catolocismo y ….. César Vidal.

      Rebatiendo a César Vidal (lo de este tío no tiene nombre: cita mal y continuamente, sus libros de historia son de vergüenza ajena. No hablemos de su capacidad para la insidia, y ahí está lo que hizo contra Pío Moa y luego contra Jiménez Losantos, metiendo todo tipo de infundios. Como ya tiene la fe y es Papa de sí mismo no necesita probar su bondad, que se da por consabida).

      Sánchez Albornoz, Salvador de Madariaga, Caro Baroja, Philip W. Powell.

      El tándem luteranismo-judaísmo frente al catolicismo y frente a España:

      Citas sociopolíticas: Judíos contra España | qbitácora

      http://qbitacora.wordpress.com/2007/09/30/el-historico-enemigo-de-espana/

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  33. ¡¡Que bueno lo que han puesto en la Burbuja!!

    PPodemoSOE

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  34. Pues no he aguantado entero a Vidal. Es un distorsionador y un manipulador de cuidado con evidentes fines nada cristianos.

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  35. Lo que no podréis negarle nunca a Vidal es su extraordinaria poliglosia, a la que dediqué este soneto:

    Él sabe groenlandés, copto e hitita,
    servocroata, chino y tailandés,
    e incluso, por fardar, habla al revés
    el árabe, el hebreo y el escita.

    Con una rapidez que nadie imita
    tradujo íntegramente al finlandés
    las obras de un poeta cingalés
    y un evangelio apócrifo edomita.

    Domina diez dialectos alemanes
    y el idioma de los orangutanes,
    puede también Vidal (modesto y gordo)

    charlar en su lenguaje con un sordo,
    mas me temo que nadie le ha enseñado
    a al menos un minuto estar callado.

    Oswald.

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  36. Ha muerto Di Stefano. Descanse en paz.

    Oswald.

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    1. Descanse en paz.

      Joder, es que tenía un año cuando Capablanca perdió el título en Buenos Aires, ciudad natal de don Alfredo. Qué fuerte.

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    2. Era de la quinta de mi madre.

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    3. Todos los que he conocido que le vieron jugar dicen que fue el mejor de todos.

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    4. Sí, al parecer fue un jugador de una calidad increíble. Retirarse en el Madrid como delantero centro a los 38 años está en manos de muy poquitos. Debió de ser una máquina.

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  37. Gana Alemania a Brasil 0-5 en el minuto treinta, joooder.

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    1. Ya, ya...Al final lo he puesto.

      Que se jodan los brasileños.

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  38. Para Pedro dejo esta entrevista de dos horas de Julio Carlos González por si no la conoce. Voy a ver si consigo el libro. Es muy importante conocer lo que se nos oculta.

    http://hispanoamericaunida.com/2013/06/30/la-involucion-hispanoamericana/

    Un saludo a todos.

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    1. Sí, hombre, lo colgué en la B. y creo que aqui también hace unos meses. Esto lo envié hace unas horas por correo-e

      SE DIFUNDE LA HISTORIA VERDADERA

      Poquito a poco avanzamos. Todavía queda una inmensidad. Peor lo tenía Cortés.

      Ahora los norteamericanos descubren el Mediterráneo cuando dicen que Pizarro no conquistó el imperio incaico, el Tahuantisuyo, sino que fueron los propios indígenas que se revelaron contra los incas los que ayudaron a Pizarro, que sólo disponía de 200 hombres. Lo mismo que Cortés en México, que sólo tenía 700. A buenas horas. No sé por qué se ponen tantas medalas cuando incluso en el documental sale una historiadora contando lo que ella publicó hace décadas, y de cómo Pizarro se casó con la hija de una cacique indígena, (muchos oficiales se casaron con indígenas de clase alta, no sin que antes se bautizaran, y lo mismo hizo Cortés, y ahí está La Conquista de la Nueva España, de Bernal Díaz del Castillo, que era soldado de Cortés). Pizarro recibió el apoyo de un ejército enviado por su suegra cuando estaban prácticamente derrotados en la recién fundada Lima. (Todo parece casi calcado de lo de Cortés en México durante La noche triste, cuando escaparon de Tenochitlán de puro milagro, no sin antes perder la mitad de los soldados).

      El documental, a pesar de ser en el Canal Historia, está bien. Si leen los comentarios verán que hace daño entre la gente previamente dañada por la Leyenda Negra
      Lo tienen a la derecha, dividido en seis partes, que se ven mejor que en éste, que encima le falta la parte 6

      https://www.youtube.com/watch?v=0JoxgwyZ7ss

      ▶ Conquista del Imperio Inca La Verdadera Historia Parte 6 de 6 - YouTube

      https://www.youtube.com/watch?v=WnSbtm5rOJU

      Cuando el Paraguay era un país autárquico y próspero que se industrializaba.

      Según explica el historiador seguían en esto a Marx, cuando decía que la industrialización iba ligada al proteccionismo. Si lo sabremos en España. Y cuando nos empezaron a inflar de aranceles para vender en Europa y ya era imposible colocar productos, Carrero Blanco tenía muy avanzadas las negociaciones con países del Este. Ernesto Milá lo comentaba hace poco. De hecho en España, a finales de los sesenta y primeros setenta, se vendieron muchas cosechadoras y tractores soviéticos. Fue entrar en la UE y desaparecer nuestra industria. Y encima, según nuestros liberales, presumiendo de ser un país de economía moderna, basada en el sector servicios. Así nos va. Y además endeudados para dos o tres generaciones gracias al patriota de Aznar y al que le siguió, el de la tierra es del viento.

      El resultado es que entre Brasil, Uruguay y Argentina, instigados, cómo no por lo británicos, que necesitaban que Paraguay, como China, se 'abriera' al libre mercado (al libre mercado británico), llevaron a cabo uno de los mayores genocidios que se conozcan:

      "El Brasil sufrió 168.000 bajas y un gasto de 56.000.000 de libras esterlinas. La Argentina tuvo 25.000 muertos y un gasto de 9 millones de libras esterlinas. El Uruguay padeció de 3.000 mil muertos y experimentó una deuda de 248.000 libras esterlinas. Pero Paraguay fue la gran víctima. Antes del inicio de la guerra su población era de 1.300.000 personas. Al final del conflicto, sólo sobrevivían unas 200.000 personas. De éstas, únicamente 28.000 eran hombres; la mayoría de las cuales eran niños, ancianos y extranjeros. Del poderoso ejército paraguayo de 100.000 soldados, en los últimos días sólo quedaban cuatrocientos."


      ▶ Guerra del Paraguay, Genocidio Latinoamericano, Filosofía aquí y ahora - YouTube

      https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=k69r0PX9YoY


      Éste ya lo pasé, lo habían quitado, descárguenlo porque los borran por reclamación de derechos de copyright (A la derecha tienen la segunda parte)

      ▶ La verdad que cambia la historia de la conquista española 01 - YouTube

      Hegemon: descárgalo que ya lo vi desaparecer varias veces.

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  39. Domingo Faustino Sarmiento justificaría luego con frialdad al finalizar la Guerra: “Si hemos vencido fue porque hasta a los niños paraguayos hemos matado”

    http://losniniosdejapon.blogspot.com.es/2013/08/dia-del-nino-en-paraguay-por-william.html

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  40. Es recomendable el libro de Salvador de Madariaga "Auge y Caida del Imperio español en América". Compré una edición antigua y gracias a él descubro cosas muy reveladoras; cosas que son impensables que ocurran o hayan ocurrido en otros imperios, por lo positivas y humanistas. El pobre Salvador confiesa que no tuvo más remedio que admitir que los británicos, con los que vivía, mentían más que bellacos.

    Intento adquirir el libro de Julio Carlos González.

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  41. Me llaman al móvil a eso de la una mientras estoy intentando dormir y al ver que es un número fijo normal digo "voy a cogerlo, por si acaso" y me empieza a hablar una tía sobre una nueva tarjeta de crédito gratis de mi banco para mi, y tras hablar ella sola un minuto y yo "eh, vale, ajá" sin poderla cortarla me dice "la llamada se queda grabada, ¿aceptas todo lo que he dicho, verdad?" y yo "no, mira, no me interesa, déjalo" y me dice "pero vamos a ver Sergio, bla bla bla", y le digo que no, y ... ¡me vuelve a insistir con el "pero vamos a ver Sergio"!. ¿Pero vamos a ver?, ¿pero vamos a ver? ¿a quien le interesa la tarjetita, a ella o a mi? ¿pero qué mierda es ésta?, he pensado, porque he intentado ser lo más amable que he podido sabiendo que estaba medio dormido, y después de negarme la tía ha colgado como si estuviese perdiendo la oportunidad de mi vida. Joder, me ponen de mala leche estas llamadas, entre los del banco, los del teléfono, los de la oferta de su puta madre... es que no respetan nada, y eso que hacía mucho que no lo cogía. Y encima con exigencias y pretendiendo que acepte por teléfono y con grabación no sé qué pollas, me cago en sus madres, putos mafiosos. Vaya trabajos que hay, de vendedores de mierda, puro humo, eso es lo que hay, todo timo.

    Pero qué hijos de puta.

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    1. Pasa, pasa de esa gente en cuanto se identifique, si es que caes en la trampa de coger un teléfono desconocido.

      Adiós y colgar, sin esperar respuesta.

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  42. El entrenador de Argentina parece un suplente de los Del Río.

    A ver si les meten catorce.

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    1. ¡Jajajaja!
      Yo también iba con Holanda. Me quedé dormido al final de la prórroga y me perdí los penaltis.

      Oswald.

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  43. Qué partido más coñazo, como por otra parte son siempre las rondas finales de los mundiales.

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  44. Brasil se merecería un correctivo. Quizá no tan humillante, pero, en fin, a ver si así aprenden a ser humildes.

    Y también me alegro de que los argentinos ganarán a los holandeses, aunque sólo fuera por la forma en que nos eliminaron. Bien es verdad que nos eliminamos nosotros solos con nuestro modo de "no-jugar".

    Y en la final, que gane Argentina, aunque probablemente merezcan ganar los teutones.

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    1. No, no rectifiques: se merecía un correctivo y se merecería otro.

      Oswald.

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    2. -¡Paso ao hexacampeao do mondo!
      -¡¡¡¡katakroken!!!

      ¡¡¡jajajajajaja!!!

      Oswald

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  45. Sobre las llamadas comerciales:

    http://www.lavozdegalicia.es/noticia/espana/2014/02/19/nueva-ley-consumo-prohibe-llamadas-comerciales-fin-semana-festivos/00031392832275668544693.htm

    Oswald.

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  46. Pues es del 19 de febrero ese artículo, ¿habrá entrado en vigor? La tía de ayer no hizo nada de lo que dice el artículo. Me dio por cogerlo al ver que era un número fijo normal, porque de ser extraño no lo cojo.

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    1. Sí, entró en vigor hace muy poco, menos de un mes.

      Oswald.

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  47. Lapsus: Más de 50.000 ovejas subirán este verano a los puertos pirenaicos

    El lobby burocráta docente papanatoide cosmopolita: En Europa se están debatiendo los futuros Fondos de Desarrollo Regional y quieren ser oídos. El grupo de Traumancia acaba de constituirse sin la voz de un pastor. Le exigían hablar inglés, un curriculum que no piden a los candidatos a eurodiputados.

    http://www.diariodeleon.es/noticias/afondo/gesta-trashumantes_899321.html

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  48. Sólo son conspiranoias, cosas de la mafia de Putin. Yo y mi Esperanza y mi Federico no creemos esas explicaciones tan absurdas, por más que lleven años contándolas:

    Todas las fuerzas afiliadas a Al Qaeda, incluido el Estado Islámico, trabajan para la CIA, según afirmó un ex alto dirigente de Al Qaeda, el jeque Nabil Naím.

    Texto completo en: http://actualidad.rt.com/actualidad/view/133794-eiil-grupos-qaeda-eeuu-cia

    Yo lo que quiero es que me bajen los impuestos, porque creo en el individuo, no en el Estado. Y mi primo, que no es liberal, también cree en los Estados Unidos, lo mismo que hace Pío Moa, porque a Irak fuimos a crear un polo de democracia. Lo del petróleo, crisis financiera y demás son conspiranoias, cosas de rojos y de gente enferma, perturbada.

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  49. Jiménez Losantos quiere empuñar las armas (I)

    Este hombre ha enloquecido. Y es que tanto engañarse a sí mismo con el liberalismo y la autoría del 11-m que al final se ha visto obligado a buscar un culpable que le sea útil. Es lo mismo que otros han hecho con Trashorras y Zougam, sólo que a estos canallas liberales no les importaría meter a España en una guerra civil.

    El liberalismo empezó siendo un mito, porque jamás existió una economía sin que el Estado fuera su base, como no existió nunca la economía marxista, que sí estatista. Ambos, liberalismo y marxismo, persiguen mitos, porque ambos, aparentemente tienen al Estado por enemigo, cuando resulta que para los liberales es imprescindible, sobre todo sus leyes expoliadoras y explotadoras y, cómo no, sus ejércitos (“nuestra economía [la de EEUU] se sustenta en el dólar y el dólar en nuestros ejércitos”, dijo Krugman hace poco); y para el marxismo el Estado aun resulta más imprescindible, a pesar de que Marx dijera que el fin último del comunismo era disolver ese Estado. Lenin vio que la realidad era muy otra, y no digamos Stalin. Cito de memoria a Lenin cuando desafiaba a sus camaradas: “que alguien me diga en qué página de toda la obra de Marx existe un capítulo dedicado al funcionamiento de la economía socialista”.

    La economía socialista, totalmente estatalizada y con todos los precios intervenidos, se acabó en 1991, y el liberalismo está acabando en un robo basado en un fraude monetario y financiero a media humanidad.

    La autoría del 11-m, según estos nobles liberales fue cosa de “las cloacas”, o sea ¿Carlos Jesús y las naves de Raticulín? No. ¿Entonces quiénes son las cloacas? No lo dicen, pero no callan con las insidias, señalando una y otra vez que la autoría fue cosa de las izquierdas españolas y los separatistas.

    No voy a calificar, pero esto ya es algo peor que enajenación mental transitoria, es pura mala fe. Atended a esa última frase en negrita:

    Sólo es cuestión de meses saber si los españoles estamos dispuestos a resistir o a claudicar. De momento, nos estamos rindiendo sin llegar a luchar. Ojalá Madrid cambie el signo de esta guerra que los enemigos de España están ganado sin pegar un solo tiro. O sea, desde que tras el 11M dijeron que dejaban de hacerlo.


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  50. (y II)

    Algunos prefieren matar izquierdistas y empezar una guerra civil que reconocer la verdad del 11-m. A esa locura y traición ha llegado la derecha. Y se supone que una vez iniciada habrá que mendigarles favores a los mismos que hicieron el 11-m. Por algo la prensa anglosajona festejó el éxito de Podemos, nada que ver con el triunfo del Frente Nacional en Francia, que ese sí tiene un discurso de soberanía y patriotismo.

    Y sin duda que es preferible la independencia del País Vasco que mantener a Oyarzábales y Basagoitis a cuenta de los impuestos del resto de los españoles, que como dicen algunos no es que tengan fueros sino forrémonos, porque para eso, para defender los forrémonos, las víctimas del terrorismo y sus asesinos etarras sí que van de la mano, cosa que no le importa ni a Federico ni a nadie en toda la derecha. O bien entregar dinero a Cataluña (el año pasado 12.000 millones extra y este año probablemente llegará a 15.000) a cuenta de los supuestos 16.000 millones que les robamos cada año, y que ya se encargó Borrell (Borrell, sí, no el PP) de demostrar que ese déficit es pura invención.

    En la derecha se animan unos a otros diciendo que hay que emprender el debate de las ideas, pero tan sólo son capaces de articular un discurso contra Podemos apelando a la guerra civil y sacando el pañuelito a la vista de todos y a todas horas para secar las lágrimas imaginarias de las víctimas del terrorismo, tal y como hacen la “anglomaníaca” Aguirre y su Eduardo Inda. He ahí el más asqueroso populismo frente a Podemos, y con la disculpa de proteger a las víctimas, como si fuera Pablo Iglesias y no el PP quien está excarcelando etarras por orden de Bruselas, que a su vez obedece a la OTAN, que a su vez, junto con Francia, amparó a ETA durante cuarenta años y cubrió con unas maniobras la masacre del 11-m y la versión oficial. Es más cómodo culpar al más débil, y sobre todo cuando el más fuerte, el más peligroso, es de los míos. Incluso, sospecho ya, les paga un buen sueldo.

    http://www.libertaddigital.com/opinion/federico-jimenez-losantos/la-batalla-de-madrid-72853/

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  51. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  52. Pedro, hoy en el programa de Luis del Pino, H. Tertsch ha criticado a Pablemos por colaborar con una televisión de un régimen, el iraní, que afirma que el sionismo difunde la homosexualidad.

    Debe de ser que esto no lo dijo Biden sino un imitador suyo:

    http://www.religionenlibertad.com/articulo.asp?idarticulo=29412

    Oswald.

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  53. Pedro, ¿por qué no pones tu comentario bajo el artículo de FJL?

    Oswald.

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    1. Porque hay que estar dado de alta en Facebook

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  54. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  55. En el fútbol voy con Argentina, aunque sea por una vez...

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  56. Losantos debe tener un bonito esqueleto en el armario; sino, no se explica.

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  57. Acabo de leer lo de Losantos y siento verdadero asco. Parece sacado de Rebelion.org pero en el sentido contrario, menudo subnormal el tío.

    Los de la derecha ya hace tiempo que me vienen dando asco y ya han llegado a un punto, que no me dan menos que los de la izquierda. No hacen más que el ridículo con el rollo asustaviejas guerracivilista. Éstos, los de que "viene el lobo" cuando a cambio no hacen más que anglosajonizarnos en todos los sentidos y lo ven como lo más normal de la vida. Panda de gilipollas economicistas de mierda.
    Luego mucha banderita, mucho antiaborto... esa es otra, ahora con la mierda aznariana del VOX. Qué cinismo. Y eso que no ves los tochazos de Lead imprimidos en faes o el think tank de turno.

    De la misma manera que la izquierda es un engaño constante para el trabajador y el pobre, los de la derecha lo son para el rollo de las víctimas del terrorismo, y todo lo que dicen defender. Las izquierdas y derechas no se enfrentan, se complementan, pero claro, estos mierdas viven de eso.

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    1. ¿Lead publica en FAES? Debe de tener pasta; es accionista de LD.

      Y si publica ahí seguro que sus artículos son de los mejores. Lead sería un buen columnista de LD. Para los suyos, claro. Porque hay que ver cada cosa que válgame Dios. Entre Mario Noya y Bardají es que ni el más sionista y anglómano los igualaría.

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  58. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  59. Sergio, yo me imagino a Lead escribiendo sus mensajes sentado entre dos espejos enfrentados en los cuales su imagen, como su discurso, se repite hasta el infinito.

    Oswald.

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  60. Sí Luis, una vez le dije a Lead que no escribe para mostrar algo o debatir o lo que sea, sino para autoconvencerse, con su dosis diaría de propaganda.

    Por cierto, ganó Alemania, creo que han sido los mejores del mundial. Felicitaciones a los germanien.

    Me he puesto a García Serrano, a ver.

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  61. Lástima lo de Argentina. Creó más ocasiones de gol. Un buen partido para ser una final, que suelen ser aburridas. Una pena.

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  62. No, no, Pedro, no digo que Lead escriba en faes jaja pero digo que sus tochazos podrían salir de ahí, aunque tampoco me extrañaría que estuviese involucrado. O en el Juan de Mariana, en LD, en mises.org ... joer, es que no sale de ahí encima con su estilo propagandista repetitivo. Luego hablan de los nazis o los comunistas.

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  63. Messi balón de oro del mundial. Cría fama y échate a dormir. Acabarán dándole el premio al que mejor duerme. Y eso que hoy no estuvo mal.

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  64. Sí, es verdad que ha sido una final muy entretenida. El gol, un golazo.
    Lo del premio a Messi lo veo justo; ha hecho un gran mundial: no ha vomitado.

    Ahora me pondré yo en la cama a EGS, Sergio, a ver si tengo suerte y hoy sí pillo a Enrique si llama.

    Oswald.

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  65. Fragmentaron Yugoslavia en nombre del derecho de autodeterminación, y animándolo con múltiples baños de sangre, incluso bombardeando con grafito radiactivo. "Vamos a acabar con Milósevic", dijo nuestro patriota, el que tras el 11-m está en nómina de Murdoch, es decir, de los autores del 11-m. Pero esa autodeterminación la prohíben con Texas.

    http://www.burbuja.info/inmobiliaria/politica/384925-estados-unidos-rechaza-secesion-de-texas-constitucion-no-establece-derecho-a-marcharse.html

    A Ucrania del Este también le prohíben ejercer ese supuesto derecho. Pero a Cataluña no. "Es un problema interno español", dicho por el presidente del país de las maravillas, nuestro fiel amigo y aliado, según entienden nuestros anglómanos liberales, porque según ellos los intereses de EEUU y los de España son los mismos.

    Quién hara las felaciones mejor ¿los separatistas o nuestra derecha patriota? Creo que habrá que esperar a que en el Imperio el poder fáctico programe el voto electrónico a favor de los republicanos, porque Obama es socialista y el culpable del desastre económico. Además un traidor, porque no aplasta a los sirios ni a los iraníes. De todos modos se abren apuestas. ¿Cuál será la mejor becaria para EEUU? De momento el partido lo va ganando otro: Cataluña 1 Patriotas liberales 0:

    http://s.libertaddigital.com/fotos/noticias/375/225/anc-obama-badalona.jpg

    http://www.libertaddigital.com/espana/politica/2014-07-13/la-anc-en-horas-bajas-solo-300-personas-en-la-pancarta-de-obama-1276523696/

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  66. En Cataluña fijo que le dan el mérito a Pep de la victoria alemana, que había bastantes jugadores del Bayern y sólo uno del Madrit. Habría que recordarles entonces el 5-0 de la eliminatoria. Claro, que si gana Argentina hubiese sido gracias a Mr. Batidos.

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  67. De un artículo de Pío Moa:

    "(Me dice un militar que algunas chicas enroladas en la Armada, cuando van a misiones que pueden durar meses, practican la prostitución como una forma de redondear el sueldo. Todo son facilidades, con tantos chicos alrededor aislados en el mar. También me comentó que los oficiales, cuando tienen que hablar con mujeres de la tripulación, lo hacen siempre en presencia de testigos, para evitar eventuales acusaciones de abusos sexuales. Es sabido que la gran mayoría de las acusaciones por malos tratos y abusos sexuales son falsas. De estas cosas "no se habla". Es sorprendente la cantidad de cosas de las que "no se habla", en esta democracia tan echada a perder.)

    http://www.gaceta.es/pio-moa/delicia-ingles-prostitucion-salud-social-iii-24062014-2224

    Me imagino a unos soldados en una misión en Afganistán o un sitio así diciendo a los adversarios "si os rendís, os dejamos que os folleís a la soldado Prieto", y cuando llegan a casa "la soldado Prieto no lo ha conseguido... cayó con honor."

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  68. Permitidle a este poeta un ensayo prosaico:

    CREPÚSCULO

    Fue aquel verano en que creí percibir las primeras señales de marchitez en tu belleza reposada y tímida y por ello te amé más sosegadamente, más espiritualmente, más tristemente, anticipando el amor de los viejos. La multitud alada y graznadora constelaba a contraluz, con sus manchas negras y suavemente oscilantes, la rojez crepuscular. La redondez solar bruñía la inmensa lámina del piélago con los destellos de la postrera hora diurna, mientras se sumergía lentamente en el lado opuesto del orbe con la majestuosidad de un rey antiguo. Cerca de nosotros, un pescador anciano de nevadas barbas patriarcales, con el chapoteo de sus remos y la melancólica cancioncilla inarticulada que su voz profunda dejaba caer entre dientes, marcaba un ritmo hipnótico sobre el bajo continuo del onduloso rumor marino. La brisa salinosa nos aspergía con lás lágrimas del éxtasis del glorioso ocaso y agitó algunas hebras de tu melena, que rozaron cosquilleantes mi mejilla como deben de acariciar los incórporeos rostros de las ánimas bienaventuradas las plumas de los ángeles. Tomé tu zurda con mi diestra, y a mi leve presión respondió la tuya, justo antes de que el último estertor de la agonía del padre astral incendiara nuestras máscaras.

    Perdí hasta la conciencia de lo efímero. El estupor místico me embargó. Ni llorar pude.

    El mundo era perfecto. El mundo era el otro mundo.

    Entonces, pausadamente, giraste tu cuello, me miraste con mirada indefinida que, atravesándome, miró a la infinitud, y con el tono enigmático y profético en que se expresa lo sublime y solemne, con el murmullo con que la sibila debía de musitar su salmodia inconexa en la penumbra cavernaria, me partiste el alma con tu hachazo frío, fulgurante, inmisericorde, ominoso, diabólico:

    "Esta noche te toca a ti bajar la basura".

    Nuca te he odiado tanto, amor mío.

    *****

    Oswald.

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    1. Jodío. Lo recargaste a fondo para que el final contrastara aun más. Cuando lo estaba leyendo iba pensando "qué lástima que lo haya exagerado tanto, de diez adjetivos le sobran ocho o nueve".

      Hay un buen poema en prosa en ese relato. La entrada es muy buena, salvo la "marchitez". Si hubiese sido algo así como el aviso de que tu belleza siempre reposada y tímida también declinaba, hubiese estado mejor, pero marchitez no me gustó. El resto de la frase es redondo: Fue aquel verano en que creí percibir las primeras señales de marchitez en tu belleza reposada y tímida y por ello te amé más sosegadamente, más espiritualmente, más tristemente, anticipando el amor de los viejos. No es verdad del todo, porque los viejos suelen ser muy rijosos, pero bueno, hablamos de amor no de lujuria. No así lo que sigue, que es tremendo, salvo que al final encaja todo: La multitud alada y graznadora [o sea, con una reunión de curas en sotana y volando] constelaba a contraluz, con sus manchas negras y suavemente oscilantes, la rojez crepuscular Y el sol rojo de ira, claro.

      Hay mucha maldad cuando lees algo que no está bien. Ensañamiento incluso. Tampoco me gusta eso.

      Aquí lo podéis ver. Son tan pelmazos quienes se burlan (sobre todo los de las risitas) como Zafón y el otro, que ahora no me acuerdo de su nombre:

      http://seleucidproject.wordpress.com/2013/01/28/que-es-mala-y-por-que/

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    2. Me doy cuenta de que "marchitez" suena raro, por no decir ridículo, pero por eso lo pongo, porque me gusta recargar, com tú dices. Que conste que "marchitez" está en el diccionario, no así "salinoso".

      "No es verdad del todo, porque los viejos suelen ser muy rijosos", je je, tú sí que eres un jodío. Yo creo que ya poca gente usa la palabra "rijoso", y es bonita. Nietzsche hace decir a Zaratustra: "no me gustan las ciudades porque están llenas de rijosos", o al menos así se ha traducido.

      He abusado de la adjetivación, es cierto, pero ahí me acojo a la autoridad y tradición azorinianas.

      "La multitud alada y graznadora [o sea, con una reunión de curas en sotana y volando]", ¡jajaja!

      Oswald.

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  69. En la última frase es "Nunca", claro, no "Nuca".

    Oswald.

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  70. Ahora caigo en que "perdí la conciencia de lo efímero" no es lo que quiero decir. Sería: "perdí hasta la conciencia de que todo es efímero", pero suena peor. El problema es que "efímero" no tiene sustantivo y no puedo decir: "perdía hasta la conciencia de la efimeriedad".

    Oswald.

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    1. A veces la perfección gramatical le resta frescura. A veces, no; con frecuencia. De ahí que los académicos sean tolerantes con los escritores. La frase está perfecta así: Perdí hasta la conciencia de lo efímero. El estupor místico me embargó. Ni llorar pude.

      Aunque a mí me gusta eludir los términos o expresiones que sean muy evidentes. "Estupor místico" no da pie a que el lector lo deduzca por sí mismo. Por eso incluso quedaría bien si no se pusiera: "Perdí hasta la conciencia de lo efímero. Ni llorar pude." O bien: "Perdí hasta la conciencia de lo efímero y un asombro revelado me embargó. Ni llorar pude." No sé si asombro revelado está bien. Lo que quiero decir es que 'estupor místico' es demasiado, no deja ningún margen, por eso es mejor dejar que el lector lo intuya o deduzca.

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    2. Otra opción: "Perdí hasta la conciencia de la transitoriedad. Embargado de estupor, ni llorar pude."

      Tienen que ser angustiosas para los escritores las dudas en cuanto a qué quitar y qué poner finalmente. Bueno, eso a los que les preocupa hacerlo bien; supongo que a la mayoría le toca las bolas.

      Oswald.

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    3. Dímelo a mi cuando ya no puedo trasegar más: es que te vuelves loco.

      Los peligros de la estupidez y la inmediatez internetiana.

      Muy bueno lo tuyo, hermano. Y lo de Pedro.

      Alucino con vosotros.

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  72. Como yo escribo a tirones, ahí va otra.

    UNA MUERTE

    El hombre, aún joven y ya maduro, agoniza en su lecho. Su mujer, de la que nunca estuvo enamorado pero a la que siempre ha amado tiernamente, le acompaña entre angustiada y ya resignada a lo inevitable. Duerme en la butaca de un rincón la suegra maternal, agotada por las largas atenciones dispensadas pacientemente al yerno durante días en su última enfermedad. Ha conseguido dormir al hijo menor -bebé aún- y acostar al mayor -aterrado frente el pavoroso espectáculo del padre moribundo y atisbando entre sus infantiles lágrimas el imponente misterio de la muerte- su tía, hermana de la inminente viuda -¡esas tías solteras de antes, más madres a veces que las mismas madres!- El doctor, que completa el reparto de la escena de la luctuosa alcoba y pone en ella el contrapunto cómico que exigen los cánones clásicos, mueve doctoralmente su ignorante cabeza a riesgo de que sus lentes, montados ya sobre la goteante punta de las napias, se arrojen al vacío, y satisfecho de sí mismo -¡no en vano va a sumar un trofeo más a su glorioso palmarés!- expone ante la joven su nutrido muestrario de sentenciosas variaciones sobre el mismo tema de la conformidad con el destino...¡y en verdad que sentencia duramente este galeno! Los amigos abandonaron la casa unas horas antes, cabizbajos y afligidos, recitándose con la mirada unos a otros el "lasciate ogni speranza" y sin osar burlarse del dolor de la esposa con vacías palabras de ánimo.

    Manchas de vómito orlan el ropón que cubre el cuerpo morbosamente hinchado...¡que tenga que alzar lo etéreo su vuelo sin retorno en medio de tales u otras podredumbres materiales!

    El hombre, que una hora antes, aún casi del todo consciente, pensaba en sus pequeñuelos, en la compañera de sus últimos diez años y en la obra sin terminar, reza ahora con el alma entre las brumas del último tránsito: "¡qué importa ya nada!...Padre, en tus manos encomiendo mi espíritu".
    Sobre un mueble, cubre una cabeza sin rostro una peluca, hoy, además de como siempre un poco ridícula, lúgubre. También a ella le ha llegado su hora, pues ¡¿quién se pondrá la peluca de un muerto?! Cederá su turno a la mortaja: manto negro con capucha, como ordena el rito de uno de los dos credos que profesa el ya casi difunto.

    Fuera, el viento bramador de la madrugada del también agonizante otoño azota la ventana con el látigo de la nevisca. La naturaleza gime desconsolada.

    No sólo va enviudar una mujer, también la Musa.

    El hombre expira.

    Hay en el mundo ahora un lucro cesante de sabia ligereza, de antídoto contra el absurdo y la estupidez, de aire puro y luz solar.

    Mozart ha muerto.

    **********

    Oswald.

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    1. La madre que me parió...

      Voy a colgarlo en el concurso del Ático.

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    2. Muchas gracias, Kufisto.

      Casi mejor que no lo pongas en Burbuja, si me haces el favor. No se ha hecho la miel para la boca de Burbuja. Ahí hay que ir de duro.

      Oswald.

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    3. Ya está puesto. Tranquilo que está cerrao. He hecho bronce. Si quieres, lo quito. Pero es tan bueno y estoy tan a gustito...

      Dime una palabra y lo borro.

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  73. He colgado algunos comentarios en Heterodoxias

    http://www.heterodoxias.es/?p=2066

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  74. Luis. Muy bueno ése de Mozart. Pero como eres de verbo fácil tiendes al barroquismo. Permíteme aconsejarte, como lector, que pulas más. Como los escultores más que como los pintores, porque se trata de quitar. La idea y el desarrollo te salen en un pis-pas, o sea, que inspiración te sobra.

    'Nevisca', por ejemplo, es correcto, pero rebuscado. Casi nadie la ha escuchado. 'Mueve doctoralmente' también resulta excesivo. Valdría para rimar, muy forzado pero valdría, pero no para prosa. Piensa siempre si la palabra que vas a poner se usa habitualmente. Si es muy rebuscada, entonces deséchala. 'Galeno' es un arcaísmo.

    Pero me ha gustado mucho. Ha sido una sorpresa. Esperaba un chiste, como en el anterior.

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    1. El barroquismo y el arcaísmo son superiores a mis fuerzas, no los puedo evitar. Es mi estilo, y con su estilo tiene que morir uno.

      Muchas gracias.

      Hasta mañana.
      Oswald.

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  75. Pedro, desde luego que lo que pones de Pablo Iglesias donde Losada es de lo más potable que tiene, el tema de la soberanía económica, la revisión de la deuda, o que les dé leña a los desahucios (los derechistas jamás hablan sobre estos temas sociales porque ellos son individualistas y claro, no es problema suyo)... pero el resto, que yo sepa, es como coger lo del PPSOEIU y elevarlo a la décima potencia. El hecho de que haya sido tan publicitado... mosqueante. En lo de la ETA, pues es verdad, es que vaya caraduras (sobre todo los derechistas) con el rollo de las víctimas mientras mienten como cabrones. Yo ya ni abro La Razón, es repugnante.

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  76. Oye, Kufisto, ¿dónde has puesto en Burbuja lo mío de Mozart?

    Un saludo.
    Oswald.

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    1. En el hilo del concurso ya finalizado. Lo quité enseguida por lo que me dijiste.

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  77. Pedro, es acojonante cómo te ignoran en las Heterodoxias esas.

    Oswald.

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  78. Mucho mejor así. Mira,ahora mismo he hecho un comentario a propósito de lo dicho por otro, pero no lo suelo hacer.

    Nada más llegar me faltaron, les menté a la madre a un par de ellos y a la señora que firma Mercedes le puse de nombre Sor Citroen, acompañado de un vídeo de Gracita Morales. Se acabaron las bromas. Entre ellos me ningunean, pero no digo nada. Mejor así. Cuelgo lo que me gusta y en paz.

    Es el problema de tantos blogs, todos, incluido éste, que un grupito se hace incondicional e impide la entrada de nuevos participantes. Aunque aquí nunca hemos sido hostiles con los nuevos.

    En H. son todos liberales, o casi todos. Sólo hay uno, Creador, que hace el papel de Mescalero en el de Moa.

    Son todos de mucha pereza mental. Les gusta comentar chascarrillos y poco más. El único Sintxapela, que está medio loco.

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    1. "...que está medio loco"

      JAJAJA...

      Pásanos algún material suyo, coño.

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    2. No dice gran cosa, salvo insultarlos. Viene de muy atrás. No falla hilo. Si miras en cualquiera y buscas su nombre verás lo que les dice. No tiene mucha chispa, simplemente se caga en sus padres y ya.

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  79. "les menté a la madre a un par de ellos y a la señora que firma Mercedes le puse de nombre Sor Citroen, acompañado de un vídeo de Gracita Morales."...¡jajajaja!

    Voy a ver si os pongo algo esta noche.

    Oswald.

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    1. Aquí tenéis lo de Sor Citroen. Viene del hilo anterior, que me faltaron. Es que Mercedes es muy catolicona. Veréis también a Sintxapela. Comenta cosas, siempre provocando.

      http://www.heterodoxias.es/?p=2030

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  80. Joder con el calor que ya ha venido para quedarse, qué bajón me da, estoy como si me hubiese pasado un camión por encima.

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  81. Dicen que el domingo baja diez grados.

    Oswald.

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  82. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  83. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  84. Me perdonaréis si me ha quedado muy cursi.

    EL RÍO (CUENTO CURSI)

    Antes de la llegada de aquel hombre a la aldehuela abandonada, junto a ella transcurría el blando monólogo del ensimismado riachuelo, tan mansamente como el tiempo, tanto que a veces parecía detenerse y que dormían las aguas un sueño sin sueños. No sé qué amarguras y sinsabores arrastraron al ermitaño a la umbría soledad del villorrio. A la vera de la humilde corriente se sentaba todas las tardes y allí se pasaba las horas muertas, llenas de una vida recogida, concentrada y profunda. Remedando a aquellos ingenuos santos medievales que creían pasar una hora escuchando cantar a un pajarillo en la floresta y al volver a la abadía encontraban a unos frailes desconocidos, pues habían corrido cien años, más de una vez se sorprendió sumergido en la oscuridad de la noche cerrada al volver de sus cavilaciones. Mientras permanceía allí, entre los encorvados árboles que reflejaban su augusta quietud en el rumoroso espejo, se abstraía de todo menos de la voz sosegada e incansable del río, que fue lavando y curando las heridas de su alma. Tímido como un adolescente, venciendo las burlonas reticencias de la odiosa razón, una tarde se atrevió a responderle, y comenzó el idilio, por nada ni nadie perturbado. Los insectos, los pájaros, el viento, la naturaleza toda, asistían con su sagrada indiferencia al amoroso coloquio, siempre el mismo y siempre ameno, como diálogo entre enamorados. A veces, sonriendo, el hombre le decía: "tú, río, eres hembra, eres mujer, eres ninfa, y en la antigüedad legendaria yo habría engendrado en ti a un semidiós que, como Orfeo, habría pasmado a las gentes con el suave flujo de su música acuática". Por el estío besaba sus menguados cabellos transparentes en el hueco de su mano y en el invierno le escuchaba con los oídos interiores cuando su murmullo se cuajaba en hielo. En ocasiones le contemplaba deslizarse subido al musgoso puente, mas prefería tumbarse a su lado en el lecho de hierba, rociado con sus gotas. Sus ojos se abismaban en el cristal de su rostro sin ojos y sin rasgos, como el de Dios. Soñaba arrullado por la canción de cuna de su amado que su solidez se licuaba y que, rota toda traba, su individualidad se desleía en su seno.

    Cuando le anunciaron que debía abandonar el pueblo porque pronto se comenzaría a construir la presa que anegaría el valle, se atravesó el cráneo con una escopeta de caza junto a su único amigo, su único amor. Sangre y agua se mezclaron para siempre. Sobre el cadáver, bajo un canto rodado, la nota de rigor, escueta, suplicaba: "Enterradme aquí".

    ***********

    Oswald

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  85. Ostia, qué bueno, titu. ¿Por qué coño no te lo tomas en serio? Con que te salga un cuento bueno de cada diez, publicarías un libro al año. En Amazon es gratis editar. Te ayudo yo a venderlo en la red. Y esto vale también para Kufisto. Mirad esto:

    ¿Eres un "escritor de verdad" o uno "de mentira"?

    http://blancamiosiysumundo.blogspot.com.es/2014/04/eres-un-escritor-de-verdad-o-uno-de.html

    Muchos más comentarios:

    http://blancamiosiysumundo.blogspot.com.es/

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  86. Leyendo el hilo de la Burbuja ese que ha dejado Pedro sobre el separatismo tejano en USA, vaya tela con los anglómanos (por ejemplo Brigham Steavens). Eso me recuerda que hace semanas en otro hilo sobre un grupo de gente que se había enfrentado a la policia en el sur de USA y que iban a caballo y armados por no sé qué leches y me hacía gracia, porque los angloliberales y los "problancos" venían a decir lo mismo, pero con diferentes palabras. Unos venían a decir "son los hombres que construyeron esa nación libre contra el gobierno federal del socialista Obama bla bla" y los otros "son los hombres blancos que construyeron aquella nación desde la nada y que luchan contra la intromisión del gobierno del negro..." jaaaaajaja.

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    1. Pues escucha a estos mierdas, que encima de reconocer que los Estados Unidos desprecian la ayuda que les prestó España para la independencia, y que fue vital, acaban el programa cantando loas a los Estados Unidos, patria de los hombres libres

      https://www.youtube.com/watch?v=BvvmHjxnLic

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  87. Luego por la mañana lo veo Pedro, que ahora estoy con el teléfono. Voy a leer los nuevos textos que ha puesto Luis.

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  88. Los textos de Luis son de finales "cortantes". Cualquiera se despide de él con un "hasta siempre".

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  89. Pues Pedro, el que habla en el vídeo es José Antonio Crespo-Francés, que recuerdo que pusiste en la Burbuja algún hilo en el que ponías un texto suyo, no recuerdo de qué era. Su sección suele ser bastante buena (hace mucho que no lo escucho), pero ya ves, lo de esta gente es la monda. Yo creo que lo de la anglomanía en la derecha ha aumentado muchísimo en los últimos quince años, desde la aznarada con Bush. Antes también lo eran, que para eso trabajan para ellos, pero no sé, no era tan vomitivo, disimulaban más, o a lo mejor es que no me acuerdo bien, que puede ser.

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  90. Joer, no sabía ésto:

    http://www.burbuja.info/inmobiliaria/guarderia/550394-mujeres-de-deberian-de-vestir-persia-5.html#post11958816

    http://www.elmundo.es/suplementos/magazine/2006/331/1138376366.html

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  91. Luis posee el estilo opuesto al de Kufisto. Barroquismo frente al puñetazo en la cara. No sé, ambas formas de tratar la realidad tienen sus virtudes y sus limitaciones. Luis juega siempre con la sorpresa final, recurso estilístico muy utilizado que si se emplea bien suele ser muy efectivo. Kufisto es agudo de otro modo. Su contraste es el contraste típico del hombre físicamente rudo y grandote que esconde una ternura casi infantil. Tras el puño cerrado, una vocación de caricia y una necesidad de ser acariciado. Con menos se ha hecho buena literatura.

    Os animo a los dos a perseverar, por supuesto.

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  92. Sin ningún ánimo de establecer comparaciones odiosas, el cuento del río de Luis me ha recordado un bellísimo poema de Dámaso Alonso sobre un río. También hay sorpresa final:

    A UN RÍO LE LLAMAN CARLOS

    (Charles River, Cambridge, Massachusetts)

    Yo me senté en la orilla;
    quería preguntarte, preguntarme tu secreto;
    convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven;
    y que cada uno nace y muere distinto (lo mismo que a ti te llaman Carlos).

    Quería preguntarte, mi alma quería preguntarte
    por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
    Dímelo, río,
    y dime, di, por qué te llaman Carlos.

    Ah, loco, yo, loco, quería saber qué eras, quién eras
    (genero, especie)
    y qué eran, qué significaban «fluir», «fluido», «fluente»;
    qué instante era tu instante
    cuál de tus mil reflejos, tu ;reflejo absoluto
    yo quería indagar el último recinto de tu vida
    tu unicidad, esa alma de agua única,
    por la que te conocen por Carlos.

    Carlos es una tristeza, muy mansa y gris, que fluye
    entre edificios nobles, a Minerva sagrados
    y entre hangares que anuncios y consignas coronan.
    Y el río fluye y fluye, indiferente.
    A veces, suburbana, verde, una sonrisilla
    de hierba se distiende, pegada a la ribera.
    Yo me he sentado allí, sobre la hierba quemada del invierno para pensar por qué los ríos
    siempre anhelan futuro, como tú lento y gris.
    Y para preguntarte por qué te llaman Carlos.

    Y tu fluías, fluías, sin cesar, indiferente
    y no escuchabas a tu amante extático
    que te miraba preguntándote
    como miramos a nuestra primera enamorada para saber si le fluye un alma por los ojos,
    y si en su sima el mundo será todo luz blanca
    o si acaso su sonreír es sólo eso: una boca amarga que besa.
    Así te preguntaba: como le preguntamos a Dios en la sombra de los quince años,
    entre fiebres oscuras y los días—qué verano— tan lentos.
    Yo quería que me revelaras el secreto de la vida
    y de tu vida, y por qué te llamaban Carlos.

    Yo no sé por qué me he puesto tan triste, contemplando
    el fluir de este río
    Un río es agua, lágrimas: mas no sé quién las llora.
    El río Carlos es una tristeza gris, mas no sé quién la llora.
    Pero sé que la tristeza es gris y fluye.
    Porque sólo fluye en el mundo la tristeza.
    Todo lo que fluye es lágrimas.
    Todo lo que fluye es tristeza, y no sabemos de dónde viene la tristeza.
    Como yo no sé quién te llora, río Carlos,
    como yo no sé por qué eres una tristeza
    ni por qué te llaman Carlos.

    Era bien de mañana cuando yo me he sentado a contemplar el misterio fluyente de este río,
    y he pasado muchas horas preguntándome, preguntándote.
    Preguntando a este río, gris lo mismo que un dios;
    preguntándome, como se le pregunta a un dios triste:
    ¿qué buscan los ríos?, ¿qué es un río?
    Dime, dime qué eres, qué buscas,
    río, y por qué te llaman Carlos.

    Y ahora me fluye dentro una tristeza,
    un río de tristeza gris,
    con lentos puentes grises, como estructuras funerales grises.
    Tengo frío en el alma y en los pies.
    Y el sol se pone.
    Ha debido pasar mucho tiempo.
    Ha debido pasar el tiempo lento, lento, minutos, siglos, eras.
    Ha debido pasar toda la pena del mundo, como un tiempo lentísimo.
    Han debido pasar todas las lágrimas del mundo, como un río indiferente.
    Ha debido pasar mucho tiempo, amigos míos, mucho tiempo
    desde que yo me senté aquí en la orilla, a orillas
    de esta tristeza, de este
    río al que le llamaban Dámaso, digo, Carlos.


    Dunster House, febrero de 1954.

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  93. Gracias, Pedro. Gracias, Doiraje (no conocía el poema de Dámaso Alonso).
    Sí, Sergio, el final tiene que ser cortante, tiene que notarse que es el final.

    Oswald.

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  94. La presidenta del Obilic, un equipo que jugó contra el Atleti en competición europea a finales de los 90:

    http://www.google.es/search?q=presidenta+obilic&source=lnms&tbm=isch&sa=X&ei=1fPGU7fiJaef0QWcp4DADQ&ved=0CAcQ_AUoAQ

    Cuando jugaron en Madrid, Mijatovic que por aquella época jugaba en el Real, fue a "recibirla", no sé hasta qué punto.

    El otro día abrió Clavisto un hilo en la Burbuja sobre las mujeres de los jugadores de la selección alemana, que estaban muy bien. A mi me gustó la de Schurrle, que la llamé la Schurrla, que no era la típica rubia, aunque con dos muy buenas tetas y de cara salía muy guapa. Pero no me suelen gustar las del noroeste de Europa tipo Alemania, Dinamarca, Holanda o Suecia, y menos la típica rubia de foto, que me parecen muy sobrevaloradas (sobre todo las suecas). Yo me quedo con las checas, húngaras, rusas...polacas y también serbias, croatas, italianas, españolas y francesas. Pero esto son gustos, claro.

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    1. La de Schurrle será la Churri, ¿no?

      Oswald.

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    2. Son más bonitas las mujeres de los jugadores del Madrid. Hay que ver cómo ha cambiado todo. Uno, que un jugador de primera gana un dineral, y luego que es enormemente famoso y que cuida su imagen muchísimo. Nada que ver con aquello de que ... como el oso, cuanto más feo más hermoso. Creo que era Di Estéfano el que decía que ya no le gustaba bajar al vestuario porque allí no había más que frascos de colonia. Antes las mujeres de los futbolistas no eran famosas.

      Y la presidenta ésa no es más que una Sabrina. Entiendo que quien se sienta caballo le atraiga. Se ve que a ella le gusta hacer de yegua. Va en gustos. Pero nada que ver con la elegancia, que es una coquetería que apenas se nota. Comparemos con el otro extremo, el de una exagerada sofisticación como era la de Audrey Hepburn: quedaría fuera de lugar en un sitio así.

      A mí es que me gusta la naturalidad con un puntín de sofisticación, de coquetería. Pero un puntín sólo. Esas bellezas futboleras acaban todas, y antes de lo que parece, adictas al bótox. Se empieza por la silicona y se acaba en el bótox.

      Anécdota que no sé si viene a cuento: contaba Ussía que Santiago Bernabéu, un hombre que manejaba millones a diario y nunca se quedó con un duro, incluso en las oficinas había una mesa para coger los diarios y un platillo para dejar el dinero y pillar el cambio y Bernabéu pagaba como todos (en mi pueblo, años sesenta, se hacía así en la cafetería más importante, y nunca faltó una peseta -¡hoy iba a ser!-, salvo durante un tiempo; espiaron y pillaron a un hombre inválido y muy pobre que agarraba cambio de más para pagarse el café). Pues bien, parece ser que Bernabéu era muy tímido, y en una cena con otras familias su mujer, que era así como muy inocentona, le dijo delante de todos: "¿Verdad, Santiago, que tú me quieres mucho?", y él, rojo de vergüenza, le respondió: "Sí, mujer, sí. Pero no me lo recuerdes".

      Hace años, en el primer mandato de Florentino Pérez, se asignó a cuenta del club una partida de dinero para la viuda de Bernabéu, porque Florentino dijo que era un vergüenza para la entidad que la mujer de quien fue el presidente más importante del club viviese en la pobreza. Tenía una pensión de viudedad de las más bajas.

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  95. Sí hombre, es la Schurrla, o la Churla para nosotros.

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  96. PAISAJE

    Pastorea el Sol en el oriente un exiguo rebaño de nubes. La Luna va borrándose en la vastedad azul, donde dos águilas van trazando su entrelazada caligrafía oscura con el cuidado de un escribano meticuloso; diríase que dibujan arcanos jeroglíficos en el tersísimo pergamino del cielo. Debajo, señorean el valle las verdes paredes mullidas de bosque de las montañas. Demora su marcha un río en graciosas curvas femeninas en el fondo, entre juncos. La vega estalla en colores, rezumando mil flores pequeñas y humildes, como el son de las esquilas, venido de no se sabe dónde. Hacen vibrar el aire sobre la corriente miríadas zumbadoras de insectos, festín de los pájaros, alegres e infantiles. De cuando en cuando, retoma su poema eterno y misterioso, sin palabras ni estrofas, el viento, que espera desde la niñez del mundo al traductor que lo vierta a un lenguaje humano, pues sólo ciertos rapsodas, vesánicos y ciegos, creyeron vislumbrar, confuso entre tinieblas, algún significado en escasos fragmentos. A un lado, la línea de los montes se interrumpe, y tenso como el de Ulises y como nuestras almas, hermanos míos, se muestra el arco sutil del horizonte, en la Tierra transunto de Dios, por lo inasible y anhelado.

    En una ladera, invisible entre árboles, lo contempla todo quien le da al paisaje su ser de paisaje, su unidad, sentido y forma, su conciencia y su espíritu: nada menos que un hombre.

    Cuando cierre la gélida mano del tiempo los ojos de carne del último hombre humano, y como tal, divino, ¿morirán los paisajes o la mundana urdimbre mantendrán ordenada, mirándola, otros ojos en que brille una llama aún más viva?

    *************

    Oswald.

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    1. Joder, me los voy a quedar y registrar a mi nombre. Tan sólo los podaría un poco. Y ese último párrafo, que pregunta si cuando ya no exista nadie que contemple el mundo ¿morirán los paisajes o la mundana urdimbre mantendrán ordenada, mirándola, otros ojos en que brille una llama aún más viva? recuerda el poema de Borges:



      Amanecer

      Jorge Luis Borges

      En la honda noche universal
      que apenas contradicen los faroles
      una racha perdida
      ha ofendido las calles taciturnas
      como presentimiento tembloroso
      del amanecer horrible que ronda
      los arrabales desmantelados del mundo.

      Curioso de la sombra
      y acobardado por la amenaza del alba
      reviví la tremenda conjetura
      de Schopenhauer y de Berkeley
      que declara que el mundo
      es una actividad de la mente,
      un sueño de las almas,
      sin base ni propósito ni volumen.

      Y ya que las ideas
      no son eternas como el mármol
      sino inmortales como un bosque o un río,
      la doctrina anterior
      asumió otra forma en el alba
      y la superstición de esa hora
      cuando la luz como una enredadera
      va a implicar las paredes de la sombra,
      doblegó mi razón
      y trazó el capricho siguiente:
      si están ajenas de sustancia las cosas
      y si esta numerosa Buenos Aires
      no es más que un sueño
      que erigen en compartida magia las almas,
      hay un instante
      en que peligra desaforadamente su ser
      y es el instante estremecido del alba,
      cuando son pocos los que sueñan el mundo
      y sólo algunos trasnochadores conservan,
      cenicienta y apenas bosquejada,
      la imagen de las calles
      que definirán después con los otros.
      ¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
      corre peligro de quebranto
      hora en que le sería fácil a Dios
      matar del todo Su obra!

      Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
      La luz discurre inventando sucios colores
      y con algún remordimiento
      de mi complicidad en el resurgimiento del día
      solicito mi casa,
      atónita y glacial en la luz blanca,
      mientras un pájaro de tiene mi silencio
      y la noche gastada
      se ha quedado en los ojos de los ciegos.

      Jorge Luis Borges
      Fervor de Buenos Aires (1923)

      Borges es como Platón. Cuando crees que has discurrido algo importante, resulta que ya hace 25 siglos que lo pensó Platón.

      Eliminar
    2. Ya el Sol retira en el oriente un exiguo rebaño de nubes, y la Luna va borrándose en la vastedad azul, donde dos águilas trazan una caligrafía de escribano meticuloso; diríase que dibujan arcanos jeroglíficos en el terso pergamino del cielo. Bajo él señorean el valle montañas con laderas mullidas de bosque. Entre juncos y sinuosas curvas demora su marcha un río. La vega, al son de esquilas invisibles, rebosa de color, de mil flores pequeñas y humildes. Vibra el aire con un festín de pájaros alegres e infantiles tras miríadas zumbadoras de insectos. De cuando en cuando, la brisa retoma su poema eterno y misterioso, que espera desde la niñez del mundo un intérprete para el más común de los hombres, porque sólo algunos rapsodas, vesánicos y ciegos, creyeron vislumbrar, confuso entre tinieblas, algún significado en escasos fragmentos. A un lado, la línea de los montes se interrumpe, y, hermanos míos, tenso como el de Ulises y como nuestras almas, se muestra el arco sutil del horizonte, que en la Tierra es transunto de Dios por lo inasible y anhelado.


      En una ladera, invisible entre árboles, un hombre da al paisaje [¿’sed’ en lugar de ‘ser’? de paisaje; su unidad, sentido y forma, su conciencia y su espíritu.


      Cuando la gélida mano del tiempo cierre los ojos de carne del último hombre ¿morirán los paisajes? ¿La mundana urdimbre mantendrá ordenada, mirándola, otros ojos en que brille una llama aún más viva?

      --------------------------------------------------------------

      Oye, jodío, si te gusta como queda te propongo un trato: los publicamos a pachas: tú como autor de la letra y yo como intérprete. Habría que buscar otro nombre. Como si fuera música. Autor e intérprete. Sería una verdadera novedad. O si quieres los publicas solo, que sería más correcto; pero me das una buena comisión, ojo. Yo me encargo de venderlos. Te hago de agente, editor y librero.

      Eliminar
  97. Las correcciones, o las variaciones, pueden volverse infinitas: Ya el Sol retira en el oriente un exiguo rebaño de nubes, y la Luna va borrándose en la vastedad azul, donde dos águilas trazan una caligrafía de escribano meticuloso; diríase que dibujan arcanos jeroglíficos en el terso pergamino del cielo.

    Quizá mejor así: "Ya el Sol retira en el oriente un exiguo rebaño de nubes y la Luna va borrándose en la vastedad azul, donde dos águilas trazan una caligrafía de escribano meticuloso que dibuja (o dibujase) arcanos jeroglíficos en el terso pergamino del cielo." Cambia totalmente el ritmo. Mejor el anterior, quizá. No estoy seguro. El anterior es 'contemplativo'; éste es más descriptivo, con más prisa por llegar, y como el final es muy bueno tampoco está mal. Todo depende de lo que se quiera conseguir: lentitud, contemplación, o bien reflexión y paradoja.

    Un buen material, en fondo y forma, y el original lo es, puede convertirse en infinito; puedes hacer con él mil versiones. Como la buena música. ¿Cuántas versiones hay de las buenas canciones? Tantas como arreglistas e intérpretes.

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  98. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    1. Fijaos la cantidad de cambios que se pueden hacer sólo con el 'hermanos míos'. Esto es un problema similar al que se encuentra el técnico de mezclas después de llegarle la filmación original.

      Original:

      A un lado, la línea de los montes se interrumpe, y tenso como el de Ulises y como nuestras almas, hermanos míos, se muestra el arco sutil del horizonte, en la Tierra transunto de Dios, por lo inasible y anhelado.

      Segunda versión:

      A un lado, la línea de los montes se interrumpe, y, hermanos míos, tenso como el de Ulises y como nuestras almas, se muestra el arco sutil del horizonte, que en la Tierra es transunto de Dios por lo inasible y anhelado.

      Otra más:

      A un lado, la línea de los montes se interrumpe, y, tenso como el de Ulises y como nuestras almas, se muestra el arco sutil del horizonte, que en la Tierra, hermanos míos, sólo es transunto de Dios por lo inasible y anhelado.

      Ese 'hermano míos' al final tiene un carácter de perdón, quizá por una reflexión indebida, soberbiosa, por eso le añadí el sólo (lo hice inconscientemente y me doy cuenta ahora); mientras que en los anteriores, colocado antes, es una llamada, una apelación al lector, un aviso de lo que viene, de lo que se va a decir.

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  99. Mi padre me decía que Santiago Bernabéu se compraba el Marca con su propio dinero.

    A mi me gustan las chavalas normales, naturales, majas, sin imposturas ni cosas artificiales que por otra parte cada día se ven menos, pero bueno, estas del fútbol como todas las famosas están para otra cosa, para cumplir su papel.

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  100. Bueno, como podéis ver me ha encantado el escrito de Oswald. Y es mejor el original.

    Cuando leo alguna página que me gusta, puedo releerla diez veces seguidas tranquilamente

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  101. Ya estaban tardando:

    http://www.expansion.com/2014/07/17/entorno/1405611644.html

    Gracias, Pedro. Esta noche creo que pondré otro texto.

    Ya sé que tú lo dices en broma, pero no creas que no he pensado en registrar algunas cosas mías. Puede parecer pretencioso, pero me lo planteé cuando en un foro de poesía en el que publico poemas desde diciembre vi que algunos poemas de otros foreros llevaban el aviso de "poema registrado".

    Oswald.

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    1. En la red no cuelgues nada si quieres mantener la propiedad. Pon un verso de ese poema en Google, metido entre comillas, y verás cómo ya se lo han apropiado.

      Véndelos, hazme caso. Dejas alguno en abierto para vender los demás. "Si queréis leer más, aquí está la página de Amazon", les dices. Pon un precio bajo. No más de un euro.

      Lo del avión, en fin. Otro avión de Malaysa Airlines

      http://actualidad.rt.com/actualidad/view/132587-evidencia-intromision-cabina-avion-malasia-mh370

      "Las autodefensas no tienen armas capaces de alcanzar 10 kilómetros de altura"

      Texto completo en: http://actualidad.rt.com/actualidad/view/134276-autodefensas-no-tiener-armas-capaces-alcanzar-10-kilometros

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  102. Bueno, leyendo ahora los últimos comentarios que habéis colgado.

    Te alabo tus gustos sobre las chicas, Sergio: naturalidad con ese toque femenino, sí. Y sin perder de vista, ojo, si son buenas, que el estar sin el ser es como la bisutería a la joya.

    Me gusta tu forma de escribir, Luis. Tienes mucha facilidad e imaginación, pero ojo con la facilidad. La facilidad tiende al abuso, al manierismo, al recargamiento. Esas son las peores tendencias en las que suele caer el estilo barroco, tanto en arte como en literatura. Es difícil ser concentrado en ese estilo, pero el barroquismo exige también poseer cierto sentido de la medida. La acumulación de adjetivos o metáforas, por muy bellos que puedan ser, en acumulación o encadenación indefinida, acaban provocando lo opuesto a lo que buscan (a no ser que el efecto buscado sea un recargamiento asfixiante). Por seguir con el símil de las mujeres, sería como aquella que, siendo muy hermosa, se pinta demasiado; y el efecto que consigue es el contrario.

    Sí, ten mucho cuidado de colgar nada en la red sin registrar.

    Por cierto, Pedro, es verdad lo que dices de ese tipo de mujeres que ensalzan su rotundidad, ya sean rotundidades naturales o artificiales. Puede ser que este tipo de mujeres con un físico tan sobresaliente se vean como yeguas, o que estén acostumbradas a ser miradas como yeguas. En cualquier caso, ser caballo no es malo para un varón. Malo sería ser un caballo siempre, en todo momento, con cualquier chica. Pero que a las mujeres les gusta que el hombre sea caballo, y que las monten bien sin duda. Lo que ocurre que en eso de montar, tanto el jinete/caballo como la montura/yegua, a veces les apatece el galope y picar espuela, y otras un cadencioso y rítmico paseo.

    Por cierto, Borges, como prosista, extraordinario, pero como poeta... uff; a mí me gusta más bien poco, y en cualquier caso su poesía está muy por debajo de su prosa. Bien es verdad que su prosa raya a un nivel altísimo.

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    1. Por cierto, quería escribir que "...las monten bien, sin duda", con coma. Y lo escribí sin coma. Y también está correcto. Pues entregados a esas tareas, dudas, las menos.

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  103. Gracias, Doiraje.

    Pedro, ¿cómo se hace eso de vender uno en Amazon lo que escribe?

    Oswald.

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    1. Primero tienes que editarlo (creo recordar que no hace falta comprarse este libro ni ningún otro. Amazon tiene una página para eso):

      http://www.amazon.es/crear-publicar-Amazon-propio-ebook-ebook/dp/B007SXPCVE

      Luego venderlo de puerta en puerta, en este caso de portal en portal. Hay que abrirse una cuenta en Facebook y en Twitter. En esta entrevista Gómez Jurado explica algo del asunto:

      http://www.jotdown.es/2012/11/juan-gomez-jurado-los-margenes-de-beneficio-de-la-industria-cultural-no-son-justos-para-el-creador/

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    2. Gracias. A ver si le echo un vistazo. Y a ver si pongo luego aquí lo que dije que iba a poner anoche.

      Oswald.

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    3. Yo leo casi todo en Kindle para PC. Es comodísimo: amplías la letra al tamaño que quieres; el fondo es sepia y no cansa la vista; puedes ponerlo a pantalla completa o como gustes. Mucho mejor que un libro, y no digamos un libro de bolsillo. Hace unos días descargué éste. Fíjate qué diferencia de precios:

      http://www.amazon.es/s/ref=nb_sb_noss?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&url=search-alias%3Dstripbooks&field-keywords=garc%C3%ADa%20olmo%20la%20inquisici%C3%B3n

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    4. Y muy importante: es imposible sombrear y copiar texto. Eso sí, saben de ti todo, hasta lo que subrayas, aunque esa opción puedes desconectarla. (Al principio veía subrayados leves que no eran míos. Pinché y dice: "este párrafo ha sido subrayado 213 veces". Es como el reproductor de vídeos y como todo, que envía información a la casa matriz de lo que ves, cuánto tiempo, etc.

      Hace unos meses salió la noticia de que una chica tuvo un problema de pagos con Amazon y le borraron del Kindle todo lo que tenía descargado. Denunció, claro. Pero ya todo es así. Lo cookies que te descargan en cualquier página web saben qué páginas visitas. Si no aceptas cookies tienes problemas en la descarga.

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  104. Otra cosa: si el precio es de 2,6 euros o superior, Amazon se queda con el 30% de la facturación; si es menos, al revés, con el 70%. Los impuestos correspondientes van de cuenta tuya. Me imagino que base a la comisión que cobras, claro.

    Te aconsejo un euro o menos. Ten en cuenta que tienes todo el mercado de América, y allí un euro es como aquí cuatro o cinco. Incluso aquí, porque si no eres conocido un euro es un café; por probar no se pierde nada. Más, ya es otra cosa. Ya exige por parte del lector saber más o menos de qué va, conocerte, saber de lo que escribes.

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  105. Doiraje: cada vez es más difícil ver ese tipo de mujer que se porte bien, con bondad, que mire por encima de ella y se entregue a su familia, y no sólo la mujer. Como siga así la cosa, muy mala vejez vamos a pasar la mayoría. Imagino que en el futuro las personas mayores se juntarán entre ellas y vivirán como puedan con los pocos recursos que tengan. Hace meses leí, creo que era en Hong Kong, que allí ya hay muchos ancianos que al no tener nada les quedaba vivir en sitios llamados "pisos cárcel" o algo así, cuchitriles de diez o veinte metros cuadrados para varíos. Y lo de la natalidad... con eso directamente no habrá España si no se tienen de media de tres hijos para arriba.

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  106. RAMONIANA

    Profanadas y masacradas sus madres espirituales, las hijas pubescentes de la comunidad aguardaron en la celda donde se arrebañaban el arribo de la ronda patibularia rubeolada de sangre sororal, anunciado con himnos de taberna aburdelada y gañidos blasfematorios. En la estancia irrumpió la turba vozarroneadora como un coagulo de carne sucia. Exhalaciones de garrafa y de sudor de días emanaban los bultos. El gerifalte del grupúsculo atrabiliario, antiguo sacristán de parroquia arrabalera, renovó sus ínfulas de poeta popular esputando a las novicias, con un torcimiento espumarajeante en su hocico de chacal rabioso, piropos fangosos infantilmente aconsonantados. De hinojos, cabizbajas y engarfiadas las manos translúcidas, siguieron las niñas púdicas bisbiseando letanías. "No se dan por enteradas las muy ...", regurgitó un jayán de espaldares platónicos, y pateó uno de los pubis intactos. Fue el in nomine patris del resopón del terror, el postre de piel púber de blancura eucarística tras el atracón de reverendísimas jamonas destocadas. En las simas abismales del crimen cruento, volvía la hez fermentada en los círculos dantescos de las urbes morbosas a vengar en los inocentes el fanatismo mediocre de los hierarcas sanedrínicos. Saltaron como mandriles sobre los cisnes ascéticos con furor jupiterino. El benjamín de la manada atenazó por las blandas muñecas ciriales a la res más agazapada del hato. La presa al fin alzó sus ojos aguados de víctima vegetariana. Él los miró y ambas miradas se imantaron en un pasmo de estupor. Tragicómico fue el cuadro de las dos figuras congeladas en medio de la vorágine de panas costrosas y cándidos jirones, de aún más blancos perniles entreabiertos y tirantes brazos vellosos y atezados. Se desensalmó del sortilegio el energúmeno. Sacó y blandió la navaja con soltura de prestidigitador de la tortura, de malabarista del homicidio, y al rasgar vertical el ambiente viscoso, la hoja áspera de oxidaciones y sanguinolencias formaba una cruz con la sonrisa glacial y metálica de su careta de arlequín depravado. La pavisosa, pazguata hasta en el horror, se sometió con panfilia de bóvido. Una vez la sierpe espasmódica hubo devorado a dentelladas candentes la manzana recóndita, con sonambulismo de autómata cercenó el matarife de un tajo el cuello de la canéfora ajada. Ahítos de momento los bulímicos de la sordidez, dormitaron la borrachera de moscatel por transubstanciar entre las mártires adolescentes como una comuna necrofílica. Salvo el más joven, que otra vez hechizado, veló toda la noche los ojos de su muerta.

    La madre climatérica, viuda virginal de ojeras cárdenas y manos sarmentosas, al saber del sacrificio de su cordera, sintió que se le quebraba la sequedad escamosa de su útero, la víscera amojamada de su pecho escurrido y la esponja fosilizada de su cráneo esquinoso bajo sus greñas de euménide. Al cabo la salvó de la insania la inercia lenta de su vida mostrenca de desheredada, e ignorar que segó la flor ñoña de su entraña su cría primogénita.

    Oswald.

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    1. No me ha gustado nada. El suceso no es como para recrearse con prodigios verbales. Puestos así podrías 'ramonear' la violación de niños. Cualquier cosa atroz. No es posible conectar con una prosa que relata un acto tan brutal. Esos ejercicios puramente verbales están bien para recrearse, nada más. Pero si te amparas en algo tan deleznable, entonces resulta doblemente insoportable.

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    2. Ciertamente, esto no hace falta que lo registres. No lo va a copiar nadie. El barroquismo no es mera acumulación o yuxtaposición de imágenes. Una cosa es el horror vacui, y otra cosa es el llenado horroroso.

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  107. Bastante interesante (y largo) el artículo de Esparza sobre la nueva derecha francesa de la cual es bastante seguidor, el nuevo paganismo del cual beben muchos en esa corriente y la crítica que hacen al cristianismo, de modo incorrecto a entender de Esparza. Por ejemplo lo de que el cristianismo fue el marxismo de la antigüedad, el tema del universalismo y el globalismo creo que también lo toca...

    Recomienda un libro que dijo Luis aquí hace meses: Disidencia Perfecta, de Rodrigo Agulló, que lo apunté, y a ver si voy a la biblioteca a cogerlo.

    http://paginatransversal.wordpress.com/2014/07/17/la-cuestion-religiosa-y-la-nueva-derecha/

    Ahora leo lo último de Luis, que necesito concentración para enterarme.

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  108. Pedro, tienes un agudo sentido moral (no es por hacerte la pelota sino porque algo ya te voy conociendo) y lo aplicas al arte, lo cual te honra. A mí ya ves que me pierde el gusto por el estilo. Y un estilo como el que he tratado de imitar, el del Valle-Inclán y G. de la Serna, expresionista, histriónico, deformante, "bizarro", casa mejor con asuntos que también lo sean.

    Lo más difícil es encontrar el tema, porque casi todo se ha contado ya. Si cuentas, como es casi inevitable, algo que ya se ha contado mil veces, sólo el estilo puede salvar la obra. Los grandes novelistas del siglo XIX lo tuvieron más fácil: vivían en un mundo nuevo, con ideas, hechos y tipos humanos nuevos y una nueva manera de ver el mundo, de modo que había muchas cosas nuevas por contar e interesantes, apasionantes. ¿Qué importa que Galdós o Dostoyevsky escribieran a la pata la llana?, lo importante es lo que cuentan. Despúes vinieron los estilistas, y los hubos muchos y muy buenos. ¿Ahora qué hay?, cuentan naderías y las cuentan cómo le contamos a un vecino a dónde hemos ido de vacaciones. Yo no sé si la realidad es pequeña o si los escritores son pequeños o las dos cosas. No hacen mala literatura, es que no hacen literatura. La Ramonada mía será mala literatura, pero es literatura.

    Bueno, ya está bien la parrafada.

    Voy a ver si empiezo a escribir algo que os guste más, que me ha entrado el gusanillo.

    Oswald.

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  109. Doiraje, no olivides lo que dijo el Guerra: hay gente pa tó. Y estilo aparte, en este mundo en que vivimos seguro que interesaría mucho más una historia de sexo y violencia con monjitas de por medio que, por ejemplo, la moñada de un tío que se enamora de un río.

    Oswald.

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  110. Un síntoma más de entropía social, de caos, de incapacidad para valorar, de entreguismo a la vulgaridad, a la simpleza. De pérdida de valor de las instituciones: La RAE admite ‘setiembre’ y ‘otubre’

    setiembre.
    (Del lat. september).
    1. m. septiembre.

    otubre.
    1. m. desus. octubre.

    http://www.delcastellano.com/2014/07/16/setiembre-otubre/


    Se empezó por aquello de reló y chalé. Yo, erróneamente, acepté quitar las tildes de los pronombres éste, ése, aquél. Hasta que decidí volver a usarlos, sobre todo porque no sabía si el que escribía este, o esta, se había olvidado de la tilde y quería decir esté o está. Es decir, que no sabía si estaba leyendo un verbo, un adjetivo o un pronombre. Me pasó varias veces. Lo mismo el solo, que he vuelto a usar la tilde cuando corresponde. Lo mismo hacen bastantes académicos. Pérez Reverte, Puértolas y otros más continúan usando esos pronombres con tilde.

    Que acepten también helicótero, conceto, ator y atriz

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    1. Como he puesto en el hilo, por lo visto hasta hace unos cien años lo normal eran "setiembre" porque Unamuno se refería a "septiembre" como una novedad cultista que no le gustaba. Lo que no tiene sentido es octubre, porque además, si hubiera un equivalente castizo (que no lo hay), sería "ochubre", no "otubre".

      Oswald.

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  111. En mi lugar de trabajo acabo de ver a un gato que salía espantado de un jardín a grito de ¡miauuuu! y he ido a ver el jardín y había un ratón muy pequeño tan campante. Joer, parece ser que los ratones han debido de ver los dibujos de Tom y Jerry y han aprendido. De todas formas, a ese gato blanco amarillento que es muy bonito lo veo todas las noches y no sé qué le pasa, porque siempre me hace miau, miau, miau y se pone a rebozarse en el suelo como un perro, y le suelo dejar comida y no se la come, y encima le asustan los ratones... igual está enfermo.

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    1. Si los maricones pueden casarse, no te extrañe que los gatos le tengan miedo a los ratones. Es el Kali Yuga, amigo.

      Oswald.

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    2. Si se reboza en el suelo o contra algo, es que te aprecia. Seguramente que quiere que te acerques y le rasques. Lo hacen así para restregar unas glándulas que tienen detrás de las orejas y así impregnan el sitio o a la persona con su olor personal, que cada gato tiene el suyo. Nosotros no lo percibimos.

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    3. Si no come y no está flaco es que tiene dueño y lo tiene bien alimentado.

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  112. Pues el caso es que se pone a hacer eso como a un metro mio pero si doy un paso más se aleja. Es él el que se acerca... pero no del todo. A mi también me da un poco de miedo, porque aunque no tiene pinta de agresivo, nunca se sabe. A lo mejor es eso, es de alguien y se viene a dar una vuelta, porque aquí tiene mucho espacio.

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    1. Bueno, es que no se fía del todo. Igual te ataca jajaja. Mira esto:

      http://www.mirror.co.uk/news/britains-bravest-cat-feisty-feline-3868014

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  113. Luis, eso del Kali Yuga no es la primera vez que te lo leo. En la wiki viene algo.

    En lo de la RAE sólo falta que pongan "pescao" y "Bilbado".

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  114. ¿No queréis buenas costumbres y lenguaje normal? Pues tomad dos tazas.

    LA VIDA

    Lunes. Seis de la mañana. Despertador. Apágalo. Habrá que levantarse. ¡Ay cariño, sólo cinco minutos! Luz. Levantarse. Cuarto de baño. Desayuno. Las noticias en el transistor de la abuela (ya no se hacen cosas como las de antes!). ¡Cómo está el mundo!. Pon a Federico; no, que me pone de mala hostia, además se le está yendo la olla. "El número premiado ayer en el sorteo de la Organización Nacional de Ciegos fue..." uno que no habíamos comprado. Tampoco nos iba a sacar de pobres. Pues también es verdad. No nos podemos quejar, tal como están las cosas. Claro que no, pero taparíamos agujeros y nos daríamos algún capricho; ya sabes, el Mercedes, pequeñito y de segunda mano, ¿eh? Anda, dájate de Mercedes y vamos a recoger esto y a vestirnos. Vestirse. Levanta a los niños mientras yo acabo de arreglarme. Le parte a uno el corazón despertarlos y sacarlos de la cama, pobrecillos. Claro que peor es en invierno. Ahora que ya va haciendo buen tiempo es distinto. La puñeta es que este año parece que Adrián tiene un poco de alergia. Pero gracias a Dios nunca ninguno de los dos ha tenido nada grave ("gracias a Dios"...¡si me oyeran los compañeros del trabajo, con lo pogres que son!; de todas formas son buenas personas, bueno, menos Carlos, que no habrá matado a nadie pero es más vago que la chaqueta de un guardia el hijoputa, cómo se escaquea, claro, como es de un sindicato -de UGT o de Comisiones, no me acuerdo- y se jubila el año que viene...¡y la jefa no le dice nada!). Cuarto de los niños. Luz. Venga, niños, a levantarse (para que seáis hombre de provecho el día de mañana...o os fiche el Madrid o os hagáis políticos...con el Coletas éste va a haber que votar otra vez a Mariano). Los niños se levantan. Baño. Desnudar a los niños. Lavar a los niños. Vestir a los niños. Peinar a los niños (¡Jo, mamá! ¡Estate quieeeeto!, mira a tu hermano, que no se queja. Es que yo peino mejor. Je je, qué gracioso, tú lo que haces es no peinar, anda, déjame a mí). Dar el desayuno a los niños. Recoger el desayuno de los niños. Salir de casa. Cuánto tarda el ascensor. Ya está aquí; vaya, viene con gente. Buenos días. Buenos días. ¿Qué, al cole? (no, señora, al Orinoco, no te jode). Ya va haciendo mejor tiempo, ¿verdad?. Sí, ya toca. Bueno, yo me bajo aquí (no tiene coche), hasta luego. Hasta luego. Adiós, niños. Adios. Garaje. Coche. Tráfico. Colegio. Besos a los niños. Abrocharos bien, que aún hace fresco por las mañanas. ¿Hoy venís alguno de vosotros a recogernos?, no, hoy viene la abuela Julia, que hoy papá y mamá trabajamos los dos por la tarde, como todos los lunes, a ver si te lo aprendes ya, hombre. Hasta luego. Hasta luego y portaros bien.

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  115. Continúa:

    Tráfico. Oficina. Beso (piquito). Hasta la tarde, cariño. Hasta la tarde, que tengas un buen día. Tú también. Tráfico. Oficina. Trabajo (ésta se tira todos los días hasta las nueve y media leyendo el 20 minutos y hablando con su madre preguntando por los niños. ¡Que se quede en casa en casa, cojones, o que no los hubiera tenido!) Café. Trabajo. Menú del día. Trabajo. Coche. Tráfico. Oficina de ella para recogerla. Hola, cariño. Hola. Piquito. ¿Qué tal el día? Como siempre, ¿y tú? Mucho trabajo, pero bien. ¿Qué has comido? Macarrones y filete de ternera ¿y tú? Lenguado con ensalada. Tráfico. Garage. Ascensor (no nos para nadie, menos mal). Casa. Abuela con los niños. Besos a la madre/suegra. Besos a los niños. ¿Qué tal en el cole? Bien. Zapatillas. Baño. La abuela se va a ir. Dad un beso a la abuela. Besos. Adiós, abuela. Adiós, granujillas. Besos entre adultos. Adiós, mamá. Adiós, hija. Adiós, Julia. Adiós, hijo, ¿por cierto, hija, mañana qué plan tenéis con los niños? No se preocupe, Julia, los recoge mi madre, usted descanse. Vosotros también. Hasta mañana. Hasta mañana. La abuela se va. Sofá. Televisión. Cena con telediario. Verdura. Huevos fritos con patatas. Venga, comeros las judías. Pon el tiempo, a ver cómo va a hacer mañana. Comed algo de postre. ¿Qué hay, mamá? Tenéis yogures. Pues un yogur. Yo también. ¿Y tú qué quieres, cariño? ¿Compartimos una manzana? Vale. Quitar la mesa. Lavavajillas. ¿Lo ponemos ya? Mejor mañana, que aún cabe alguna cosa más. Sofá. Televisión. Venga, niños, a la cama. ¡Porfa mamá, un rato más! Pero si os estáis cayendo de sueño, y luego por la mañana no hay quien os levante. Acostar a los niños. Sofá. Televisión. Zapping. ¿Te has dado cuenta de cuántas series policíacas hay ahora? Sí, es verdad. A estos de Interconomía les queda poco, ¿no? Ya sólo hacen El gato al agua. Ahí sale Mario Conde, ¿no? Sí, ahora va de filósofo, como dice un compañero mío del trabajo. Sueño. Lo que cuesta levantarse del sofá. Un esfuerzo. Pijama. Baño. Cama. Oscuridad. Descanso (escaso, pero ya vendrá el fin de semana -¡y el polvete, si no tiene/tengo la regla y los niños comen un día con los abuelos! aún está de buen ver, por cierto, qué bueno está ese/esa que trabaja en personal - y luego el puente, y este año es fiesta el Corpus, y luego el veranito -¡qué cortas se hacen siempre las vacaciones!- y luego la Navidad y luego la Semana Santa -ahora me parece que las quieren llamar "vacaciones de primavera"- y luego otra vez...).

    Martes. Seis de la mañana. Despertador...

    Así es la vida.

    ¿Así es la vida?...

    "¿Era esto la vida?...¡que vuelva otra vez!" Friedrich Nietzsche. Loco no, lo siguiente.

    Oswald.

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  116. Ahora que lo releo, hoy en día los yernos tutean a las suegras.

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  117. Sobre lo de las putas y las drogas en el PIB, está gracioso De Prada:

    "...Ahora ya nadie podrá decirme, cuando moteje de Unión de Rufianes a esta banda, que los estoy insultando, sino tan sólo describiendo; y ni siquiera esa cofradía farisaica que se rasga las vestiduras porque en mis artículos escribo «echar un polvo» podrá escandalizarse: pues aduciré que echarlo, si es con moza del partido, se considera desde ahora mismo «economía de mercado», lo cual es dogma de fe liberal; y, por lo mismo, echarlo con la parienta pasa a ser «economía sumergida» y práctica fraudulenta que conviene perseguir. ..."

    "Que la Unión de Rufianes haya decidido incorporar al cómputo de la actividad económica el trasiego de lupanar y las esnifadas de farlopa se me antoja por completo congruente con su naturaleza babilónica. Hace poco, el presidente del Partido Popular Europeo, Joseph Daul, mencionaba entre los grandes logros de la Unión Europea el acceso libre al porno; palabras muy reveladoras sobre la «ciudadanía» que desea esta patulea, que no es otra sino un rebaño (espero que Quevedo no ofenda a los fariseos) amancebado con su mano que, cada cinco años, introduce (¡con la misma mano!) la papeleta en la urna que asegura a los rufianes la vida muelle y regalada. Pero no sólo de pan vive el hombre, ni sólo de amancebarse con su mano la ciudadanía europea, sino también de echar una canita al aire los findes; y así se explica que, mientras la actividad económica europea se estanca, la prostitución y el tráfico de drogas sean negocios pujantes. Y algunos «países miembros» (¡juro a los fariseos que no utilizo la palabra «miembro» con segundas!), con España a la cabeza, ya se han convertido en parques temáticos para los puteros del mundo entero, amén de exportadores de entrepierna de obra a Francia, Suiza y Alemania. Ya sólo falta que algún productor cinematográfico avispadillo haga un retrato de esta pobre España nuestra, si un tiempo fuerte ya desmoronada, repartidora de ninfas del arroyo por la Unión de Rufianes y dinamizadora de su economía de mercado, que se titule «¡Vente a Alemania, Pepa!»."

    http://sevilla.abc.es/andalucia/cordoba/20140614/sevp-union-rufianes-20140614.html

    Esta noche leo tu texto, Luis.

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  118. Oswald

    A Cela le molestaba mucho eso, el que los escritores escribieran como se habla. También a Umbral. Hay sitio para todos; realismo, frivolidad, torrentismo. Lo malo, es verdad, es que la pulcritud ya es de carcas. Cuando una corriente se impone surgen de inmediato los críticos; probablemente hoy la crítica es mala por la dispersión en estilos (si es que hay) y en contenidos.

    Eso tuyo valdría para confeccionar un guión, que ahora se hacen en equipo, sobre todo en las series de televisión. También en el cine. Ya apenas existe el guionista solitario. Hay como un director de guión. "A ver, encárgate del diálogo de esta parte, desde que se levantan hasta que llega al trabajo. Y tú de la discusión con el jefe. Ya veremos luego a ver cómo lo dejamos al final". Se reúnen continuamente y debaten. Lo cierto es que son más dinámicas. Es imposible que alguien sea ingenioso a todas horas. Pensad por ejemplo en los Simpson.

    Tú sabrías escribir sin llegar a esos extremos, ni lo de ayer ni lo de hoy. Creo que te falta escribir más y publicar. Y alguien encima que te critique duramente. Los buenos editores lo son, o lo eran, precisamente por eso, por atar al escritor. Igual que los buenos productores de cine. Se les criticaba mucho el que 'censuraran' la 'creatividad' de los directores y artistas, pero lo cierto es que muchísimas obras se han logrado precisamente porque el productor mandaba en el director. O bien tenía la última palabra. Tiene la última palabra, que al final se deja o se quita lo que el dice. Por ejemplo Lo que el viento se llevó, que tuvo varios directores.

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  119. Kufisto, la ha palmado el padre Berriatúa en un accidente de tráfico:

    http://entretenimiento.es.msn.com/fallece-el-actor-alex-angulo

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    Respuestas
    1. Ya, ya...Grande en "El día de la Bestia", la mejor película española de los noventa.

      DEP

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